Так получилось - ничего не случилось...

Тёплое место - но улицы ждут
Отпечатков наших ног.
Звёздная пыль
На сапогах...
(с) В. Цой

Недавно меня спросили - как одним словом охарактеризовать - что такое звезда? От неожиданности вопроса я начал выдумывать некие свойства вещества - водородно/гелиевый состав, низкая плотность... Как оказалось всё намного проще: звезда - это плазма. Поскольку одно время я обучался на сварщика - мне приходилось иметь дело с газовым резаком. И я прекрасно понимаю - что такое плазма. И как огненный ультрамарин превращает самый прочный металл в вязкую пузырящую лужу. Собственно мне нет дела до далёких светил, просто некоторые вещи - наскольно они просты и элегантны - осознаёшь, получив заранее готовый ответ. Как говорили хиппи в своих 60-х: "пипл хавает".
Мы живём в матриархальном мире - тысячелетней эпохе воинствующих обелисков, тотальной лжи и всеосяжного инфантилизма. Как таковая - демократия - это заслуга древних эллинских городов-государств, канувших в лету ещё со времён падения кипрской цивилизации и первых походов "за всё хорошее и против плохого". Поэтому бразды правления столетиями находятся в одних и тех же цепких ладонях - и вырвать их оттуда становится задачей всё более проблематичной. Понятное дело, что даже понукание люмпенов - это искусство, и чем замысловатее и изощрённее применяется схема - тем покорнее ведёт себя "дас фольк". Не нужно думать - что подобное положение вещей - заслуга "народно-освободительных" совков и прочих пережитков "спасительных" бантустанов. Возьмём чисто гипотетически и представим, как в неких условных штатах на очень конспиративной квартире сидит некий господин Рокфеллер и суровую думу думает - вот купил я для вас, ребята, двух симпатичнейших кандидатов - паталогического хвастуна и бабника - мистера Трампа, не способного двух слов связать без сочной добавки из мата и красавицу-феминистку Хиллари, привселюдно простившую измену своему мужу. У обоих репутация - клейма ставить негде, но это не суть важно - выбирайте кого хотите - оба они мои - и делать будут то, что скажу я, а не то, чего от них ожидаете вы.
В этом и состоит секрет фокуса - электорату как воздух нужна иллюзия выбора. Допропорядочный гражданин - как невеста на выданье - нуждается в том, чтобы вокруг него крутились лучшие из лучших - или хотя бы не самые лучшие - но чтобы их было много - чтобы они сражались друг с другом за ваш драгоценнейший мышиный писк. Ведь им кровно необходим ваш голос. Или по крайней мере - в этом вы не должны сомневаться. Впрочем - сомнения - постоянный бич представительной демократии. Вестников чаяний масс нынче кличут не совсем приятным словом - "передасты". Впринципе - так получается скорее из-за необычного свойства их "передастии" - уметь удачно конвертировать нужды избирателей в свои собственные. Ведь просят поспособствовать в решении всевозможных насущных вопросов их не только старушки с нищенской пенсией и учителя на полставки - этим людям и взятку-то дать нечем, да и надо быть на всю голову отмороженным кретином - чтобы эти деньги взять. Гораздо проще общаться с удачливым дельцом - директором автозавода - который и машинку может вашей жене оформить, или каким-нибудь залётным градостроителем - могущим осчастливить вашего сынишку билетом в один конец - на белопесчаные курорты солнечного Майами. С такими просителями гораздо легче и веселее разговоры разговаривать и делать дела - потому что с ними проще найти общий язык - ибо приходят они отнюдь не с пустыми руками.
Миром правят... ну даже не деньги. Назовём их так - "средства". Как говорил великий Маркс - "средства производства". Именно они решают - какая на завтра в мире будет погода, что будут заправлять счастливые жители поднебесной ойкумены в баки своих авто, кого они будут прославлять - а кого ненавидеть. В каких городах шахиды будут рвать в мясо толпы неверных и на кого ополчатся сильные мира сего в своих благородных походах за спасением гроба господня. Осязаемый мир удивительно иллюзорен - вместо настоящих чувств нас приучают выражать озабоченность, вместо истины нам приподносят правду - весьма препарированную субстанцию, а заместо счастья - пустышку в блестящей обёртке. Человек быстро теряется в мире, лишённом прочных ориентиров, поэтому всё большее число людей постоянно чувствуют себя обделёнными, существуя без цели - они быстро приходят в упадок и покидают этот лучший из миров совсем ещё юными. Порой не имея в запасе даже надежды на жизнь загробную. А ведь в этом самое главное - власть - это постановка цели. Не имея возможности давать направление стопам своим - человек никогда не научится ходить путями изведанными, всё время виляя в хвосте у тех, кто указывает "верный путь", в конце этого пути обязательно разочаровуясь и сдаваясь на милость победителя. Вместо того, чтобы вспыхнуть сверхновой - и озарить светом истины тысячелетия тьмы.
Закончить сей унылый трактат о звёздах хотелось бы короткой цитатой из библии - "да будет свет!".

