Пожалуйста, заботься обо мне!
Я вырвалась из замкнутого круга,
В тебе найдя любовника, и друга,
И принца на серебряном коне…
Я вырвалась из круга «я-сама».
Я самоутвердилась. Я устала.
Возьми меня на ручки с пьедестала
Гордыни, честолюбия, ума…
Я самоотвердела. Я тверда.
На мне не остается ран от терний.
А я хочу быть мягкой, и вечерней
(Я женщина. Я самка. Я – вода).
Я слабая. Я баба. Мне слабо:
Коня, и шпалы веером, и в избу,
И если в доме мышь – то будет визгу,
И я не претендую на любовь –
Я слабости минуточку хочу.
Я девочка. Я жалуюсь. Я плачу.
Лежу в постели, свернута в калачик –
И таять, как Снегурочка, учусь.
Я сдам свои права, с таким трудом
Добытые. Ты прав и ты по праву
На всех моих врагов найдёшь управу
И всех моих друзей запустишь в дом.
Ты добрый. Ты высокий. Ты – плечо.
Ты два плеча, и твой спокойный запах
(Уткнуться и не думать ни о чём,
Уснуть в твоих больших мохнатых лапах…)
Ты сильный, но о каменной стене
Не тщусь – наелась. Хватит. Не желаю.
Любить не обязую. Умоляю:
Пожалуйста, заботься обо мне.

Мария Дубиковская

Мне впервые за год неохота тебе писать,
Говорить о любви ненужной как летом снег.
Да и номер записан твой как «не вспоминать»…
А еще подошло б «не брать», но звонков и нет.

Я впервые живу с мужчиной не просто так,
Мы тут, знаешь, в ЗАГС…я вот платье себе ищу…
И бриллианты в кольце, да, в конце-то концов - пустяк,
Но, однако, опять же, зачем-то тебе пишу.

У меня есть работа, временный пусть, но дом.
И в нем все почти так, как я захочу подать.
И, представь себе, даже яблоня под окном,
И, представь себе, штрудель яблочный иногда.

А ты знаешь, у нас с ним полный апофеоз,
И в постели он выше всяких моих похвал.
Пониманием - он почти до тебя дорос.
Уважением – он уже тебя перегнал.

Да к чему я все это, памяти словно нет.
Я во снах перестала видеть твои глаза.
Я планирую с ним прожить, много-много лет…
Это все, что тебе, наверное, стоит знать

Горькая Девочка

Я понимаю, сейчас об этом смешно,
и вот на каждом слове немею...
Я за тобой ныряла сдуру на самое дно,
а плавать совсем не умею.
Тебя выпутывала из смертельных сетей,
вымаливала и выкупала.
А то, что ты не хотел от меня детей -
я думала, что понимала.

Из всех слагаемых я выбирала тебя -
и одного, и в любом комплекте.
Моя нежилая память глядела, скорбя,
как я запечатываю конверты
с просроченной болью, с пергидрольной зимой,
с застиранным небом над крышей.
А мне хотелось всё заменить тобой...
И у меня не вышло.

Елена Касьян

Спасибо, Господи, за каждый новый день,
За то, что в сердце круглый год цветёт сирень…
За то, что рядом настоящие друзья,
За то, что «МЫ» – в стократ важней, чем просто «Я»…

Спасибо, Господи, что крылья мне латал,
Когда жестокий бес, с ухмылкой, их кромсал…
За то, что вёл меня за руку в темноте,
Не разрешая изменять своей мечте…

Спасибо, Господи, за то, что верю я
В людей вокруг, а рядом дружная семья…
За то, что беды научили твёрже быть,
И подтвердили, что надежду не сломить…

Спасибо, Господи, за мой нелёгкий путь,
А слабость прежнюю прости и позабудь…
Теперь я знаю, в каждой трудности – урок…
Экзаменует нас не жизнь, а мудрый Бог…

Спасибо, Господи, за каждый новый вдох,
За то, что многим, как и мне, в беде помог…
За детский смех, что наполняет счастьем дом…
Спасибо, Господи за то, что мы живём…

© Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт, 2012

Если ты скажешь: «Уйди и не возвращайся»,
Я улыбнусь и отвечу: «Да чёрта с два!».
Я не умею со счастьем вот так прощаться,
Мне слишком мало времени на раскачаться,
Я буду жить, буду в аську к тебе стучаться
И, как всегда, по ночам подбирать слова.

