а я всегда думала....что разбираюсь в людях.
и вот уже 2 человека, которые мне не открыты.
красивые обложки...книжки. точно!
ты как книжка!
тольк на не известном мне языке..
нет!
на словацком...
понимаешь, тольк когда вчитываешься,
с первого взгляда абсолютно не знаешь,
а потом начинаешь понимать...
но нет, перевода то ты не знаешь.!
частями понятно....а местами вообще глухой лес)
и обложка разная.
каждый разную видит.
одни-с бантиками и рюшечками, пафасную такую. милую.не красивую, а именно милую.
а другие, как я, видят другую.
она другая, совсем другая. не поддаётся описанию.кареглазая. таинственная.
много страниц в твоей книге...но многие написаны кровью.
осколки мыслей.
местами красивый ровный почерк,
всё светлое и приятное,
а иногда ....каллиграфический,
похожий на кардиограмму.
и историю свою ты сам пишешь,
и хранишь своё сердце за семью замками,
и не вспоминаешь о любви своей. пряча раненое сердце.
и никакой другой писатель не смог бы изменить тебя.
хоть и иногда даже ты бываешь настолько слабым...
а почему кровью.?
поясню
на ум приходит история с Кенни из южного парка:
жизнь бьёт тебя, причиняя душевную боль.
а ты....каждый день... новый, живой, но раны то остаются.
пока не привыкнешь.
пока не заживет.
и каждый человек оставляет тот или иной след
в твоём сердце,хоть это сложно осознать.
вот...даже я.
наверно)
ведь наверняка, вспоминая меня становиться немного больно, от неизбежности и судьбы вероятно такой.
и шрамы остаются, и болят....

вроде закончила)