Туман с утра...
и мерзкий дождь к обеду.
А вечером "возможен снег".
Художник молится портрету
Священник скажет:
" Это грех.
Молиться можно лишь на Бога
его просить и умолять...
А ты..."
- В глазах моих он с первым вздохом,
меня он манит создавать...
" Ты молишься на то что создал...
 Ты сам себя считаешь Богом..."
- Вот видишь снег идет ?
- в картину указал -
Я создал свой мир...
Свой.
И по своим законам.

Наверное, всего не высказать,
И врядли стоит говорить
о том колличестве...
О "выстрадать"...
Как можно так же дальше жить?
Но не могу, не упрекая
себя,
конечно же, себя...
И приносить ту кружку с чаем,
- мою -
когда пуста твоя.
Я не умею жить как раньше.
Я разучилась жить одной.
А ты мне кажешься все дальше,
И не услышишь ты:
"Постой!".
ТЫ далеко...
Недавно близко,
я помню вкус прикосновений...
Но врядли жалкие записки
передадут канву мгновений...
Я не могу жить без тебя.
Я не смогу...
Я точно знаю.
Ты лучше погуби, любя,
С тобою ад мне лучше рая.

Сидя на полу
в разбросанных подушках,
ты думаешь о том, чтоб как-то повзрослеть.
О том что...
Ведь пора.
О том что...
Очень нужно
Игрушки- все подарки - кому-то раздарить,
И слезы
напрасно - не напрасно
подумать - стоит лить?
Мечты забыть...
что дальше?
А дальше как у всех - семья,
сплошные будни
и ядовитый смех.
Пора взрослеть.

Встаешь и смотришь в отраженье...
Тебе и через год
и через десять лет и двадцать
"Взрослеть" -
будет самым страшным преступленьем.

Я даже не знаю как относиться к людям,которые в свои немногие года уже забыли что такое понимание и сочувствие.... Которые мелочно считают деньги даже у того человека, который при смерти. Которые считают деньги у того человека, кому кто-то помогает, а им нет... Которые изливаются словесной желчью, когда у кого-то что-то больше, лучше, красивей,чем у них...
 Их душит зависть - самое мерзкое и разрушающее чувство.
И вроде бы думаешь, такие же люди с таким же сердцем, должны же у них быть какие-то святые и неприкосновенные вещи... Ан нет. Не должны. Никому и ничего и никто. Жизнь так сильно бьет или била этих людей,что они когда-то сломались. Они надели панцирь отрицания всего лучшего, что было в них. Хотя они думали, что надевают доспехи силы и защиты.
Вот такая обратная сторона медали...
Только жалость к ним. Просто больные люди...
Им поможет только огромная доза любви...
Но чтобы ее встретить нужна не только удача, а хотя бы признание того, что жизнь их неполноценна без нее.
 

С каждым новым годом я все хуже становлюсь...
Вспоминаю...
год назад
моя улыбка сияла правдой -
а сейчас...
лишь скептично-иронична.
..Глаза смотрели зорче,
а сегодня
прикрываю их специально,
чтоб не видеть что вокруг...

Понимать с годами больше,
становится сердцем тверже,
превращаться в грубый камень...

Разорвать бы чертов круг,
сломать ноги тем часам,
что еле тащат мое время,
кислоту,как яд, разлить
по немому циферблату...
И тогда.. мое время- инвалид
доживало б тихо-скромно,
не ходя...

Вероятно,что тогда
моя жизнь, остановясь,
продолжалась б бесконечно....

8.10.2011
(а мне помогло, я уже забыла это свое время)

Все тот же чай,
Все та же кружка,
и на столе опять бардак...
Пылится старая игрушка.
Зима.
Январь в моих глазах...

Как долго ждали холодов.
И вот,пожалуйста, примите...
Примите снежную любовь,
свою - любую- подарите...

Но так же люди, как и летом
Бредут, не поднимая глаз.
Сейчас лицо побьет их снегом
Тогда...их слепит солнца пазл.

Веска же вроде бы причина,
И вроде бы они правЫ...

Но как уныла та картина,
в которой нет - совсем - любви...

Ценить...
и каждый новый день.
быть благодарным...
и за час.
Я буду помнить,
не забуду,
то время,там где ты и я.

И пусть рассвет опять ликует,
стирая прошлый новым днем.
По-новомы мы жить не будем,
Мы вместе как всегда уснем...

Но... сколько дней неоцененных,
Неблагодарных наших дней,
Они как призраки.
И словно...
Мы брошены среди теней.

Но... только кажется,что врозь.
Мы вместе, там где и не рядом.
Мы вместе...
пусть за километры.
Судьба сведет, как будет надо...

Ценить...
и каждый новый день.

Быть благодарным...
и за час.

На время положИмся мы.
И пусть оно проверит Нас.

На красивой женщине в зеленом,
столько украшений...
Так блестяща,
что каждый новоприбывший
из городской морозной чащи
не может не сказать:
"Ты так прекрасна,
Ты драгоценность в этом доме".

Но сквозь слепящий блеск,
и платья мишуры
проглядывает грусть - смирение судьбе.
И радость той игры,
которая невечна
таится в том молчаньи.
На нее лишь смотрят...
никто не приобнимет
за талию,
за плечи...

Ее, как декорацию поставили сверкать,
терпеть от всех гостей
внимательные взгляды...
Она недолго здесь,
на две недели,может.
Приветлива в молчаньи-
терпеть-молчать не сложно.
Она не праздник - символ,
А все другому рады...

Но не тому,конечно,
что скоро
прекрасная женщина в зеленом
уже не будет тут стоять
-забытая-
красиво...

Надо просто жить
и не задумываться...
О том,что год прошел,
и что ушло с ним вместе...
Что...
чего-то не вернуть,
что улыбка с грустью почему-то -
а за ней слова -
на своем ты разве месте?

Не говори, что все могло быть
иначе, правильней, светлей.
Не существует для тебя иного,
чем перебирать неверность-верность
неприкаянных идей.

Но нужно жить в сейчас.
Надо просто жить...
И не задумываться,
что пришлось бы если
все вернуть и заново,
но по-другому
пережить...

Придумывая эту жизнь,

Живешь ты в собственном театре,

Любя иллюзию - актера,

Играя с ним в любовной драме…

И только кажется тебе,

Что жизнь твоя - неидеальна,

Что по сценарию молчишь,

Что будущее скрыто тайной…

На самом деле же игра

Рассчитана до полушага.

Тобой рассчитана она…

Тобою

ручкой по бумаге…