Если ты скажешь, что всё-таки я не Ева,
Ты без труда разыскал бы себе других,
Я подожду, пока кончатся королевы,
Кончатся юные девочки в платьях белых,
Я подожду за спиной и немного слева,
Изредка тихо касаясь твоей руки.

Если ты скажешь, что счастлив едва стерпимо –
Питером, мокрым ветром и жаждой жить, -
Я лишь кивну тебе, пробегая мимо,
Ты будешь берегом, я – голубым Гольфстримом.
Но всё равно, я готова подставить спину,
Если ты скажешь: «Падаю, придержи».

Евгения Офимкина

дай мне повод остаться, и я не найду причины,
чтоб, шагнув за порог, раствориться в тумане мая...
самый призрачный повод!... мы оба прекрасно знаем,
что болеем друг другом... и это неизлечимо...
ток хронической боли от сердца бежит по венам...
тихо ноет... но вот - обострение с новой силой...
стоит лишь попытаться примериться к слову "было",
как уходит решимость, включая режим отмены...
как-то слишком фатально... настолько, что даже страшно
и представить, что повод остаться не будет найден...
не на жизнь? не на год? к черту сроки - хотя бы на день
ты опять в эпицентре всего, что должно быть важным...

**

я найду этот повод, тебя обниму, согрею,
a бояться не надо - фатальность не наше знамя…
мы становимся старше и планы стареют с нами,
мы становимся проще, а хочется стать мудрее...
о "душевных" болезнях возможно узнать из книжек,
но не каждую лечат - она переходит в хроник…
в наше прошлое лето, увы, не бывает брони,
но мы всё-таки верим - нам вера гораздо ближе...
снова бесится ветер, как будто его ломает,
снова дождь поливает - не спросишь с него, слепого...
мы и так остаёмся, а если и нужен повод,
то за этим не станет, хотя бы - туманы мая...

***

мы и так остаемся... в тумане из снов и строчек...
их никто зачеркнуть не сумеет - я в это верю...
только вера в сражениях с жизнью несет потери...
а дорога к тебе ни на миг, ни на шаг короче
не становится... слышишь, за окнами дождь и ветер -
это повод чуть-чуть задержаться, еще немного...
ты прости, я пока не хочу подводить итогов -
кто мудрее, кто старше и кто за кого в ответе...
ничего не должно возвращаться и быть "как прежде"...
разорваться нельзя между "можем", "хотим" и "надо"...
просто мы выбираем сегодня остаться рядом...
обними - это повод получше любой надежды...

****

возвращаться обратно умеет одна лишь память
и отсрочек не будет, что зря беспокоить Бога?
просто нужно принять то, что роза всегда с шипами...
я тебя обниму - погоди, задержись немного,
я надеюсь, что долго не будет конца дороге,
говорить об итогах и сам не хочу, не стоит,
просто мы остаёмся и точка, и к чёрту сроки -
это главный итог (так считает моё шестое),
кто мудрее, кто стаpше - спроси у дождя слепого,
он гуляет один всё по той же густой аллее...
улыбнись мне в ответ, ведь у нас есть хороший повод -
потому, что грустим, потому, что ещё болеем...

Игорь Приклонский - Елена Ломакина

Я научилась быть счастливой без тебя.
Я из осколков собрала себя и склеила.
Ни шрама не осталось, ни рубца.
Я ожила, и, кажется, поверила...

Опять поверила в биение сердец.
Опять увидела, что люди улыбаются.
Теперь я знаю, это - не конец.
Уверена - все только начинается...

И что с того, что ты уже чужой?
Я больше не ревную твоё прошлое.
Мой мир теперь наполнен не тобой.
Избавилась от жизни перекошенной...

