Я думаю, что всё в жизни – искусство. То, что вы делаете. Как одеваетесь. Как вы любите кого-то и как говорите. Ваша улыбка и ваша личность. То, во что вы верите и все ваши мечты. Как вы пьёте чай. Как украшаете свой дом. Или как веселитесь. Ваш список покупок. Еда, которую готовите. Как выглядит ваш почерк. И то, как вы себя чувствуете. Жизнь – это искусство.

Хелена Бонем Картер

В этом дневнике Вы не найдете записей о личном, описания каждого моего дня, хобби, интересов и тому подобное. Я удалила все записи. Я честно пыталась вести дневник но, строчить километровые посты обо всем что вижу, и так, чтобы это было кому-то интересно, я не умею, тем более что такими дневниками завален весь интернет. Писать о личном тоже не буду, на то оно и личное чтобы остаться только между мной и мной )))

Этот дневник мне нужен для того чтобы читать интересных мне людей, комментировать посты и, возможно, иногда написать какую-то глупость,  «стишки», нелепые картинки, но здесь Вы не найдете сто сорок пять страниц повседневности.

Есть авторы дневников, которые категорически не добавляют в друзья тех, у кого пустой дневник, и если Вы один из них, и отказали мне в добавлении в друзья, я огорчусь но, отнесусь с пониманием )))

Если что-то изменится, Вы это заметите )

 А я хотела бы с тобой состариться!
Стать некрасивой и совсем седой...
После троих детей слегка поправиться,
Кормить тебя домашнею едой.

Купить ковер, что так тебе не нравится, 
Для ссор он станет главной из причин.
Но знаешь, я хочу с тобой состариться!
И не бояться на лице морщин.

Хочу вязать тебе жилетки теплые, 
Которые не станешь ты носить.
И посадить подсолнухи под окнами, 
Они тебя, конечно, будут злить.

Но я отчаянно хочу с тобой состариться!
В дрожащих пальцах приносить Фенигидин! 
И с сединой быть для тебя красавицей!
И все твердить: ты нужен мне один!

Сейчас вот только- только чай заварится,
Я позову тебя, чтоб разделить обед.
И сообщу, что я хочу с тобой состариться, 
Но не сейчас, а через тридцать-сорок лет...

http://vk.com/y_day

Он долгих двадцать восемь лет,
И двадцать восемь зим к тому ж,
Хранил в себе один секрет
И был в семье примерный муж.

Всё было, вроде, как всегда:
Жена готовила обед…
Но приключилась вдруг беда:
Он взял и вспомнил про секрет.

Она вошла, совсем седая,
Устало села у огня,
И вдруг спросила «Я не знаю,
За что ты мучаешь меня.
Ведь я же молода, красива,
И жить хочу, хочу любить
А ты меня смеряешь силой
И избиваешь до крови.
Велишь молчать? И я молчу,
Велишь мне жить, любовь гоня?
Я больше не могу, устала.
За что ты мучаешь меня?
Ведь ты же любишь, любишь, любишь,
Любовью сердце занозя,
Нельзя судить, любовь не судят.
Нельзя. Оставь свои «нельзя».
Отбрось своих запретов кучу,
Хоть сейчас, хоть в шутку согреши:
Себя бессонницей не мучай, сходи с ума, стихи пиши.
Или в любви признайся, что ли,
А если чувство не в чести,
Ты отпусти меня на волю, не убивай, а отпусти».
И женщина, почти рыдая, седые пряди уроня, твердила:
«Я не знаю, за что ты мучаешь меня».
Он онемел.
В привычный сумрак вдруг эта буря ворвалась.
Врасплох, и некогда подумать
«Простите, я не знаю Вас. Не я надел на Вас оковы»
И вдруг спросил едва дыша: «Как Вас зовут? Скажите, кто Вы?»
Она в ответ: «Твоя Душа».

Эдуард Асадов 

Когда мой папа станет стареньким,
Седым и в тапочках, с очками,
Я для него останусь маленькой
Девчушкой с удивленными глазами.

Когда мой папа так рассеянно и нервно
Собьется в поисках, куда же дел газету,
Я подложу ее ему в карман, наверное,
Оставив это под большим секретом.

Когда же вскликнет «Ну и поколенье!»,
Подумает: «У молодежи ни ума, ни роста».
Однако вслух он, находясь в смятеньи,
Добавит: «Замечательное просто!»

Когда мой папа заворчит, мол, «я обуза»,
Замнется, опустив глаза невинно…
Я с детской злостью ущипну его за пузо:
«Ты, папа, самый главный мой мужчина!»

Вагеро Ирина 

 Если б только я могла обнять словами, 

А что, сейчас комары научились бесшумно летать? Вообще-то меня они кусают ооочень редко но, в последнее время комары озверели. 

-Возьми стакан.
- Ну взял.
- А теперь сделай так что бы он упал, и посмотри что с ним случиться.
- Ну он разбился.
- А теперь проси у него прощения и посмотри, станет ли он опять целым.

- А почему вы назвали собаку именем Михаил? Он у Вас как Горбачев?

- Нет, он у нас как Булгаков!