Когда, бывало, выйдешь на крышу старой девятиэтажки, поднимешь голову в поисках понимания, они кажутся вечными. Облака. Серебристые, грязно-серые, почти синие комки уносятся ветром, но на их место приходят другие.

Взгляд с крыши истерзанной пулями и осколками. Когда началась эта война? Кто возьмёт на себя грехи убийцы? Кто возьмёт на себя грех убийцы, ведь смерть несёт не оружие, а его владелец. И все эти бедные-разнесчастные и невинные жертвы призыва - всего лишь оружие и винить их во всех бедах чужого народа - глупо. Быть может, им и хочется отказаться, опустить автомат и пожать противнику руку за его стойкость и мужество, но нет. Их же не так воспитали. Не так выдрессировали. Они убивают. И их тоже убивают. В эти моменты, от хлопка до предсмертного стона, человеческая жизнь не стоит ровно ничего. Но, соглашусь, не все получают свинцовый паёк. И приходит такое оружие в мирную жизнь, калечить родных, близких, окружающих, ведь думать оно не умеет. Оружие способно лишь подчиняться. Нажатию курка, приказу, не столь важно. "Вождя" заменяют шизовласти и зомбовизор, а приказы - увесистая книжка с маркировкой "УК РФ".

Ну а толку-то, поменяли фюрера на президента, приказы на законы, испоганили память, её последние остатки? Никакого, как и в моих словах.