Нас всегда мучает вопрос, почему мы одни. Даже когда вокруг столько людей, нам кажется, что мы остаемся непонятыми. Мы пытаемся спрятаться от самих себя в дебрях интернета, выплескивая все свое обнаженное нутро в дневники, надеясь, что хоть кто-нибудь это прочтет и даст совет.

Моему дневнику скоро будет три года. В нем можно найти абсолютно разную меня: от пытающейся покончить жизнь самоубийством до разрывающейся от счастья. Все эти эмоции первостепенны и не несут за собой какой-то фальши.

Но что я вижу спустя три года? Я по-прежнему люблю с разбега запрыгивать на грабли, на палке которых присутствует чудеснейшая гравировка " безнадежный случай". Сколько бы я не прыгала на них, почему-то я не перестаю верить в то, что рано или поздно я добьюсь того, чего хотела, или встречу наконец-то того человека, с которым буду смотреть хоккей, просыпаться утром и щуриться от солнца, который будет мне дарить в мае нежно-розовые пионы и слушать, как я совершила очередную глупость.

Я начинаю наконец-то жить. И ждать.