cератониновая ломка
заставляет собирать
заблёванные осколки,
в коридоре, и конечно
на кухне в сперме
случайных мужчин и женщин,
одноклассников бывших
дрочащих на обои,
и картинки на рабочем столе.
кухонным ножом перерезая вены
нитки, которые в одночасье
будут причиной очередной измены
очередного триллера, с нелепым концом
опавшим под звуки флейты.
наверно вивальди, а потом
дрочить как и все на обои,
и сморкаться в простыни
без слов.

какое прости иди на хуй
и только, но не тебе
тебе облака и огрызки стекол
стекающие по стенам сопли,
не мои мысли,
повисшие в эфире, ЭмТиВи
и не смысл потерянный в первой строке
и зачем графомания рождает уродов?
от бога, но все же...
никчемные личности сидят
в сортире
с мыслями
о самокумире, и мире
во всем
мире
и глупой надеждой
о счастье, на всей их нашей земле
и под апогей ундервуда
тысяч журавлей, чуда
подобного
атеистскому богу,
убогому в своем кондоме,
но все похожему на нас с тобой
на запах бутербродов, с сыром и колбасой
и кофе дерзко черному.


дерзко яркому в суматошности дней, в их
непослушности, череде событий
в их положности и хронологичности бытия, но я
не курю вино и не пью сигары
заодно с чашкой чая, угасая
на дно путь
и сбавляя обороты дней
понимаю,
что ни ты ни я
не бросая
проровемся свозь твою пелену
не вей ветер!


не вей!