не ваш, но
и ничей верный друг вас приветствует с одного
из пяти континентов, держащегося на ковбоях
Без заголовка |
кажется, любое чувство можно похоронить в себе. я смотрю на тебя и больше ничего не чувствую.
When you go out
And i'm staying in
Little has changed
But it's just enough
|
|
Без заголовка |

|
|
Без заголовка |
|
|
Без заголовка |
|
|
едва ли |
едва ли человек сможет пройти по предначертанному ему пути не переломав конечностей.
там, наверху, где вершатся наши судьбы (да, я верю что наши судьбы вершит Нечто, а потом смотрит на то что натворило и по-детски хихикает) есть блокнот, возможно в клеточку, где записаны наши имена и тот самый путь из точки А в точку Б (см. из пизды в могилу), например: ваня иванов - поворот налево, несколько лет прямо, не сворачивая, позже чуть наискосок. И ты идёшь как мудак по этим тропинкам и болотам, теряешь руки, ноги, а в конце-концов и рассудок. Не сбавляя темпа бежишь всю жизнь по своей дороге, падаешь в овраги, поднимаешься, бежишь дальше, подбадриваешь себя мол, "б-г не дает испытаний, которые ты не сможешь выдержать" ; эта засаленная фразочка действует на всех, будь то безрукий парень или же безногая проститутка: посмотрите как расправляются их плечи, светлеют глаза, в голову приходит мысль "я смогу многое!".
круто, правда? жаль, я не встречала ни одного человека который бы преодолел свой путь от первого шажка до последней судороги счастливым и не переломанным и лёжа на смертном одре, с улыбкой думая, что не зря шли через все овраги и повороты.
|
|
Без заголовка |
|
|
я ведь толком не умею тебя любить |
|
|
осень - всегда с оркестра, как фрэнк синатра |

|
|
ли |
Вчера от меня ушла Лиза.
Не обнаружив ее на привычном месте я не мог найти места себе.
Метался,рвал волосы.
Хотел напиться,сочинить мерзкие стихи,перебирал в голове все что могло послужить причиной,хотел догнать.
Но ничего этого сделать так и не успел.
От меня ушла Лиза..
Как выяснилось через пол часа- она ушла за хлебом.
Сегодня я принес в наш дом 8 батонов,3 каравана,9 пончиков,4 кирпичика,половинку черного,пряников 3 кило...
Лиза, не уходи больше.
Да и куда ей итди? сидит и ест.
|
|
маяк мне - твой знак рукой |
|
|
не сходи с моих уст |
|
|
я сто лет твоего одиночества, маркес |
Я трагедия, а ты Шекспир.
Леди Макбет и король Лир.
Я бабочка, а ты - мой, и только, Кафка,
Мои сцены, стены, крылья, булавки.
Я сто лет твоего одиночества, Маркес,
На сто первом году ставший книгой,
толщиной в палец.
Ты мой сбывшийся сон, я тебе - последнее море.
Напиши моё имя в пустыне
перекатиполем.
Я Мураками, а ты - Заводная Птица.
Журавлём у колодца стоять, никогда не напиться.
Ты - между строк, а я - в недописанной части.
В библиотек стеллажах обложка к обложке
встречаться.
|
|
я всегда буду за тебя |
|
|
тепло ли? |
А ведь это, наверное, странно
Набирать ледяной воды в ванну,
И лежать в ней, дрожать.
И думать: "Любимый,
А тебе тепло ли от моего
Имени?"
И от милого имени твоего в ответ
Приходит ко мне моя старость возрастом в пять лет:
"Нет."
"А кутаясь в плед? -
ищешь ли ты, как я, то место,
Которое помнит волос и рук твоих запах,
Интересно..."
И вместо
Улыбки, которая значит ни то, ни другое,
Я глотаю твоё молчание
Горькими ложками соли,
Текущей из глаз.
"Тебе больно?" -
спросишь ты в который меня раз.
А я отвечу
Как и на все твои желания и вопросы.
Конечно, уже при смерти,
В той далёкой от тебя ванне, с седым волосом;
Сквозь любые года и чужие образы.
- Да.
Безумно любящим тебя голосом.
|
|
Без заголовка |
|
|
Без заголовка |
без твоего имени слова - утомительный гам, твое молчание страшнее тысячи слов.
|
|
будь, пожалуйста, послабее. |

|
|
я окружен ветрами, а сам горю |
Скоро небо разрежет лохматыми самыми грозами,
Вся моя осень будет залита дождями и выгрета желтыми розами.
Вырвите руку мне из плечевого сустава,
чтобы каждое мое преступление меня оправдало
за неимением своего состава.
Главы моих квартир измятых сложились углами внутрь,
смялись шторами око'н лица, разбил всю посуду я - тварь.
Ударь меня утро лучами рваными в глаза мои черно-белые,
мне даже твоего голоса бледного больше не страшно -
я теперь смелый .
Вот они праздники: стеклянных бутылок пустым нутром,
встретят вас измочаленных, сальных и жирных, с неговорящим ртом.
Я здесь сегодня пишу самые острые свои стихи,
знаете, дорогая мама, я никогда еще не был таким плохим.
У меня случилось несчастье, и, знаете, мама, я не могу ,
как раньше изламывать губы улыбкой, и верить, что никому не лгу.
Скалы усталые, разорванных вдребезги правд моих разноцветных,
порезались друг о друга , как режется небо о молочные зубы рассветов.
И когда тебе в руку, как и у всех пятипалую, суют что-то чистое нежное,
а оно тебе душу жжет
Хочется писать грубое и мятежное
в письмах на одиннадцати-значный телефонный счет.
Знаете, мама, родная моя, спасите!
Я окружен ветрами, а сам горю.
Если вы можете, мама, пожалуйста потушите,
и прошепчите ей, моими стихами, что я ее люблю.
|
|
нет дорогая нет |
|
|
Без заголовка |
наверное, все слова мною не сказанные жгут костры и водят хороводы у меня в горле.
|
|
| Страницы: [1] Календарь |