Сидишь в тишине, рифмуешь строчки,
И карандаш, столетья не точенный,
Обкусан и сгрызен наполовину.
Мечется по бумаге туда-сюда,
Как ты сам из комнаты в комнату,
И дней безумная череда
Сливается в чудную картину.
Твои бестолковые мысли, какие-то имена,
И даже смешные влюбленности,
Пакуешь как чемодан.

Взрослеть, становиться старше,
Разве тебе не страшно
Идти вперед по касательной?