Она всегда любила качественные вещи,будь то ожежда,мебель,атомобили,еда или вино.Она понимала,что труд сотен мастеров своего дела всегда будет отличаться от мутного потока ширпотреба.И теперь,сидя в отличном,красивом кресле,она с удовольствием пила хороший ликёр и курила дорогие вкусные сигареты.Одну за одной.Одну за другой.Она всегда нервничала перед приходом своего Мальчика.Ей каждый раз казалось,что чуда не повторится,что пронзительная фальшивая нота зачеркнет всё,что накопилось в её памяти горсткой тайных сокровищ.Много ли нужно,чтобы прихлопнуть эту маленькую и беззащитную пичугу-счастье.Достаточно одного неверного слова или взгляда,чтобы позволить уродливой Жизни заполучить маленькую,заботливо выпестованную ложь.Но он всегда поступал и говорил правильно.В этом мальчишке интуитивно жил умница-актёр,способный вытащить любую провалившуюся сцену.Он всегда умел распознать её настроение и подыграть в безошибочно найденном тоне...Было время,когда она не боялась этих встреч.Всё начиналось так просто и предсказуемо,что у неё никогда не болела голова над тем,что следует говорить или делать.Мальчик был гитаристом популярной группы,и в первый раз она увидела его,такого милого и забавного,когда они репетировали какую-то песню в студии,громыхающей динамиками.Эту студию она,не скупясь,соорудила для своего прыщавого,некрасивого,неродного мужа.Деньги,которые она тратила на него позволяли ей забыть о том,какая она плохая жена.Они сидели,обложившись пивом,громко обсуждая какую-то ерунду.В динамике надрывалась какая-то безголосая дура,но им было по кайфу слушать её вопли,и она ничего не имела против.Муж смотрел на Мальчика с почтением.Он всегда выбирал людей,перед которыми преклонялся,и,если кто-то давал слабину,он всегда обрушивался на вчерашнего кумира со всей спесью богатого избалованного засранца,способного ленивой фразой поставить на место нищего выскочку.Новый кумир выглядел не очень уверенно,её это позабавило.Долго не продержится,подумала она,оглядев его рэпперский прикид и руки,не знающие куда себя девать.А потом Мальчик посмотрел на неё,вскользь,как на мебель-и она вздрогнула ,как от удара хлыстом.За телячьей поволокой проволочно блеснула острая,мгновенная вспышка.Она фотографически осветила её изнутри.На мгновенно засвеченом фото она увидела себя-избалованную суку,жалкую,никому не нужную,трижды проданную и продавшую,красотку с обложки в пивном кабаке,в пятнах от воблы и мокрых кружек...Звонок в дверь.Это он.Всегда так-под его пальцами звонок будто тише,чем у остальных.Позвонит-и скребется,как кот,своими длинными гитарными коготками.Она бросилась в прихожую и сумела замедлить шаг только у двери.Ледяной замок охладил её руку,она прижалась к нему лбом и только после этого отворила дверь...Заполучить его было для неё привычной бабьей игрой.Сначала она выведала у мужа телефон,потом подстроила его приход в гости в отсутствие супруга,потом поила его чаем,разговорами,намеками,взгядами.Он не отстранялся,но и не помогал ей в её осадных меропрятиях,наблюдая за ними с откровенной скукой.Так продолжалось несколько дней и с каждым днём она запутывалась всё больше,понимая,что привычная игра с ним не проходит.Возможно,впрочем,что он просто набивал себе цену.Во всяком случае, потом,когда эта цена прозвучала,она поняла,что доход от той самой звукозаписывающей компании придётся пускать в другое русло.И,увы,она совершенно,то есть абсолютно,не могла торговаться.Этот загадочный мальчишка не был блядью в штанах,профессиональным жиголо.Он жил в мире своих фантазий,и Ей нашлось там странное место в виде безобразной драконши,чахнущей над златом.Медяками здесь было не откупиться...Он чертовски красив,этот гений притворства.Вот и сейчас,не взглянув на дорогой ликёр,он откупоривает отвратительное пиво и закуривает эти свои мерзкие сигареты.Он сидит в кресле,не сняв куртки,в своей вечной кепке,глядя на неё раздраженным взглядом бродяжки,которому налили супа в столовке для бомжей.Смешной,родной до отвращения стиль.А ведь за последние полгода этот мальчик стал богат,даже по взрослым меркам.Так почему же он к ней ходит?Почему он так просто плюёт на все,что является для неё символом настоящей жизни?Он тискает её,как девку на дискотеке.Её,перед которой трепещут начальники в больших кабинетах,где даже мухи жужжат на полтона ниже.Ей это нравится,нравится его грубый напор,его не по-детски сильные руки.Ей нравится,когда он валит её на ковер и там,в луже опрокинутого пива,она принимает его горькие поцелуи,пахнущие немецкой махоркой.Мир её красивых вещей оказывается смят,растоптан,уничтожен.Этому мальчику удается сделать всё то,что не удавалось ей самой-сорвать покровы,плюнуть на фальш,скомкать и выбросить упаковку жизни,принимая её содержимое таким,какое оно есть-не радуясь и не морщась.Они барахтаются среди тонущего мусора,пол бродит под ногами,как палуба,их объятия из любовных становятся отчаянными.Спасательные круги его глаз становятся близко-близко перед её барахтающимся одиночеством.И вот она замирает-миг наступил.Шестнадцатилетней девченкой,живущей во власт книг и фильмов о долгожданном принце,она падает без движения в долгую секунду.Слышна улыбка Фауста,звучит странное танго,в мире больше нет грязи и лжи.Он принимает её остановившееся тело и вступает во владение им.Сначала он настраивает его(ох уж эти музыканты!),касаясь по очереди всех струн и чутко исправляя звук тех,что фальшивят.Его язычок,который кроме уменя и ловкости,обладает ещё и ценнейшим качеством-терпением-проникает в святая святых и поселяется там,обустраиваясь и наводя порядок.Как дирижер собирает музыкантов,грозя тем,что зазевались,и улыбаясь тем,что поспешили раскрыть ноты,он приводит к слитному звучанию всю гамму её ощущений,заставляя её после тихой настройки отозваться мощным и согласным аккордом...И-начинается музыка.Её тело воздушным шариком поднимается над собой и улетает в окно.Она улетает далеко,за город,к тому месту,где до сих пор лежат камни вокруг костра,погасшего много лет назад,на глазах у маленькой девочки,которую лишали детства.Она хочет остановить её:-Нет!Не надо!Не ходи туда!...Но музыка нарастает,ветер превращается в ураган,и подняв её на незримую высоту,бросат вниз,мимо города,мимо костра,мимо бульваров-на ковер в дорогой,но решительно никому не нужной квартире...Он отваливается на бок,закуривает.В его непонятных карих глазах дотлевают искры.Она хочет ласкать его,но он привычно ускользает.Никогда,ни разу за полгода,он не позволил ей приласкать себя,хотя не раз обнаруживал свой голод,однако ни разу не дал ей утолить его,как она ни старалась.А потом он уходит.
Какой же ое ещё маленький-её сказочный принц...
"Я не боюсь темноты,знаю,что Санта Клауса не существует и не верю в любовь..."
ZelenoglaZaya_L, 
