Кажется, наконец-то поняла, почему мои дневники - достаточно заунывное повествование о ВНУТРЕННИХ рефлексиях.
Это то, что хотелось бы сказать вслух. Но хорошо хоть я поняла, что лучше этого не делать, иначе окружающие окончательно задолбаются от моих мыслей. Выход - Интернет. Выговоришься. И пропадешь среди миллионов других.
Когда-то в одиннадцатом классе моя подруга (бывшая-не бывшая, не знаю) в шутку, но с долей обиды, сказала:
- Вот почему у тебя так классно получается играть ребенка? у меня - как ни стараюсь - не выходит! А к тебе и учителя по-другому относится начинают, и ласковые становятся, и заботливые, совсем как с ребенком!
- А я и есть ребенок.
Сколько себя помню, почему-то часто вызывала в людях желание позаботиться обо мне, что-то рассказать - доверяли что-то мудрое, или для них важное, или для меня, как им казалось, полезное.
Нет, я не против. Мне нравится, пожалуй, когда что-то говорят. Они все говорят и уходят, говорят и уходят, улыбаются - даже которые с виду вообще улыбаться не умеют - и уходят, уходят, и больше я почти никогда с ними не встречаюсь.
Куда ни ткнусь, какой-то диссонанс. Ну не нужно это, ведь не нужно, чтоб рядом находилось существо аморфное, рефлексирующее, пусть препушистое, пусть безобидное, пусть улыбчивое и доверчивое! Нужно другое что-то. Что?..
И глупые, ужасно глупые эти мысли, эти заморочки Бог знает к чему - занялась бы делом, отключила мозг, в конце концов, сколько можно?!? Признания ей не хватает, что ли... Да не. Все нормально. Некому ничего доказывать. Незачем.
Сегодня осознала, именно осознала, что мы смертны. Понимаете, смертны. Все умрем. И здесь, в этом мире, нас не будет. Будем ли мы где-то еще? Неизвестно...но здесь - нет. И не становимся с каждой минутой здоровее, или сильнее, или красивее, так зачем попусту растрачиваем жизнь? Сдерживаем чувства? Не говорим то, что хотели бы сказать? Жутковато понять, что те секунды, уходящие, как уходят те люди, больше не вернутся - или почти не вернутся. Что всё - в последний раз. Действительно в последний. И когда поймешь, когда завоешь, захочешь удержать этот крохотный, но неумолимый поток, останется лишь загребать руками воздух; а вода сквозь прозрачные ладошки - кап...кап...кап...кап...