Перечитывая "Дивные облака" Саган, я в очередной раз натолкнулась на мысль, что вот уже несколько лет кругами мерит плоскую горизонтальную поверхность моего подсознания, словно заключённый на прогулке. И судьба у неё как у того заключённого: и вроде бы не место ей среди цветасто-позитивненько кавайных образов, вызванных происками озлобленных мыслешмыгов, но куда деться, если срок ещё не окончен?
Так вот, мысль эта настойчиво убеждает меня в том, что все мы, люди, провоцируем наше окружение на нехорошие поступки и осознанно причиняем душевные страдания всем, до кого дотягиваются наши перепачканные лапки.
Даже с самыми близкими и родными людьми мы упорно творим те вещи, которые, как нам замечательно известно, они не переносят. Надо просто понаблюдать за собой, попримечать подобные позывы. Я, например, настойчиво не мою посуду сразу после трапезы, приводя мою щедро любимую мною же маман к истерическим припадкам. На любовь всей жизни своей я ворчу, кричу, читая ей морали, подобно кудрявоголовой мисс Грейнджер, зная, что любовь моя имеет изжогу на подобные проявления моей излишней заинтересованности в его дальнейшей судьбе. Подруге своей я часто напоминаю о плоскости её натуры, о том, как худо поступает наша четвёртая вершина, что вызвано скорее всего ревностью.
Как мне кажется, на причину подобных гадостных глупостей, так присущих человеческому существу, отвечает рассказ "Немного солнца в холодной воде" всё той же безмерно любимой мною Франсуазы Саган.