И мое сердце чаще застучало.
Оно живое! Слышишь? Не разбилось!
И боли нет... она угомонилась,
Нет раны, что так долго заживала...

Я не хочу желать тебе удачи.
И не хочу желать тебе провала.
Что заслужил - то и держи на сдачу...
А мне теперь уже плевать, пожалуй.

Не тратьте жизнь на тех, кто вас не ценит,
На тех, кто вас не любит и не ждёт,
На тех, кто без сомнений вам изменит,
Кто вдруг пойдёт на "новый поворот".
Не тратьте слёз на тех, кто их не видит,
На тех, кому вы просто не нужны,
На тех, кто, извинившись, вновь обидит,
Кто видит жизнь с обратной стороны.
Не тратьте сил на тех, кто вам не нужен,
На пыль в глаза и благородный понт,
На тех, кто дикой ревностью простужен,
На тех, кто без ума в себя влюблён.
Не тратьте слов на тех, кто их не слышит,
На мелочь, не достойную обид,
На тех, кто рядом с вами ровно дышит,
Чьё сердце вашей болью не болит.
Не тратьте жизнь, она не бесконечна,
Цените каждый вдох, момент и час,
Ведь в этом мире, пусть не безупречном,
Есть тот, кто молит небо лишь о вас!

Можешь себе представить,
больше не слышно моря!
Небо гудками режут
крики последней чайки.
Галькой по побережью
свод незаконных правил...
Мы их еще нарушим:
я - замедляя время,
ты - ускоряя сердце...
Кажется, я останусь
преданной, как наследство,
спрятанной не на суше...
Видишь, заходит ветер
голым в уснувший город?
Где-то твои ладони
не отпускают память...
Прямо на подоконник
я рассыпаю лето,
как подаянье нищим...
Если я замолкаю,
значит, мне тоже больно!
Можешь себе представить,
сколько не сыплю соли,
моря не будет слышно...

(с) Велма

Я не стану тебя искать - ведь таких посылает Бог
в час потери надежд, когда нет ни веры в себя, ни сил,
и до боли сдавила грудь паутина сплошных тревог.
Улыбаешься:"Я судьбу о такой же, как ты, просил!"
И неведомо почему мутно-серый туман вокруг
превращается в яркий мир, просыпается гомон птиц,
легкий запах цветов... Роса, рассыпаясь на чистый луг,
пахнет ладаном - и душа изумленно склонится ниц,
приобщенная к чудесам...

Я не стану тебя делить. Если мой - то уже ничей.
Весь. До клеточки. Навсегда - не на краткий случайный час.
Обнимать по утрам, потом засыпать на твоем плече;
знать, что время течет для нас, знать, что ветер поет про нас -
Только так! Ты пойми, что нам не суметь по-другому... Да:
я тебе разрешаю все. Если хочешь убить - убей:
вязким ядом безумных слов, взглядом с сотней оттенков льда...
Я потом оживу во сне и тихонько прижмусь к тебе -
молча гладить по волосам...

Я не стану тебя любить, если буду "сто первой из".
Я меняю себя на всех. Не размениваясь. Берешь?
Это как - на обрыве вдруг усмехнувшись, сорваться вниз:
положив и забив на мир, на немирье, на чью-то ложь,
на безденежье, на пургу и безумие новостей;
вспоминая, как облака поднимались над блеском крыш.

Ты задумался, сколько там под обрывом лежит костей?
Что ты, глупенький.
Не смотри.
Если веруешь - ты взлетишь.
Если нет...

Разберешься сам.

Алина Марк

В нём мечта и опасность слились, превышая трафик.
Это выкидыш неба, впитавший всемирный жар.
Он молчит так устало, что тысяча биографий
Не расскажет потомкам, насколько он сердцем стар.

Он умеет смотреть прямо в душу, минуя тело.
Называть его лучшим? - И с кем же его сравнить?..
Это вряд ли любовь. Это больше, чем я хотела,
И намного сильнее того, чем привыкла жить.

Он похож на пантер - хищным бархатом тона, взгляда.
Он не склонен ко злу, но добро в нём острей клинка...
Я как будто плыву между "да!" и смешным "не надо",
И нежны мои волны... И слабость моя сладка...

