«она твердила мне о тайне сна, о том, что все в конечном счете растает без следа, как то вино, что было выпито вчера….ууу… и мне жаль, что она умерла…так давно умерла.»
Иногда бывает сложно что-то сказать, нет, не потому что в голове «заброшено и пусто» - нет, по-другому. иногда это иногда может длиться достаточно долго. Мысли есть, нет слов. Эти слова, обманщики, обреченные всегда быть всего лишь тенью, неточным отражением чего-то большего. И как же легко в них заблудиться, запутаться. Просто в определенные моменты кажется, что эта жизнь подступает к тебе так близко, эта самая жизнь как она есть, без всякой мишуры, что уже совсем невозможно ничего сделать, и можно только наблюдать как эта жизнь в ее изначальном виде кружится над тобой – и так до тех пор, пока она не отпустит тебя, и ты снова сможешь говорить, писать, радоваться, улыбаться, но пока она, жизнь, здесь, совсем рядом. Любая мысль кажется лишенной смысла, недостаточной, чем-то вторичным, примитивным, что уже не раз было, и еще сколько раз повториться, и эта мысль, еще по-настоящему не сформировавшись, не обретя осязаемые очертания, исчезает – потому что она становится чем-то излишним, глупым, ненужным. А еще когда подобные состояния сочетаются с отсутствие каких-то ярких событий в жизни внешней, то становится как-то совсем не по себе. Не могу точно сформулировать мысль, да наверное это и не к чему. Просто хочется сказать много всего, личного что ли, что не принято писать на заборе, коим является лиру, а сказать это не кому, вернее тем, кому хотелось бы сказать много, ничего из того, что хотелось бы, сказать нельзя в силу определенных причин. А хочется сказать главное. Видимо когда личные переживания не дают покоя никакое рациональное мышление не возможно. Глупый пост. Не буду больше таких писать.