Я не знаю с чего начать, да и стоит ли писать об этом? Ведь не раз уже сказано все, что только можно было вылить по этой теме. Есть ты. А есть я. Где-то здесь. В пустой комнате. Прихожу с работы, включаю плей лист в контакте и сажусь читать чужие жизни в дневниках, или достаю новую книгу из пакета с фирменным леблом супермаркетом. Наливаю чай в темно-синюю кружку. Старую такую. От родителей привезла.
Сажусь и улетаю в другие измерения.
number one.
Я уже ничего не жду от жизни. Вернее, не верю в принцев, которые распахивают двери своих белых дорогих машин в тот самый момент, когда ты выходишь из кафе, оставив на чай официантке не больше тридцати рублей. Вот просто так, откроет дверь, облокотиться и улыбнется именно тебе. И ты даже оборачиваться не станешь. Сзади никого нет. Знаешь, что он улыбается именно тебе. Конечно же, он в рубашке, и идеально причесан, хотя нет, лучше небрежно не причесан, но волосы лежат лучше, чем самая безупречная укладка от известного стилиста. И он посадит тебя в тачку, распахнув дверь. Довезет до дома. Спросит телефон. А ты предложишь ему подняться в квартиру. На этом все красивое всегда заканчивается и начинаются инстинкты.
Но это не мой сценарий.
number two. Меня, конечно же, никто не ждал бы возле белой машины возле кафе. И я привычно бы затянулась сигаретой, выцепив ее зубами из пачки. Пошла бы легкой походкой вдоль вечерних фонарей, высоко подняв ворот пальто. Светофор на перекрестке. И меня обливает огромный черный лайнер. Фак, - говорю в слух. Иду дальше, даже не отряхиваясь. Мысль одна- сесть удачно в такси. Глаза в пол и дальше по дроге до спасительного островка вымощенного плиткой пешеходной части. И тут он. Видимо развернулся, жалко стало. Стекло опускается, - девушка вы извините, я не специально. Милый мальчик, лет 27ми, конечно же чуть вьющиеся волосы, такое ощущение, что вообще не причесанные сутра. –да ничего, бывает. –я улыбаюсь, но хочется нахамить. Он предложит подвезти, я сяду в машину, дверь он открывать не будет, зачем? Он просто снимет блокировку и впустит меня в салон. Я буду оттирать пальто влажными салфетками, а он будет шутить и курить. Потом, я предложу ему подняться. И мы, конечно же, будим пить виски. А потом заниматься сексом. И дальше начнется самое романтичное для меня. Своя своеобразная романтика. Ожидание позвонит-не позвонит. В чем идти. И куда бы его послать мудака такого.
number three. У каждого свой путь. А есть третий тип. Ее никто не встретит у кафе, и даже не обрызгает машина на перекрестке. Она с работы спешит домой, готовить ужин и уткнуться в телевизор, свернувшись калачиком на его плече. А если случайный прохожий даже очень симпатичный улыбнется ей и пригласит в кино, она откажет. Она любит его. И ей никто не нужен. Ну, и что, что она упускает возможность хорошо провести время. Весь ее мир сосредоточен там, на пятом этаже двухкомнатной квартирки, где так уютно только вдвоем, только с ним.
Жизнь-это игра. И я не знаю, что будет завтра. Но сценарий мы строим сами, как не крути. В первую очередь своими возможностями, во вторую целями и стремлениями, а в третью привычками и жизненными ориентирами.
Мы такие разные. У каждого свой шанс и своя дорога.
