отстояв очередной раунд, валюсь без сил.

голова привычно гудит, а глаза слипаются.

надо выпить горсть таблеток и достать новую улыбку.

* да-да. я храню их в ящике, так же как бельё, - стопочками *

воротит от людей, от компаний, от звуков.

но ничего, это пит-стоп, впереди ещё 2 клуба и много гламурно-глянцевых фотографий с мальчиками-девочками у которых глаза-пуговицы и стойкое ощущение, что «мы уже знакомы». 

*  золотце, мы ведь были другими..?  без проницательно-оценивающих взглядов, без выжигающего цинизма, с жаждой жизни... мы были.  решив, что хуже уже не будет, я вдруг оказался  бабочкой, превратившейся обратно в гусеницу. знаешь, я не ценю жизнь, я её оцениваю. «… но он же твоей стоимости…» - оговорки по Фрейду… по Зигмунду Фрейду. золотце, сегодня я играю обоятельного хама, грозу ночных клубов и серого кардинала vip-зон. в кого буду играть завтра?.. скоро узнаю. главное, - кого бы, или во что бы я ни играл, ты знаешь, я есть лишь память  о тебе. *

звонит телефон, это такси.

вперед, в разврат.

пойду, поиграю в любовь. скоро вернусь. обещаю.