В Киеве всю ночь лил дождь с грозой, заставляя случайных прохожих упражняться в плавании. Гидрометцентр - как и обещал - наслаждался ясной солнечной погодой...

...но оскорблядь правых мы не будем...
Эта безценная мыслишка давно вертелась где-то в области подкорки - как заезженая пластинка любимого кумира тех ещё времён - эпохи тёмных очков на пол-лица и точёных - под каре - причёсок. Апологеты общества Сторожевой Будки почему-то всегда предпочитали существовать в некой паралленьной реальности относительно Свидетелей Конца, что с точки зрения банальной эрудиции и не совсем уж и неправильно - на то они и избранные - чтобы их верное стадо было как бы посланным. Да и с юридической стороны всё блестит как свежевыглаженные брюки: ежели вдруг печатный орган - расположившийся неподалёк Бруклинского моста - выдаст некий материал, который - например, как-то очень неправильно поймут не только потребители Манны Небесной, но и совсем уже другие органы - метко названные в народе компетентными - то всегда есть резон сообщить нечто вроде: мол, редакция не несёт ответственности за то, куда несёт потом нелёгкая сборщиков их вдохновенной макулатуры - на баррикады ли, либо через отказ от переливания неких жидкостей их благословенных организмов - прямиком в вожделенную Валгаллу - безо всякой земной надежды - получить самого высокого уровня одобрямс - на Царствие - как говориться - Небесное.
Если честно - вашего покорного слугу всегда смущала такая расстановка сил: кто-то не щадя живота протирает штаны в белокаменных кабинетах, исторгая искры сокровенных знаний - и эти ответственные товарищи почему-то строго ограничены в числе - достаточно большом, учитывая что как бы им, мягко говоря, противопоказано плодиться и размножаться, другие же - отмораживая ноги, стоят на продуваемых всеми ветрами перекрёстках судеб ради заветной галочки в табеле о рангах. Отработав свои презренные трудодни - эта люмпенизированная масса имеет все шансы влиться в некое не ограниченное никакими рамками "Великое Множество". Удивительно ли, что всех их вместе называют "Невестою", а заокеанских пасторов этого "стада" кличут "Помощниками Жениха"? Субординация почти что армейская...
Мне удивительно другое: понятно - я оценил всю обстановку - практически христоматийную для произвольного закрытого культового сообщества - как со стороны. Но тем, кто изо дня в день варится в этом соку непосредственно - разве совсем уже не ясно - что их элементарно - наёбывают? Что по тем же принципам строятся небезызвестные финансовые пирамиды, где старые "клиенты" нужны только для привлечения "нубов", в то время как новобранцы используются исключительно для того, чтобы своими крепкими железобетонными лбами составлять прочный фундамент - на котором зиждется вся хитромудрая конструкция - и такая модель - настолько же архаична - насколько вообще человечество может познать истоки своего происхождения?
Всё-таки я сделал вывод, что самая наидревнейшая профессия из тех, что существуют в этом лучшем из миров - это профессия менеждера по связям с общественностью. Или - как говорят в Америке - PR.

Нахуй сходить не пробовали? А если сходили - почему не остались?

