И снова так. Колючая свирель
подхвачена дыханием - в пушистое тепло,
в кипучую цветущую растениями ниву;
она останется и прорастёт.
Послушай тихий звон - и ляг поспи со мной
под шелестом танцующих дождей,
под спицами их струй, прорезавших клубы
холодной пыли,
в останках облаков, растаявших и поувядших.
Впредь,
одушевлен мистическим порывом,
я в небо не подумаю смотреть,
и самообладание
неосторожное
оно не унесёт.