Я вышел в ночь, уйдя на запад,
Собрав лукошко смутных дней.
Я пил портвейн. Гадал на картах,
Ища загубленных людей.

Мне отзывалось только горе,
Идя по запаху беды,
Я разогнулся в танце боли,
Со смертью перейдя на ты.

Деревня, что являлась домом,
Сама собою умерла.
Я дальше брёл путём бескровным, -
Путём убитого себя.

Дороги шли, судьба менялась,
Скача за мною впопыхах.
И то, что рядом оставалось,
Звалось лишь метким словом – прах.

Я вырос, возмужал, не спился.
Судьбу не клял и не роптал.
Я сам с собою приключился.
И сам себя же покарал.

И потому уже прилюдно,
Хочу теперь и оправдать.
Ведь за ошибки бить – не нужно.
Ошибки надо исправлять.