Он - последний предел, он - ответ на мои вопросы.
Для его удовольствий я вывернусь в пыль и прах.
Он не золото, нет; только платина, - мудрый, взрослый.
Если ключ к бесконечности есть, - то в его руках...

...Кто-то шепчет - а ты не боишься играть наощупь? -
Он действительно может судить и готов карать...
...Не боюсь.
Потому что он видит намного больше,
Чем сама я смогла бы за всю свою жизнь сказать.

Екатерина Балахонова

Ну что тебе рассказать? Вот и снова август, никаких тебе середин.
Лето с запахом алых вишен и спелых ссадин.
Столько слов собрать – из впитавшихся в мозг картин –
И ни разу не написать их:

Как счастливые и не мы – уезжают, устав находится в пыли и сале,
Как четыре дня они нежно плавятся на песке.
Как у него пульсирует тонкая кожица на виске.
Как они ни разу не встретились там, в Москве.
Как она волнуется на вокзале.

Как счастливые и не мы – спорят о чем-то важном, а, в сущности, ни о чем.
Как они просыпаются между синего блика сосен.
Как он умеет ее рассмешить: близок, радостен и несносен.
Как его карий взгляд по утру проникает в нее лучом.
Как она в толпе задевает его плечом.

Как счастливые и не мы – строят планы, летят на юг,
Как она не пишет ему полгода, сбивая цели.
Как у Балтийского моря ветер ласкает макушку ели,
Как у нее замерзают ноги в его постели,
Как он тишиной на ее слова замыкает круг.

Ну что тебе рассказать? Ну, совсем никак, например о том,
Как они сидят на закате у самой воды в обнимку, никаких тебе москвичей.
Как ей не хватает порою карих его очей.
Как она ощущает себя ничьей.
Как она соленый воздух хватает ртом.
И как закат их тени дырявит в песке винтом.

Как счастливые и не мы – в первый раз касаются загорелых плеч.
Как он обнимает ее у моря, снимая куртку,
Как он ей звонит иногда, а она не снимает трубку.
Как она садится с утра в маршрутку.
Как она холодеет от этих встреч.
И как он умеет ее беречь.

Или как она ставит будильник проснуться к шести часам.
А он нежно гладит ее по шее и волосам.

Наталья Озерицкая

Если распяли, то поделом. Значит, хватало причин, поди. Грелась вчера под его крылом? Грей нынче панику у груди.
Грей её, тешь её, развлекай. Нежно, с улыбочкой и шутя. Будь с ней покладиста и мягка. Паника ведь - от него дитя.
В панике – генный его набор. В ней – его черти, его черты. Пусть он ушел, как убил, - в упор. Вы остаетесь: она и ты. Вы остаетесь: дитя и мать, пламя и пепел, вода и пар. Что разглагольствовать, понимать?
Пусть ты бескрылая, как Икар. Пусть дико ноет наплечный шов. Пусть растекается в горле вой.
Ты научилась ведь быть большой? Панике лишь предстоит – такой.
Панике столько еще расти. Первое слово и первый шаг. Зайца из солнца сжимать в горсти. Песни любимой мотив – в ушах. Панике – высчитать эту жизнь. Вычислить, вызубрить – как урок. (Дом: в нем до пятого – этажи. Боль: в ней до максимума – курок.)
Впрочем, без максимумов, никак нас не устроит такой расклад. Паника, может быть, и лиха. Но жизнестойка – и это факт.
Жизнепривита не по годам. Жизнезакалиста, всезакал. Правда, бестактная иногда: «Мам, ну зачем он тебя распял?» «Мам, разве можно – тебя распять?» «Мам, что ты мрачная, как смола?»
Я отмолчусь тут (ну раз так пять), и отшучусь, что «еще мала». И отрыдаюсь – чуть-чуть, и всё. И отвоюю, отвою тишь. Паника, в общем, совсем дитё.
Как же ей, нежной-то, объяснишь:
Правда читается по глазам, через истерики и года. Тот, кто распятый – виновен сам.
Ибо не_любящих – никогда.