Вчера впервые за всё лето выбрались на пляж: на речку-Десёнку - что на окраине троещинского массива в Киеве. Место красивое, жаль - безобразно загаженное обильно отдыхающим людом. К тому же в лесопосадке за автозаправкой я обнаружил цыганский табор - когда ходил туда за дровами для костра. Вонизма стояла ужасная - как в каком-то бомжатнике. Я даже термин особый придумал к случаю: бомжеубежище. И никак иначе. Всюду валялись пустые пластиковые бутылки, на деревьях развешана была полиэтиленовая плёнка - в виде своеобразных вигвамов бродячих чингачгуков и их верных скво. Жутко разило мочой, калом и ещё чёрт знает чем.
Народу - как водится - много, все что-то жарят на костриках, запивают всё это принесенным из ближайших гастрономий спиртным, бросая окурки, бутылки, бумажки там, где вяло разжалась уставшая нести столь тяжкую ношу ладонь, между заныриваниями в стаканчик и спонтанными перекурами - люд охотно плавал в реке, толстые дяди бойко закидывали длинные нейлоновые лески - на солнце ослепительно сверкала блесна, влюблённые парочки никого не стесняясь предавались утехам, стоя по колени в воде, где-то вдали надсадно жужжали моторки, вызывая стремительное колыхание обильной поросли водорослей у засыпанными ракушняком берегов, в воздухе гигантскими стрекозами грохотали шмыгающие взад-вперёд над водною гладью вертолёты. И всем было весело - особенно тем - кто уже накидался изрядно.
Под вечер у берега причалила утиная стая - и я позвал малого посмотреть на этих замечательных птичек - он ковырялся в песке и пытался сшибать их камнями, благо - силёнок мало - и от досады мальчик горько и громко заплакал. Утки взирали на маленького рыдающего человечка с изумлением, а невдалеке беспристрасно свистел своим лассо рыбак - в синих плавках, поддерживающих его обьёмное - от выпитого хмельного напитка - пузо. Когда уставшую от зноя землю коснулся первый багрянец - я решил напоследок ещё раз окунуться - благо вода была тёплая и сам Бог велел поплавать побольше. Занырнув и прогребя пару метров от берега - я повернулся назад и прямо-таки обомлел: более дивной картины мне видеть ещё не доводилось. На берегу в большом количестве колосился зелёный кустарник, неслышно шуршащий листвой на мягком ветру, а на листочках величественно проплывали алые волны - как будто сами кроны деревьев сделались жидкими - и спокойно текли с земли - и на небо. Если честно - такого увидеть я не ожидал - я долго стоял и смотрел на это чудо, потом рысью метнулся за фотоаппаратом, боясь, что пока я бегаю - диво дивное может пропасть. Нет - не пропало. Но и проявляться на фото ну ни как не желало - я сделал несколько снимков - напрасно. Смотришь глазами на берег - и видишь - это простое чудо природы. А смотришь на его электронную копию - хрен вам - кусты как кусты. Я махнул на дальнейшие попытки поймать это виденье - и пошёл угощаться вином с поджареными на углях свиными колбасками.
А вот сейчас только стрельнуло в голову - на моём аппарате есть режим видео - с какого я его не испробовал? Жаль, блин. Шанс безвозвратно упущен. По крайней мере - в этом году...

