Не открывается чо-та... Непоня-атно...

В колонках играет - Hot R.S. (безумное диско)
Пустые стаканы летят на осколки,
Пустые бутылки сдают за копейки,
Пустые слова ранят, словно иголки,
И лепят бездумно пустые наклейки.

Как ножны пустые в забытом подвале,
Живут пустовесно аморфные души.
В них пусто – ни золота в душах, ни стали,
Лишь время пустое их медленно душит.

Осколки стаканов – вниз в мусоропровод,
Копейки уйдут за другую бутылку,
Пустые слова – это вовсе не повод,
Чтоб их собирать, как монетки в копилку.

На ножнах в подвале растет паутина,
И в души тихонько врастается плесень.
Здесь вовсе не жизнь – здесь сплошная рутина.
Пустой вкус воды – отвратительно пресен.

И нет послевкусья, и нет аромата,
Как будто картину закрасили белым.
И даже, наверно, не будет расплаты,
За то, что живем так душою и телом.

Года пролетают – размеренно-серы,
И берега нет – всюду пресное море.
Но крепко держусь за соломинку веры
В минуты реального счастья и горя.

Развратные танцы горячих сердец,
Жестоких ошибок и ветреных снов,
Греховных мечтаний и, наконец,
Размытых, кошмарных, бессмысленных снов.

Безумные ритмы нечаянных встреч,
Простых разговоров и споров до драк.
Те ритмы, в которых так хочется жечь,
Гореть, поглощая собой вечный мрак.

Скупые одежды стремительных дней,
Открытых страданий и легких побед.
И музыка с каждой секундой быстрей,
И пот по спине, и в глаза – яркий свет!

В изящных движеньях, в горящих глазах,
Искрится шампанским слепящая страсть.
Пусть весь мир вокруг утопает в слезах,
Лишь здесь, только здесь – можно жить, и жить всласть.

От трека до трека. С ночи до утра.
А можно всю жизнь. От черты до черты.
Ведь если в душе грозовые ветра,
То шторм этот лучше святой пустоты.