с каждым выдохом становится все сложнее вдыхать

 

а может оно и к лучшему?

 

этот город выжигает меня изнутри расплавленным свинцом(?)… или оловом.

 

* влить полный кубок в горло этой пропащей женщине! *

 

эти улицы и эти люди – живые снаружи, а внутри? прах.

 

ощущение липкого ужаса и человеческого безразличия окутывают с ног до головы, стоит лишь выйти на улицу;

 

хочется орать не своим голосом и пытаться сорвать их с себя так же, как в древности сдирали кожу с жертв на заклании.

 

жестоко и негуманно? ничуть.

 

этот город убивает меня смогом и смрадом, безнадежностью и мертвыми взглядами прохожих.

 

город – мертвец. город – призрак.

 

здесь не видно Неба, но есть великое множество пафосно-прилизанных кафе с брутальными названиями и пошлым содержанием.

 

а ещё, если очень стараться, идти по головам и рвать глотки, то можно заработать на своё, маленькое небо в диапроекторе.

 

* пошлость – как это пошло *

 

конечно, можно вообразить себя этакой Кэрри Брэдшоу с ноутбуком и туфлями. и завести себе несколько (но только немного!) таких же подруг в модных туфлях. и, все вместе, ходить по вечерам в пафосно-модные заведения, чтобы пить Космополитан и демонстрировать всем своих подруг и туфли… так ведь гораздо проще.

 

и прав был Туз, говоря, что телефон лучше выключить и никогда не включать.

 

его вообще надо выкинуть с 16го этажа.

 

он – очередной аксессуар и средство расстройства в этом городе.

 

а каждый вдох становится всё ненужнее

 

я отравлен этим городом.

 

* эй, бармен! свинца и олова! перемешать, но не взбалтывать! и, любезный, не забудьте зонтик *