Помимо креста, небрежно воткнутого в кучу грязи, возможно, останутся неоплаченные долги, невысказанные претензии и похвалы, неначатые и неоконченные романы. Жизнь пронесётся стремительной канителью, запечатлев свой оттиск на могильном камне - уютно так умостившись в виде коротенькой чёрточки между двумя датами. Начало и конец. Альфа и омега. В середине - я есьмь. Как бы так...
Я сижу на шаткой, поеденной непогодой и термитами скамеечке - кое-где хрупкое дерево слегка раскрошилось от моих неосторожных движений. Ботинки утопают в вечной для подобных мест скользкой грязи. Прохладный майский ветерок ласково треплет волосы, на лице озорными зайчиками скачут просачивающиеся сквозь тихий шелест листвы вечно юной берёзовой кроны тёплые солнечные лучики.
Когда тебя не стало - тогда тоже был май. Радостно пели птицы, воздух пахнул сиренью, а всю ночь перед похоронами меня жестоко терзала бессонница: сердце тяжко ухало в горячей груди, горло спирали тоскливые спазмы. Я любуюсь твоей фотографией, высеченной на холодном граните могильного памятника. Тебе всё так же - щестнадцать. Твоё время остановилось. Тогда ещё...
Мне уже намного больше. Я гадаю - что бы произошло, если бы мы поменялись ролями - если бы я не выжил - не был обнаружен в залитой кровью ванне, в хламину пьяным и обильно поливающим окресности едкой желчью площадной ругани - как своеобразным выражением благодарности тем - кто принудил меня жить дальше.
Тебя спасти не смогли - по ошибке хирурги удалили здоровую почку вместо больной. А за пару дней до операции мы рассорились. Даже не так... Я пришёл - как обычно - подшофе, с гитарой наперевес. Кажется - я пел какие-то песни. До того как попытался тебя изнасиловать. Бывает... Ты как-то разочарованно смотрела в мои глаза - своими фиалковыми зрачками заглянув в самую душу. И негромко сказала - пожалуйста, не сейчас... Я ушёл раздражённый и раздосадованный. Гитару я оставил тебе. Наверняка - на ней учился играть твой брат. Мне было стыдно возращаться в твой дом - снова смотреть на тебя - и что-то говорить... А что я мог сказать? Никогда не любил оправдывать свои поступки. Иногда я действую весьма импульсивно - о чём очень потом сожалею. И ни разу мне не приходило в голову у кого-то за это просить прощения. Прощает бог. А люди... Нет - не боги.
Из рваного кармана помятых джинсов я неспешно достаю пачку сигарет. Да - я давно бросил курить. А это - так - успокоить нервы. Дрожащими пальцами вставляю белёсый фильтр между пересохшими губами, долго чиркаю зажигалкой - упрямое пламя всё время гаснет на свежем ветру. Наконец делаю глубокую затяжку - грудь тут же сжимает железным обручем предательского кашля - хронический бронхит немедленно и очень зло напоминает о себе - и о причине - по которой я не курил все эти десять лет. Из воспалённых глаз мелкими бисеринками катятся слёзы, оставляя солёные разводы на щеках и слепляя повлажнелые ресницы. Рядом слышится постепенно наростающий шум - приглушённые голоса, топот ног, шелест полиэтиленовых сумок. Кто-то тоже решил проведать родных или близких. А вдруг если это к тебе? Мне почему-то стало очень неловко. Спешно втоптав грязным ботинком свой недокурок в сырую землю, я впопыхах подымаюсь с шаткой скамейки и стараясь не производить по возможности неосторожных движений, перешагиваю через невыскоую стальную оградку, чтоб поскорее укрыться от нескромных назойливых взглядов.
Ярко светит весеннее солнышко, в кронах деревьев балагурит озорной месяц май. Если бы кто-то подумал спросить меня - какую ты пору года любишь больше всего - я ответил бы, что весну. А конкретнее - месяц май. На вопрос - почему? - я б ничего не ответил. Просто мысленно вернулся б на тихую скорбную могилку - за серой стальной оградой - на окраине броварского погоста...

Когда мы находились с малым в инфекционой больнице, Бодя обратил внимание на малыша - маленький - такого же роста как мой - и скорее всего - такого же возраста человечек, который застенчиво выглядывал из-за двери своей палаты, заглядывая в глаза всем проходящим мимо людям. Мой сын поделился с ним своими игрушками - и я потом - завидев его - часто просто по приколу повторял: - Бодя - вот твой корефан - тебя дожидается. Мне было странно только одно - в палате он лежит один. Его родителей - или кого-то из родственников - кто бы его навещал за неделю - я не заметил. Главный врач отделения позже мне рассказала его интересную историю. Как-то она делала обход и попросила всех желающих дать ребёнку свои ненужные вещи - одежду, еду, игрушки - оказалось что он из приюта - а его мать от него отказалась - поскольку у неё их и так шестеро - а возможностей кормить такую араву нету. На вопрос - зечем заводили столько детей - девушка беззастенчиво ответила - я хотела родить девочку - а получались одни только мальчики. Их всех и сдала в приют. Сама женщина - 1987 года рождения - не замужем - все дети от случайных мужчин. Живёт с матерью - с которой не общается - по причине какой-то давнишней ссоры. В её доме абсолютно нет никакой мебели - дети, естественно, спали на полу, нет холодильника - а нахер он нужен - продукты она покупает всегда свежие. Соцслужбы отсудили у неё права материнства на всех детей - поскольку - будучи на учёте в психдиспансере - она сама сумела свести с ума тех из её потомства - кто уже хоть что-то понимал в этой жизни. И они тоже стали пациентами психушки. Впрочем - то такое... Усыновить - или взять под опеку ещё одного ребёнка я не могу - мне бы хоть одного довести до ума...
Вчера за долгое время удалось заняться своей личной жизнью. После бурной ночи на утро получил долгожданное "спасибо" - оказывается - я не дал выспаться, а позже - попивая пиво в парке - мы завели разговор о сексе. Я высказал идею - что для взрослого человека несколько половых актов в день - это вполне нормально. В ответ получил сногсшибательный по своей тупости ответ - "а с какими пёздами ты ещё трахаешься без меня?". Ну... Ни с какими. Само собой у меня возник вопрос - для чего мужчине вообще нужна женщина? Или даже не так. Для чего женщинам нужны мужчины?

