С бабушками в моей семье всегда была напряженка.
Папина приемная мама умерла, когда мне лет 5 было. Я не помню какой она была бабушкой.
Мамина-маму не жаловала и эта нелюбовь перешла на нас с сестрой.
У дочки моей остался только дедушка, мой папа. Все остальные поумирали.
Я почему об этом вспомнила?
Сегодня смотрела вечер, посвященный Евтушенко, и там Задорнов так проникновенно прочитал стихотворение "Бабушки".
Прослезилась от того, что не было в моей жизни правильной бабушки, от того, как живется бабушкам на пенсиях....
Видео.




БАБУШКИ

Простим отцов усталую небрежность
и матерей припадочную нежность –
их просто не хватает на детей.
Россия наша держится на бабушках,
и вся Россия в бабушках, как в башенках
невыветренной совести своей.

О них обыкновенно не заботятся,
и все-таки они всегда в цене,
поскольку не бывает безработицы
у бабушек в таинственной стране.

С глазами всепрощающе печальными
они в домах ютятся по углам
машинами стиральными, качальными,
машинами, что плачут по ночам.

К любой из них во сне приходит девочка,
которая когда-то на заре
скакала, как ненайденная денежка,
ни на орле, ни решке – на ребре.

Но девочку – ее легонько сдунули,
как голоногий тоненький обман,
и денежку с усмешкой в старость сунули,
как будто в полный крошками карман.
И бабушки, стирая или стряпая,
когда тоска по детству их берет,
впадают в детство, словно реки странные,
которые текут наоборот.


Под их очками скрыты грады Китежи,
а взглянешь под особенным углом –
качается на пальце, как на витязе,
наперсток, будто крошечный шелом.

Жесток наш век, своих детей не балующий.
Мы в мягкости и то порой грубы,
Но по земле на счастье ходят бабушки
Так мягко, словно ходят по грибы.

Всемирных неразумностей свидетели
они среди пеленок и посуд,
как разума тишайшие светильники,
свои седые головы несут.

И – вечные Арины Родионовны –
с колясками по скверам семеня,
курносые надежды нашей Родины
они толкают впереди себя.

Быть бабушкой – нелегкая профессия.
Им грустно – впереди небытие,
но у России зубы вновь прорезываются
в руках у грустных бабушек ее…
Евгений Евтушенко, 1968