Прогуливалась по дороге от ЛИ по ночному городу. Аромат сирени, душистых трав, шиповника. Триньканье сверчков. Толстый рижий кот, вальяжно развалившийся на капоте чьей-то белой "Волги". Легкий теплый свежий воздух и осторожный стук моих каблучков.
Иду наслаждаюсь, нюхаю нежный цветочек белого шиповника, напеваю внутренне "Белый шиповник страсти виновник..." (из "Юнона и Авось")
И вдруг вижу: вытянув ноги сидит пьяница, пытается встать, подпирая себя слабыми нескоординированными руками за спиной. Выражение лица у него полностью несоображающее, как будто бы человек не в этом мире, а частью уже на том свете, и глаза пустыми смотрят.
Прошла мимо ужасной картинки скорбно склонив голову, узнала в старике соседа по подъезду. Жаль человека. Не человек он уже. И помогать ему бесполезно: ну подниму я его, он через минуту упадет сейчас же, а завтра опять будет валяться. Какой смысл? Это выбор человека, который он осуществил еще до моего появления на свет, и спился еще до того, как я впервые попробовала спиртное.
Однажды, как всегда пьяный, он наставлял меня: "Не верь мужчинам! Они забирут твое нутро! Они причиняют боль! Это коварные твари!" Вы были правы по-своему, миленький дяденька, что есть кругом существа и ситуации, которые пытаются захватить человека. Тело возможно осквернить насилием. Но и не правы. Не удалось никому отобрать у меня "нутро": жизнь и Душа внутри меня также вечна, как Бог, и также недосягаема. И невозможно отобрать ни у кого, если сам не отдаст. Нет в мире столько зла, сколько в самом человеке может родиться. А вот вас погубили.... погубили.. вы сами.
Дома моя земляная розочка, мои сетчатые занавески, прохладный душ, молоко, уютное защищающее тепло постели... Только сомкнула глаза, как вдруг слышу: за окном дико кричат, перебивая друг друга вороны. И кружатся, кружатся над двором. Кричат так тревожно, так хищно, и так испуганно, что кошки мои собрались на подоконнике: нахолились три пушистых комочка, напряглись, огромными глазищами на меня оборачиваются, будто ужасное что-то видят. Вскакиваю, босиком к открутому окну, укутываясь в занавески...
- Что вы кричите, милые? Что так тревожит вас? Чем помочь?
Кричат и кружатся, как над покойником.... К беде это.... Что-то случилось. Не стала я смотреть из окна во двор... и надеюсь, не о старике.
Знак тревожный. Волнуюсь я.
Не ответили мне вороны...