Опасность он встречает с поднятым забралом - за это часто получает по ебалу...

Работая над решением какой-нибудь задачи - всегда полезно знать ответ.
Эдвард Мёрфи

Кубик Рубика всё не складывается. Лёгким движением руки отправляю его в стену. Теперь его не соберёт никто. Стохастическое состояние - это основа творения. Бог создал Вселенную из Хаоса. Печально, что для основания нового миропорядка необходимо уничтожить старый. Адепты тоталитарных религий эту идею наверняка одобрили б.
Сначала - предсказать будущее, а потом - искать пути по его осуществлению. Будущее Наполеона Бонопарта закончилось полным облысением от изрядной дозы мышьяка на острове Святой Елены. Совпадение ли в том, что другой известный пророк - господин Иоанн Заведей - один из апостолов Иисуса Христа - ваял свой знаменитый мизантропический труд, будучи сосланным римскими властями на практически безлюдный остров Патмос? Избранным гениям полезно не иметь реальных рычагов управления общества, поскольку часто-густо они напоминают орудия пыток.
Стараясь исправить существующее положение вещей - ты создаешь лишь убогую копию настоящего. Человек - не Бог. И никогда им не станет. Сумасшедьший математик Август Мёбиус, пытаясь доказать существование одномерных пространств, так скрутил обычный лист бумаги, что у него в руках оказалась всего одна поверхность. Если мысленно прогуляться по ней - ты неизменно попадёшь туда, откуда начал свой путь. Однако же глаза видят то - во что отказывается верить разум - ведь на самом деле в материальном мире не может существовать плоских вещей. Но - вот же она - лента Мёбиуса - знак бесконечности - змея, кусающая себя за хвост. Каждый может воплотить это чудо персонально для себя.
А реальный мир разделён между двумя полюсами, кадый из которых - абсолютная противоположность другого. Тень - это отсутствие света, тишина - отсутствие звука, хаос - пустота, которую наполняет гармония миропорядка. Есть ли возможность, подобно тому, как подымаешься по ступенькам - использовать уже существующие способности - как основу для построения нечто нового - более грандиозного, чем всё, что строилось ранее? Не падать с уже занятых высот, подобно сизифовому камню, чтобы потом всё начинать сначала - научиться не совершать революций, а прогрессировать - создавать раз и навек свою Вавилонскую Башню, пассионарным фронтиром прокладывать уникальную лестницу в небо?

Остановилось колесо Сансары
Опять я погружён в свои мечты:
Мне в жизни нравится почти всё - что нашару,
А остальное - как-то до пизды...
Убогость грёз, моя покорность пьянству,
Души непостоянство - как венок из роз
Шипы - лишь едких ран угроза -
Оковы покидать не так-то просто...
Все разговоры - ниочём:
Пусты дела и тщетны муки -
Они - плоды напрасной скуки,
Как колокольный звон среди погоста...

Пусть я не пьян - но мне уж не проспаться -
Я видеть перестал цветные сны.
Над краем пропасти шатаясь прогуляться
Давя пятами снег среди зимы.
Под хрустом стоп срывает хлопья в бездну -
Снег мягко стелет - только больно пасть.
По телу дрожь - как от укола в вену
И смерть течёт слюной, раззинув пасть.
Такая малость - никому не верить,
А разве вообще - так стоит жить?
Уйти как призрак - громко хлопнув дверью.
Так счастья нить срывают в один миг.
Ещё пройти над пропастью, шатаясь,
Горячих стоп мороз запомнит след.
Жизнь коротка - но мы с ней попрощались,
Я взял, увы - в один конец билет...

