Кусок жизни
Есть у Джека Лондона рассказ, герои которого обсуждают события суровые и трудно объяснимые для цивилизованного человека.
/
-Ты нарисовал целый ряд картин, пока рассказывал, - заметил я.
-Да, - кивнул он, - но все они без начала и без конца.
-Самая последняя имела конец, - возразил я.
-Да, - ответил он. - Но какой?
-Это был кусок жизни, - сказал я.
-Да, кусок жизни, - подтвердил он.
Джек Лондон, "Тропой ложных солнц"
/
Пришел на встречу товарищ, с которым видимся мы редко, а знаем друг друга давно. Вспомнил две истории. Два куска его жизни.
ИСТОРИЯ ПЕРВАЯ
ЛЕВША САЛАВАТСКАЯ
Был как-то в командировке в городе Салават. Встречающие предупредили: в город вечером не ходить - непременно получите по морде! За что? Да просто так.
Ладно, остались в гостинице. Заходим с товарищем вечером в гостиничный бар, поужинать. Пока то да сё, стоим у барной стойки, виски пьем. Справа от меня стоит мужик. Тоже выпивает, но еще и курит, для чего перед ним здоровая такая хрустальная пепельница советского образца. А справа от мужика еще один парень.
Мужик курил-курил. С виду серьезный такой, в пиджаке-галстуке. Курил-курил. А потом говорит:
- Эх! Скучно как-то!
И с этими словами левой рукой берет пепельницу и слева направо парню, что справа стоял, В ЛОБ ею - БАЦ!!
Я, товарищ говорит, своему товарищу шепчу: бежим! И мы оттуда двинули, а за спиной драка в стиле дикого запада пошла.
Повезло, что мужик левшой оказался! А был бы правшой, товарищу нашему бы в лоб прилетело.
ИСТОРИЯ ВТОРАЯ
ТЕСТЬ
Недавно, говорит товарищ, друга хоронили. Серьезный парень был. Богатый. Один всех содержал. Бывшую жену с детьми содержал. Второй жены всю семью, всех родственников обеспечивал. Бизнес международный вел. Дома имел на Мальте, в Швейцарии, в Лондоне.
Тесть его убил.
ТЕСТЬ его УБИЛ!!
Два года они не виделись, тесть приехал в поселок, где у ребят загородный дом был, взял у сторожа-пьяницы обрез, зашел в дом и убил парня двумя выстрелами.
За что?
Ненавидел. Копил ненависть два года. И до этого тоже копил. Такой тихий мужик, я видел его, товарищ говорит. Ну правильно, тихий. Не тихий бы бросался на зятя как пес при каждой встрече, ругался бы, в драку лез. И глядишь, выпускал бы так ненависть свою кусками и не убил бы.
А этот тихо ненавидел и убил.
За что ненавидел?
Да хрен поймешь. Может, за то что зять его из этого загородного дома два года назад выгнал. Так за дело выгнал: тесть напился - а он пил - и заснул с сигаретой зажженной рядом то ли с керосином, то ли с чем еще опасным, в подвале. А в доме дети.
Вот кстати дети. Как им объяснить, что их дедушка их папу убил? Пока они маленькие, ничего им не сказали. Да и сами все в шоке. А некоторые из той семьи вообще говорят:
- Да, он признался, но это не он!
Не он это, вот так вот. Бес вселился в него, попутал несчастного, не он это.
У товарища жена работала в органах. Четыре из пяти протоколов, говорит, таковы: родственники сели за стол, выпили, один дал другому в лоб и убил.
Вспомнили к этому Достоевского, вроде он говорил, что алкоголь открывает дверь, через которую входит в человека бес.
- А я, - говорю - не согласен. По-моему, через эту дверь бес из человека ВЫХОДИТ. А вошел он задолго ДО этого. Не зря была традиция чтобы узнать человека выпить с ним. Один напьется и под стол упадет мирно. А другой кулаками махать начнет. А из третьего все обиды полезут, как черви.
Все это в них раньше сидело, да было заперто. А как отперли дверь, так и повылазило.
Четыре из пяти протоколов.
И эти люди ходят рядом по улице, пишут здесь свои заметки. Принимают решения в кабинетах.
И сидит в них постоянно готовая к броску нечистая сила.
