Улыбка...

Она улыбалась. Застенчиво и открыто. Для себя.
И каждый, кто смотрел на нее, невольно начинал улыбаться сам.

- Куколка! - говорили у нее за спиной.
- Такой нужен телохранитель! - отвечали им другие.

А она улыбалась. Ей было хорошо.

- Как ты можешь быть такой?! Жизнь - это злоба и грязь! - придирались знакомые.
- Жизнь - это солнышко и немного тучек, - отвечала с улыбкой она и уходила.
- Блаженная, - шептались люди потом.
- Святая, - отвечали друзья.

А она улыбалась.

Потому что знала, что просто улыбка повысит настроение.
Потому что знала, что нельзя думать плохо.
Потому что стихи часто становятся пророческими.
Она не хотела писать.
Это было сильнее.
Нельзя писать о плохом.
Плохого становится больше.
Нужна радость.
Маленький кусочек, тоненькая ниточка от большого цветного полотна, щепочка от лучинки души.
Она дарила радость.
Ей потом было очень больно.
Люди топчут то, чего не понимают.
Она смотрела в окно и улыбалась.

- Почему ты улыбаешься?
- Просто так, - ответила она и уткнулась подбородком в плечо.
- Должна быть причина!
- Ее нет...
- Ты что-то вспомнила?
- Вовсе нет...
- Тогда почему ты так улыбаешься?
- Просто так...
- Ну, и дура! - прошипели ей со злобой и ушли.

Она посмотрела им вслед. Пару мгновений.
Потом снова обернулась к окну.
Что-то случилось.
Мир потускнел. Она тихонько вздохнула.
Улыбка медленно угасала...
Скука и...
Боль.

А она улыбалась.
Только никто не знает, сколько горечи в той улыбке.

Оказывается, можно улыбаться по-разному. И людям может быть плохо от твоей улыбки. Она это узнала.