Наверное это и называется депрессией. Когда где-то по середине груди застревает комок. Такой небольшой шарик из белой слизи. Который, как кажется, мешает делать все. Рисовать, шить, писать. Он наоборот требует поглощение другого творчество, впитывает его в себя оставляя в душе пустоту. А еще хочется валятся на кровати прислушиваясь как в аську заходят и выходят люби… даже если тренькнуло сообщение отвечать на него не особо хочется. Лениво тянешь руку к телефону, осветляешь экран нажатьем случайной кнопки и прикидываешься спящим, ждешь, пока астька сама тебя вынесет из программы. Оставив на экранчике зеленый цветочек на чёрном фоне и постоянно меняющиеся циферки внизу. Типа это не я выключил, она сама, я здесь не причем. Мы так всю жизнь однако не при чем. Бесит.