И в какой-то момент кажется, что летящие на землю листья на самом деле - белоснежные пары кружащихся в вальсе снежинок, что мир спит вот уже несколько твоих веков-лет-часов, укутавшись пушистым одеялом забвения, кончик которого ласково гладит по голове и тебя самого. И перестает быть важной простая извечная истина, теряются привычные желания и потребности, ведь обменять пламя на лед - это так просто и так завораживающе-красиво, разве нужно что-то еще погрязшему в эстетике мечтателю, который вместо правил жизни прописывает себе правила игры? Хотя в чем-то он прав, и эта правда, этот кусочек одной большой истины становится маячком, ведущим его по сменяющимся дорогам, вдоль которых мелькают лица, места, воспоминания... И если он может, сощурившись, увидеть сквозь пелену снега и тумана свой путь на несколько шагов вперед, это еще не значит, что все увиденное не было миражом.
Но дорога продолжается, кружатся осенние листья, кружится снег, плавятся воспоминания.