хочу чая. чай без сладкого можно не употреблять. пустая трата времени и чая. в вазе для сладкого по какой-то странной причине было пусто. вспомнилось про шкатулку, где храняться сладости, которые были подарены. скопилась огромная куча: разноцветные леденцы разной формы/цвета, шоколадки, конфетки. но они под запретом. принципиальным. не потому что я на диете (я не сижу на диетах), а потому что нет. набитая как чучело своими предрассудками© -это про мою тонкую душевную организацию.


а значит чай откладывается до похода в магазин за сладким.
пью молоко и ем орехи. они, врочем, тоже заканчиваются.

Очень понравилось название - Рязанский Губернаторский Симфонический Оркестр. Это, насколько я поняла, что-то вроде крепостного театра.
Кто-нибудь, присвойте мне дворянский титул. Я тоже хочу личный оркестр!!!

Много подташнивает от "современного" мусорного искусства - говна в блестящей обложечке. От инсталляций и прочих шоу, скульптур, модных показов, когда из мусора (банок из-под пива, виниловых пластинок и прочего непотрiба), делают якобы произведения якобы искусства. Да пусть бы, впрочем, делали, эксперименты - всегда здорово, но только после того, как уже что-то доказали, в вечность не плюнули, а что-нибудь полезное засунули. А в литературе... В литературе особенно тошно, как задрал этот мусорный стиль, везде - от ЖЖ до полочек в книжных магазинах. Все эти Катечкины-Минаевы-Робски-Донцовы и прочие пустозвоны, щедро пересыпающие речь свою коверканьем слов и грамматическими ошибками. Иные ж - банальными прописными истинами, и ладно бы оригинально оформленными, ан нет, зато какое единение с народом, на понятном языке написано, а классику читать - так и вообще вредно, там уже все давным-давно создали и разъяснили, да еще и в гораздо лучшем виде.

И такие же, как они, деятели и деятельницы Интернету с жаждой славы и признания строчат свою мусорную нетленку - е-мое, хоть бы русский язык выучили для начала. Я реально не понимаю, как можно на что-то там Претендовать, элементарно не зная того языка, на котором ты Претендуешь?

Впрочем, живется им наверняка хорошо, с таким-то самомнением и полным отсутствием рифлексий натему искуства.

Мне так часто снится,
после того, как уже все пройдено, забыто, мы померкли в глазах тех, кто помнил, оставив позади спектакли, и ты уже никем не узнаваем,
после того, как то, что нас объединяло, стало неважным и неактуальным, мы вышли на обочину, в тираж, бросили старых знакомых и никому не нужны,
после того, как утихли интриги и ушла зависть, пустота, свет, чистый лист, детская улыбка и глаза снова зеленеют, а не светятся болотным,
наши души уравновесились в знаниях и печалях, и наступил покой.

Тяжело просыпаться.

В целях насаждения терпимости, политкоректности и антифошизмаЪ срочно надо наладить выпуск следующих категорий товаров:
1. Сухариков "по-еврейски". С ароматом и вкусом мацы
и
2. Ароматизированных презервативов для пидор... упс... Для геевЪ. С запахом говна.

А вообще, если серьезно, абсолютно ни на что не претендую, кроме как изменить всю твою жизнь без возврата. Ну-с, несчастный, ты же не думаешь, что отвертишься.
Если я аж, спаси меня Шаграт, начала рисовать. =p

Чё мы делаем в Шаграт, когда болеем вместе?
А хз, вот сегодня делали это =)))

Состояние глубокого пофигизма укоренилось в воспаленном сознании. Кто-то невидимый прошелся по сердцу и душе в грязной обуви, наплевав и намусорив. Ничего, я привыкла, тряпка, моющие средства и ведро всегда стоят в углу и ждут своего часа.
Да что я так расстроилась? Все равно мои гордость, сарказм и сложный характер не дали бы всему пойти по-другому.
Я сильная, это не раз доказывали обстоятельства, поэтому " я захохочу и радостно плюну, плюну в лицо вам..."(с).
Минута слабости прошла... И я опять чертовски безукоризненный хомяк...

Мои корабли затонули, твои корабли на плаву.
Моя пехота разбита, и я никого не зову.
Мои города разрушены, в твоих городах - ложь.
Прости, не научилась играть. Значит, так надо, ну что ж.

Мои самолеты сбиты, твои парят в небесах.
Моя рука онемела, твоя - в моих волосах.
Мои раны залечены, твоим - цена медный грош.
Прости, не научилась страдать. Значит, так надо, ну что ж.

Мои катаклизмы улажены, а твой народ поднял бунт.
Моя болезнь задавлена, твоя - проедает грунт.
Мои птицы на волю, твоих сам ты запрешь.
Жаль, не научилась прощать. Значит, так надо, ну что ж...

Не мешать никому собой.
Не мешать никому быть собой.
Не мешать никому быть.
Не мешать никому не быть собой.

Настроение сейчас - пошло епаться на форум, а потом в CS

Вообще, у меня какой-то абсолютно неправильный дневник. Настоящий Правильный ДневникЪ должен начинаться записью в духе "Мой милый дневникЪ! Как я рад(а, о), что завёл(а,о) тебя!!! Надеюсь, что нам с тобой будет весело и интересно." Или же такой - "Ну вот типа первая запись! ГЫ. Ги!!! "
Далее по ходу чтения читателям должны попадаться записи о смысле жизни, о том, что сегодня опять сидеть пять уроков, о том, что Машка дура и кончились сигареты, а идти за ними лень. Главное не забывать делать побольше закрытых записей. Тайна она привлекает. И смайлов больше и разных! И ещё надо делать записи ВСЕГДА. Даже когда не хочется. Можно писать просто - "Надо чё-то написать, а писать нечего. Вот."

Надо ещё создать дневник весь такой в розовом сопливом исполнении с сердечками. И чтоб плюшевые медведики на аватарах. И ангелочки. И когда Юная Читательница настроится на романтику, из такого дневника на неё должен начать хлестать незаурядный жесткач и откровенная чернуха.

Гы-гы.

В колонках играет - Amatory - Восковой дождь

Вечер. Кладбище. Как вороны на надгробьях сидят готы и дуют самогон из пластиковой бутылки. Изредка перекликаются гнусавыми голосами. Время от времени кто-нибудь из готов идёт оправиться, рисуя по пути жопограммы и надпись "хим". Иногда эта идиллия нарушается трелями сотового телефона - это очередному готу звонит мама и напоминает, что пора домой, а то "спокойной ночи, малыши" пропустит и вечернюю молитву. Остальные всё сидят и изображают мировую скорбь.
А звонки всё чаще, чаще... *тут загробный смех за кадром*
И вот остаётся один, самый готичный гот. Волосы его длинны и неделю не мыты. Шипастый браслет изношен и рван. Спёртая у мамы косметика подходит к концу.
Вот и у него зазвонил телефон. Но он пьян и не слышит его. Дрожащими руками чертит он очередную хертограмму. Получается просто хер.
"Эх..." - приходит в его голову ИСТИННО ГОТИЧЕСКАЯ МЫСЛЬ, - "Сейчас бы поблевать..." Он допивает самогон. С тоской во взоре делает два шага, падает и проваливается в тёплый, пованивающий сон. Наутро он просыпается. Мутный взор сосредотачивается на ближайшей хертограмме.
Пора идти домой. Всё кончено.

В писду таких готов, убейте Рязань, а меня вывезите в Питер.

йопт! я гот!
нэ, я тру гот. (пошла плакать)

и не епет! емо всегда считают, что они тру.

хули ты, ебона вошь, в одну харю пишешь тут без меня?!