Я помню свою жизнь с трёх лет. Возможно - другие люди так же. Я не спрашивал. Помню - мне было больно. Я сделал пакость - сорвал на клумбе у деда розы и ими же он отхлестал меня по заднице. Он был добрейший человек. Всегда его любил за это. Но в тот момент я переполнил чашу его терпения. Меня закрыли в тёмной комнате - я горько плакал - настолько - что перед глазами поплыли красно-синие круги. Мне было обидно. Я хотел подарить матери букет - цветов, которых она любит...
Я думаю - каждому из нас бывает больно не столько физически - это естественно - морально. Ведь человек - по сути - не создан - не рождён - чтобы разрушать - он должен созидать. Но так выходит - что некоторые создания рук человеческих - кажется - что лучше бы и не существовали. Услышав слово "атом" многим на ум приходят слова-синонимы - "Хиросима и Нагосаки". И вот жеж поблема в чём - челвечаская натура такова - мы все помним плохое долго. Хорошее быстро забывается. А тот же самый атом поддерживает тепло в наших домах - он ведь не только рушит - он созидает. Он движется вперёд - в моторах ледоколов - прокладывающих путь наших кораблей в северных морях. Термояд - впервые испытанный и показавший свою мощь на острове Бикини - работает на Солнце - работает как может - создавая свет и тепло. И мы все верим в то, что Солнце - источник жизни, спаситель мира, умирающий под вечер - чтобы воскреснуть вновь - на утро.
Зло, конечно же - сильнее - мы помним его долго. Всё доброе мы быстро забываем, к сожалению. Его творить сложнее. Но именно добро - любовь - нам дарит жизнь и согревает. Художники в цветах творят прекраснейшие картины - и ими люди восхищаются веками. Музыканты создают оды любви - прекрайснешему чувству - и каждый - не лишённый слуха - безмолвно восхищается мелодиям - переворачивающим душу до основания - подобно Гольфстриму, рождённому в глубинах Ледовитого океана.
Цветы - самые красивые что есть на свете - розы - и те - растят шипы. Не ради жестоких ран - всего лишь - для своей защиты. Не стоит их за это не ценить. Следует принять... Понять. Всё в жизни - взаимосвязано. И каждый человек, вкусивший неприятный плод зла - всегда будет несчастлив - и будет до конца дней нести в себе этот оттиск горечи. И это нужно понимать. И принимать как данность. Люди рождаются не в ненависти - а только от желания творить добро - делиться счастьем.
Сей короткий размышлизм хочу закончить цитатой из песни группы Кровосток: "бобры - будьте добры..."

За занавескою унылый крест окна. И улица безлюдная - пустынна. После дождя. Устало шаркающий по асфальту ливень прорвался сквозь распростёртые клубнями над крышами великанов-небоскрёбов косматые гроздья облаков, поднял с земли туман и смыл с дорог всю грязь угасшего в плену воспоминаний дня.
Бессонница уселась у изголовья - и ноги свесила на скомканную простынь. Жарко сопит, заглядывая в душу. Давит на грудь - как могильная плита на прах седого фараона. Мечты, те что не осуществились сползают в бездну забвения, как кожа слазит с тлеющего трупа. Вчера посеял ветер - и с новою надеждой я ожидаю завтрашнюю бурю.
Луна, оскалившись, заглядует в окно - её лучи - серебрянные ниточки - свисают с облаков, ползут по лабиринтам улиц, выхватывая из полумрака заблудших сумасшедьших. Ночь расставляет по местам своих солдатиков - и играет с ними в прятки. Любовь и ненависть сплелись под одеялом полумрака, словно змеи - Инь и Янь. Солнце и Луна. Небо и Земля. Архангелы и Дьяволы...
А мой удел - смотреть в бездонное окно и наслаждаться первозданной тишиною. Я влюбился в ночь, как юный паж влюблён в блистательную королеву. И хочу, чтоб свет наступающего дня не так стремительно врывался в моё жилище - и здесь хозяйничал. Я знаю - он мигом разгонит испуганные тени по углам, заглянет во все двери, пойдёт по комнатам - будить в них мух от сонной дрёмы...
Ну а пока ещё я заперся в кругу своих туманных грёз - они переливаются подобно рубинам драгоценным - отсвечивая красным сквозь пелену полуприкрытых век. Я вижу всё - лишь руки не могут дотянуться. Но это и не нужно - свобода в том и состоит - смотреть, как движутся пружины механизма - и не иметь желания его сломать. В этом есть своё - естественное - чудо...

