Запах Gucci на смятой простыни…
а погода давно не летняя…
я б свихнулся от этой осени,
если б знал, что она последняя…

Я б свихнулся от этой нежности,
если б мне она не наскучила…
мне уже не хватает свежести
быть галантным и тонким чучелом…

Мне уже не хватает гордости
всем заскокам устроить проводы…
водка, сука, такая горькая,
если пьёшь и не знаешь повода…

пьёшь… а рядом — с губами сочными
и не скромница и не грешница…
и не знаешь — что больше хочется —
то ли каяться, то ли вешаться…

По осени мне хочется курить
Безумно, безутешно, безысходно...
Лететь по небу или, даже, плыть,
Бежать, идти... А, впрочем, как угодно.

Ловить дыханьем лёгкий сладкий дым,
С воспоминаниями вновь играя в прятки;
Укутаться шарфом своим цветным
И спрятать руки в тоненьких перчатках.

Как хорошо, что в небе нет дорог.
По осени хочу в нём заблудиться.
И, бросив свой обманчивый мирок,
Я всё-таки однажды стану птицей.

Снова не спится ночью,
Я на улице глажу нервы.
Жизни своей клочья
Разбросал я по этим скверам.

Осень прошла ливнем,
И всё было дождём смыто,
Только где-то в листве тополиной,
Юность моя зарыта.

Я взлохмачу ковёр листьев,
Подниму их на волю ветра,
Что бы с прошлой моей жизнью,
Всё летело на край света.

Осень, сняв сарафан рыжий,
Серым телом встречает зиму,
Да и я, навострив лыжи,
В направлении зимы двину.