Просматривая статьи о творчестве бесконечно чтимого и боготворимого мной страстотерпца Варлама Шаламова и одновременно рыская в Сети в поисках информации  о варшавских подземельях , я наткнулся на упоминание о том , что  в Европе был писатель, очень на Шаламова похожий и все-таки отличный от него в главном: поляк Тадеуш Боровский, автор книг «Прощание с Марией» и «У нас в Аушвице». "Там то же неверие в человека и тот же отказ от любых утешений. Но Боровский пошел дальше: он каждого выжившего поставил под подозрение. Раз выжил — значит, кого-то предал или чем-то поступился. С таким мировоззрением жить было нельзя, и он, уцелев в Освенциме, не уцелел в аду собственной концепции: выбросился из окна в неполных 28 лет. Шаламов поставил под сомнение всех кроме себя, — но в конце концов изобразил ад собственного безумия, так что кончил, в сущности, тем же, просто Боровский не дожил до интерната психохроников."

Ясно, что после такого я не мог не заинтересоваться таким человеком. Оказалось, что этот по существу юноша- великолепный лирический поэт. И предельно трагический прозаик. 

Вот его строки:

 * * * [Думаю о тебе.]
 Думаю о тебе. Смотря на небо,
вспоминаю твои глаза, твой голос,
 твою улыбку. Облако скользит
  по небосклону, словно бы ты повернула
профиль влево. В другом месте
дерево, сплетенное с ветром, склонило
крону, как если бы ты склонилась,
 а там, в воздухе, парит птица -
 и я знаю, что, задумавшись, ты так же
 подносишь ладонь к лицу. Я узнаю
рассеянную красоту вещей и мимолетную
вспышку прекрасного на земле, которая с тобой
связалась и приняла твой образ...