Наталья Нечаянная

Если кошки скребут по душе Вам давно,
И так хочется прыгнуть с разбега в окно,
Или звуки в миноре вдруг нравиться стали –
Повторяйте почаще: "Немножко устали",
Отстранитесь, и всё, потихоньку, пройдёт...

Если нет больше сил, солнца свет стал не мил,
И хандра, как смола, да, к тому же, простыл,
Постоянно ворчите, мол, все Вас достали –
Тут же вспомните мантру: "Немножко устали",
Отвлекитесь, и всё, потихоньку, пройдёт...

Если Вам одиноко, тоской душит грусть,
Сон опять, как кошмар, мысль одна – не проснусь,
Или просто, но зло Вас куда-то послали –
Не печальтесь, скажите: "Немножко устали",
Удивитесь, и всё, потихоньку, пройдёт...

Если Вы согласились, сюжет Вам знаком –
Вмиг утихнут шторма в сложном море людском,
Но не суть, что придёт то, о чём Вы мечтали,
Что ж, тотчас подбодряйте: "Немножко устали",
Улыбнитесь, и всё, потихоньку, пройдёт...

Майкл Калес.

Мальчик приходит домой, расшнуровывает ботинки,
Старенькое пальтишко вешает на крючок,
Бережно вынимает из рюкзака свой альбом с картинками,
Радостно убеждаясь - ни капельки не промок!
Ставит на плитку чайник со ржавым носиком,
Из холодильника сыр достает, колбасу, батон,
Шепчет себе: Вот я и взрослый...Ну ладно - взросленький...
Кошка выходит из комнаты, трется о стул хвостом.

Мальчик сидит у окна и глядит: вечереет, синь,
Тихий снег, дворник курит, ребята бегут куда-то...
Что-то тянет внутри: вечереет, а он у окна один,
И часы угорожающе движутся стрелками циферблата.
Мальчик щелкает светом, берет карандаш и листок альбомный
И рисует: вот рыцарь, вот солнце, а вот и принцесса в башне,
Когда просто сидишь и рисуешь - не холодно и не больно,
Даже если ты дома один, все равно - не страшно.
Мальчик слышит, как торопливо вращается ключ в замке,
В животе сотни радостных бабочек теплятся, рвут дыхание,
"Вот и мама пришла!", запах улицы, мягкий мех на его щеке,
Вот и кончились все волнения, все терзания.
- Ты поел? Как уроки? Что делал? Скучал? Замерз?
Мальчик радостно сыплет ответами, чайник опять горячий.
Каждый вечер понятен, вполне ожидаем, любим и прост,
И, казалось, что будет всегда так, и никогда иначе...
_______________________________________________________
Мальчик приходит домой, расшнуровывает ботинки
Чуть задевает светильник нестриженой головой,
Вспархивают над абажуром оранжевым крошечные пылинки,
Мальчик принес с собой сыр, колбасу, Playboy.
Фоном на кухне включает телек, ставит на плитку чайник,
Тишь непривычную прочь изгоняя, как едкий дым.
Тишь до сих пор ему кажется страшной, чужой, случайной,
Не привыкает к ней, хоть и живет много лет один.
Можно бы было жениться, когда был в цене и спросе,
Но не срослось, не слюбилось, судьба не скрестила и не свела...
Входишь домой, тишина, пустота, и никто не спросит,
Где ты так долго, и с кем, и зачем, и вообще - как твои дела.
Так и сидит, дым пуская по кухне, на кромке ночи...
И, говорит вдруг скороговоркой, обнявши себя за плечи:
- Я поел, на работе завал, я замерз и скучаю очень... -
Говорит, говорит, говорит...И становится как-то легче.

К.Цойлик

Нам не хватает чьих-то теплых рук,
И нежности в объятиях любимых,
Чтобы согреться посреди разлук,
И все забыть печали горьких мук,
Чтобы понять, что ты необходима,
Достаточно всего лишь теплых рук…

Нам не хватает сердца теплоты,
И взглядов ласковых, любимых, милых,
Как много в жизни всякой суеты,
Как много в сердце всякой маеты,
Как мало рядом так необходимых,
Так нужных рук, их нежной теплоты.