- Можешь назвать произвольно столицу мира, где можно спокойно откупорить на центральной площади бутылку пива - и чтоб к тебе менты не доебались?
- Легко! Лагос - столица Нигерии! Ты даже можешь там сесть посрать - и слова никто не скажет!

Заглянул я на днях в поисках лёгкой поживы в свой полупустой холодильник. Смотрю - а там осталась забытая всеми упоковка морской капусты. Сам продукт невероятно солёный. И я решил разбавить всё это дело набором из свежих овощей - огурцов, помидоров. Сварил и покрошил туда пару-тройку яиц. Всё это дело залил подсолнечным маслом и молоком. Всё съелось за милую душу. А сейчас вот стрельнула мысль - может чего-то добавить забыл всё-таки?

Полуночная улица боязливо притихла. Лишь иногда вязкую тишину прорывает поспешно грохочущий стальными боками зазевавшийся длинномер или на грани слышимости шипящее бугристыми потёртыми шинами суетливое ночное такси. За тускло освещённым косыми лучами уличных фонарей окном - где-то там - в неосяжной вышине неба - грозно клубят пресыщенные готовой излиться на землю влагою облака.
Малыш крутится во сне, путаясь в одеяле, пытаясь обнять короткими жаркими ручёнками. Он хнычет и зовёт маму. Но мама далеко и вряд ли помнит о нём. Это печально. Временами мне становится грустно - насколько бойко он перенимает все мои замашки и даже черты характера. Да... Он добрый и ласковый - и в то же время хитрый и изворотливый. Меня пугает его упрямая целеустремлённость - способность достигать одному ему ведомых целей любыми путями. Порой удивляюсь - как такой мелкий таракан может так долго помнить - чего он хотел - и каждый раз усердно пытаться эту мечту осуществить, умело манипулируя окружающими - делая людей невольными исполнителями своих желаний.
Кажется - сам воздух звенит электричеством. Мрак мерцает и переливается фиолетовыми тонами, пахнет грозой и сиренью. Запах озона вызывает мурашки по коже - даже волосы на голове - и те беспокойно шевелятся, встав дыбом. Однажды я рассказал малому о море. Сколько прошло с того времени - а он всё ещё помнит - знает, что там много солёной воды, а на пляже белый хрустящий песок. Над всклокоченной пеной кружатся горластые белые чайки и весь день чёрные от загара пляжные троговцы носят сладкую пахлаву. Он заболел этим миром - и всё время спрашивает меня - когда мы поедем на море.
За окном полыхнуло - первая молния - самая неожиданная и самая яркая вспышка. Вторил ей грозным урчанием оглушительный громовой раскат. На улице испуганно взвыли сигналы машин и беспокойно залаяли дворовые собаки. Мой маленький мальчик заплакал, спросонья растирая по запухшему личику горькие слёзы. Он весь дрожит, не понимая ещё - что же его пробудило... Новая молния, новое эхо от грома спешно аукнулось между домами - и по пыльной - горячей ещё после знойного дня дороге зашуршал шумный ливень - крупные капли барабанили по металлической крыше, липли к стеклу, пытаясь пролезть в створки и щели. Вскоре душный квартирный воздух стал пахнуть озоном - он посвежел, напоенный гулким бризом знойного лета. Я обнял хныкающего малыша и сказал:
- Послушай, сынок - так шумит море...

Во всех соцсетях, которые я знаю - можно поставить лайк самому себе. Что это? Админский троллинг? Виртуальный онанизм? Ваше мнение?

Общаясь с душой-человеком на откровенные темы - несложно нарваться на грубость. И только истинный подлец будет оставаться подчёркнуто-вежливым...

- Синьор, вы любите Дульсинею?
- Да, Санчо - мне нравятся её песни...
(с) Рыцарь печального образа, дон Кихот из Ламанчи.