Относительно ритма и поэтичности судить не берусь, но так уж принято это называть. Решил выложить некоторые из текстов и небольшие пирожки с рифмами. Даже поставлю между ними звездочки, как это делают в лучших домах.



***

Небо, яснеть не смей, мои часы спешат к ней,
Вокруг хромакей, внутри вполне я.
Вошел с +48 V, вышел линейно
Под седину уснувших растений.
Из перестрелки ветров в окоп метро,
Как в кармане куртки старый брелок,
Нашел горстку рифм и кусочек мелодии,
Страх разбегается, как антилопы..
Царапаю партию на инее свою,
Но слова ведь остры обоюдно.
Ребру монеты не увидеть зенита,
Но если их кипа, то почему бы и нет..
Весь спектр - он в этом черном,
Тону в нем пьяной каплей в бочонке,
Не помня, что у волны есть длина,
Все это не просто полезный сигнал, а?

***

Герой-город запаутинился после удара
Бога в твердый лоб голубого шара,
И тут же встали монументами осколки,
Те, чью они хранили память, жили после.
Манерно зеркальная, по-доброму серая,
Как почтенная дива после концерта.
Она терпела на макушке и орлов и звезды
И куполами бывало играла в наперстки.
Порой лукаво подмигнет камере спутника,
Тот очарованно о Луну стукнется..
Ее злят баннеры, банки и офисы,
Давки метро, пробки дорог на ее совести.
Москва скалится угольками табака,
Она не собиралась тебя отпускать.
Столица вздорная и в шумных бусах,
Я не люблю ее..
Но она в моем вкусе.

Мышиная простота и роскошь гордых горцев.
Иногородние о чем-то просят богородиц.
Мышиная простота и роскошь гордых горцев.
Иногородние о чем-то просят богородиц..

Бульвары, шоссе, улицы чертят радиус,
За ним огни желтее, гром раскатистей.
Айда добытое по углам растаскивать
И строить планы, здесь не знают большей радости.
Москва сама циклон, с охватом на всю Россию,
Тут никакой магии, читай состав красителей.
Ничто не вечно, Кремль тоже будет кренить,
Но это через много поколений..

***

Хэй.. Погоди.. Ты тоже видел метроном
В связке столбов, пронесшейся за окном?
И ты всю ночь курил, как в камере смертников,
Чтоб написать, как пытаться и не смел никто?
Твои веки - барабанный пластик,
Фокус уплывает после взмахов запястий.
Милее не пиастры, а сам запах сундука,
На его блеск летят вороны душ впопыхах,
И ты устал ругать рожи в рамочках меха..
"Плюнь платину, если не колишь ей орехи!"
Мир к основам крепят простые детали,
Нет смысла тыкать носами друг друга в стайлы.
Ты такое же стадо для тех, кто звучит кристально,
Чьи стихи, как из трески мясо краба..
Это рентабельней, и глупо с этим спорить,
Не поставишь факел на ресторанный столик.
Куда же делось это.. второе после ритма?
Ведь блюз всегда помогал парить нам.
Жизнь без надлома – португальская коррида.
Кто покупает джипы обьезжать рытвины?
Пусть другие ловят бескрылых купидонов,
Побольше поставь камин в свой карточный домик
Другой построит из купюр в укор тебе,
Но мы с Петом зайдем на чай с тортиком.

Весь мир исповедует ту же религию,
Я в нем как юродивый.
Все люди с пакетами
Ценят лишь выдумки
Тех, кто предпочитает пародии.

***

Что я имею.. Точнее с чем остался?
Со стопкой лиц, свисшей за край стола,
В отзвуках комнатных ревную слова,
Плюс неумение ложиться раньше, чем вставать..
Еще привычка дымить и пить из пакета,
Чтобы спустя дни не скрести сухие чашки,
Но, к счастью, так же путан в своем пытливом рэпе
И не ложится на язык "стафф" или "продакшн".
Поверь в фей и тут же налетят на метлах,
Но это лучше топтания в полунамеках..
Под полами лохмотий памяти новым карманам быть
На скрытом от погоды нездешнем орнаменте.
Усы рубанков цепляют порожки дорожных грифов
Высекают вспышки, и дальше едут дарить их
В этот одинаково твой мир и мир его,
Вопрос в том - кто успеет сфотографировать..
Что я имею.. Точнее что ищу?
Лишь только понимающий азартный прищур..
Даже если завтра пришлют флот спасательных шлюпок,
Я не позволю этот берег им носами щупать.
Не зря же я все восемь жизней топил отсеки,
Нас не хватятся, ведь мы все тут.
Изводим каждый свои приставки псевдо,
Привстал, сел. Спасибо всем вам..

Пока есть те, кого слушают мои бесы,
Те, на кого ровняются мои ангелы,
До тех пор я буду здесь и..
С вами.. И только с вами был.

***

В трещащую жалобы тетиву, втисну стрелу строкой,
Ослаблю пальца рычаг,
Стрела, в безответном бреду, спарит в колчан другой
И станет об этом кричать.

***

Бывают стержни, так это стержи уже!
А у меня, как автокарандаше..
Придет мысль, а он выскочит, скатится на пол,
Смотришь между паркетин, а эта сволочь забилась в тапок..
И злоба скрутит.. Ну не могу я так, чтобы
Сначала шить, сначала штопаю..