Уже несколько дней в моей машине на заднем сиденье катается сноп пшеницы. Я, знаете, даже музыку перестала слушть. Я слушаю, как шуршат колоски пшеницы.
Как они буквально без устали болтают про землю, на которой росли., про то, как солнце летом нагревало и сушило эту землю. Как земля расрескивалась и было непонятно, как набирать силу.
Они наперебой рассказывают, как рады были дождику, как пили его живительную влагу.
Как потом начались туманы. Как они зябли в этих туманах.
А еще они рассказывают о Руках Человека, который высадил маленькие зернышки. И который убирал их, с такой нежностью и любовью, завязывая в большие и аккуратные снопы.
Вот так и езжу, слушая шелестящие рассказы пшеницы.