Нам не хватает чуточку чудес,
Смущенных глаз и трепетных признаний,
Когда никто из вас не сможет без -
Без чьих то рук, без радостных желаний,
Когда из вас двоих никто не сможет без...

Нам не хватает чьих-то жгучих слез,
Но не печали - счастья и надежды,
Когда поймешь, что это все всерьез,
То радость чьих-то очень жгучих слез,
Когда вдвоем, и никого нет между,
Когда вдвоем, и это все всерьез.

Нам не хватает чуточку любви,
Чтобы согреть израненное сердце,
Когда объятья нежнЫ и крепкИ,
И души так отчаянно легки,
И больше не случится вновь, как прежде,
Нам не хватает чуточку любви...

Вова Шляпошников

Просто проснуться с тобою рядом,
Просто коснуться нежной руки,
Встретиться с ласковым любящим взглядом,
И тосковать, когда мы далеки...

Просто болтать ни о чём до рассвета,
Просто смеяться и просто грустить,
Просто припомнить счастливое лето,
Просто обидеться, просто простить...

Просто мечтать, лежа рядом с тобою,
Просто вдвоем ожидать перемен,
Просто любить тебя всею душою,
И получать те же чувства взамен.

Просто быть вместе единым целым,
И как же просто всё потерять:
Вдруг станет чёрным, что было белым,
Просто однажды тебя не понять...

Только прошу я у господа бога:
Силы нам дай, чтоб любовь сохранить,
Ведь наша жизнь это просто дорога —
Будем, давай, просто жить и любить.

Помню маленький двор и санки.
Детство шло, волшебством маня.
Я мечтала о древнем замке,
Чтобы он укрывал меня.

Оказалась в чужой округе.
Много в жизни пришлось менять.
Я мечтала о лучшем друге,
Чтобы он понимал меня.

За доверчивость много платят.
Не однажды глотнув огня,
Я мечтала о старшем брате,
Чтобы он защищал меня.

Семь часов. Согреваю ужин.
Повзрослела скорей всего.
Я мечтаю о верном муже,
Чтобы просто любить его.

Марина Июльская

Ну и как объяснить, что порой очень трудно дышать…
И что ночью истошно, как маленькой хочется плакать…
От того, что чертовски устала… устала терять
И что нет больше сил и желания всё это прятать…

Что живу и дышу, улыбаюсь, но всё через боль.
И как дура, реву вспоминая / считая потери…
Что меня не спасают друзья, никотин, алкоголь,
Что устала стучаться в закрытые наглухо двери.

Ну и как мне простить тех, которые клялись беречь,
И любить, и ценить… а потом уходили бесследно…
Я потом их пыталась искать среди тысячи плеч…
И носила в себе эту боль, чтоб не знали как скверно

По утрам просыпаться, не зная, зачем новый день.
Это жутко – с утра наливать чай в одну только кружку
Или кофе. Неважно. Совсем никаких перемен.
И никто – ни звонком, ни письмом – тишину не нарушит…

Ну и как объяснить это всё? Этот страх. Эту боль.
Когда душу другим, а они так бессовестно – в клочья…
Я не знаю за что так меня наказала любовь…
Я устала от боли… Я, правда, хочу счастья. Очень…

Юлечка Гаркуша

А может просто встать с другой ноги,
И вместо кофе взять и выпить соку...
И повернуть свои привычные шаги
В ту сторону, где будет больше проку...

И в этот день проделать всё не так:
Поставить от конца к началу числа,
И самый незначительный пустяк
Наполнить добрым и высоким смыслом.

И сделать то, чего никто не ждёт,
И рассмеяться там, где столько плакал,
И чувство безнадёжности пройдёт,
И солнце встанет там, где дождик капал.
Из круга, заведённого судьбой,
Возьми и выпрыгни на станции безвестной...
Ты удивишься - мир совсем иной,
И неожиданнее жизнь, и интересней.