я закрываю дневник.... вернее удаляю.. просто хочу со всеми попрощаться... наверное навсегда... кому нужно стучите в ацку....

Человек умер, что это значит. Его тело стало непригодно для жизни. Тело как оболочка, а внутри этой оболочки человеческая душа. Просто в жизни наступает момент, когда эта самая оболочка становится слишком тонкой, чтобы удерживать напор души, которая рвётся наружу. Оболочка прорывается и человек умирает. Что же тогда такое самоубийство? Для меня это определённый выбор. Сейчас поясню какой.
Вся моя жизнь состоит из выборов. Каждый день я решаю, что мне делать и как это делать. Бог создал нас, но дал нам право выбора. Для меня это как бы Бог отдал нам частичку своей власти.
Бог даже дал нам возможность убивать самих себя. Но нужно знать, что после каждого твоего выбора произойдёт наказание или награда. Верующий человек знает, что самоубийство это грех. И никому не дано право обсуждать это.
"Когда вглядываешься в бездну, знай, что бездна вглядывается в тебя." ( Ф. Ницше )
Самоубийство - это когда ты стоишь на краю бездны, а она манит тебя к себе. За тобой твои горести, неудачи, мелкие неурядицы, а впереди она, такая манящая и притягательная. А ведь стоит только шагнуть, и всё будет хорошо. Проблема только в том, а так ли это. Успокоится ли твоя душа на дне этой самой бездны. Ждёт ли тебя там долгожданное умиротворение, этого никто не знает. У отягощённого проблемами человека нет желания думать на эту тему. Он отмахивается от неё, как от надоедливой мухи. Начиная жить, ты успокаиваешь себя словами, о том, что у тебя всё ещё впереди, что ты ещё слишком молод (-а), чтобы расстраиваться из-за каких-то неудач, но годы летят, а несчастья преследует тебя. Разве только напрягшись, ты с трудом вспоминаешь один-два счастливых дня в твоей жизни. И вот тебе уже 18…( 25, 35, 40, 55,60 и ты стоишь на карнизе…( с верёвкой на шее, с пистолетом…с ядом…с ножом…с бритвой в руках) и думаешь: "Вот она- моя судьба, сейчас я буду повелевать ей, она больше не посмеет издеваться над мной. Сейчас я раздавлю её одним движением руки…ноги. И никто не посмеет остановить меня". Стоп!
Вот так это и происходит. И этим людям трудно помочь. Я думаю, что это зависит уже от них самих. Конечно, поддержка им нужна, как никогда, любовь и понимание окружающих будет огромным вкладом, но вернуть веру в жизнь может лишь сам самоубийца. Однажды моя подруга показала мне шрамы у себя на руке, она сказала мне, что хотела причинить себе боль. А я, не подумав, сказала ей, как можно, что это проявление слабости. Лишь теперь я понимаю, что мои слова дали обратный эффект. Так делать нельзя. Мы все члены общества, подчиненные стандартизации. И поэтому думаем о многом в одном направлении. Конечно, человек - это индивидуальность, он настолько сложен, что постичь его удаётся не каждому. У него есть своя душа, свои мысли. Но есть определенные стандарты и форматы, в которые мы вкладываем те самые мысли. И эти стандарты ведут нас. Куда? Никто этого не знает. Это риторический вопрос. На меня очень сильно повлияла книга Акунина "Писатель и самоубийца". Я смогла одним глазком заглянуть в Бездну. Я не хочу сказать, что книга полностью опровергла мои прошлые взгляды на самоубийство, нет, я по-прежнему считаю, что это смертный грех, но также я начинаю понимать, что творилось в сердцах этих несчастных людей. Да, они несчастны. Их несчастие не в том, что они прожили неудачную жизнь, их несчастье в потере веры. Не только в Бога, многие в него и не верили, это была потеря веры в самих себя, потеря веры в свои силы. И что самое главное, никому не дано право осуждать этих людей, потому что, осуждая их сегодня, завтра ты сам можешь оказаться на их месте и стоять на том же карнизе и.т.д.
Есть ещё одна вещь, которая говорит о том, что даже в минуту отчаянья, ту минуту, когда он делает шаг в бездну, он думает ни только о себе. Эта вещь - предсмертная записка. Конечно, человек настолько поглощён своим собственным горем, что не может думать в эту минуту о других, но всё же перед последним шагом он оборачивается назад и говорит. Вот что такое предсмертная записка. Это лишь последняя просьба несчастного человека не осуждать его или напоминание людям, окружающим его, что даже в минуту смерти он(-она) не прекращает любить их и верить в них.
Мой папа дал мне некоторое другое представление о самоубийстве. Он сказал мне, что в момент самоубийства человек как бы находится в запертой комнате и уже настолько обессилен всеми своими неудачами, что больше нет уже желания тупо колотить по стенкам в ожидании чуда. Этот человек имеет ошибочное представление, что он всеми брошен и уже никто и никогда не придёт помочь ему. Остаётся только одно - заснуть в этой комнате навсегда.
Верующие люди считают, что именно это ошибочное представление и есть происки дьявола. Все кругом пытаются крикнуть в запертую комнату этому несчастному человеку: " Держись, мы идём! Только не засыпай, иначе ты потерян для нас навсегда. ОН хочет забрать твою душу, не поддавайся ему". Но самоубийца уже не слышит их, он медленно падает на пол, веки его наливаются свинцом, и он засыпает, засыпает навеки.
Потом плач,
Стоны матерей, отцов, детей и друзей,
Чёрный цвет - цвет печали.
Его больше нет…
Они сказали.
А он возможно там, внизу
Рыдает и просится назад.
Но никто его не слышит,
А ОН рад…




мой архив

«Amor Vincit Omnia».
«Любовь побеждает все».
Кто мог это выдумать?.. Только тот, кто считал это истиной.
А это таковой не является.
Мне кажется…
В любви нет ничего священного или возвышенного. Это грязь. Всего лишь. Это такой же голод, желание, потребность — словом, одна из тех вещей, из-за которых люди делают совершенно безобразные вещи по отношению друг к другу. Без неё, любви, нет и предательства, нет утрат, нет ревности. Половина мерзостей, творящихся в мире, имеют свои корни в любви. Она режет, сжигает и ранит — и от этого нет лекарства. Уж лучше ненависть…

А люди влюблялись на протяжении своих жизней снова и снова, их сердца разбивались и восстанавливались. Боль остается болью во все времена…

Любовь - слишком яростна и требовательна. За ее совсем крохотный кусочек, тебе придется менять себя, и однажды, отдав себя всего кому-то, ты понимаешь, что это уже не ты. И жалея столько потраченных на эту глупость сил, ты уже не сможешь просто так отказаться от чувства … Не сможешь вычеркнуть его из списка, забыть, и пойти дальше.

У каждого есть своя слабость. И я воспринимаю любовь к кому-то именно как слабость … уязвимость. Люди не могут жить без пищи, воды, крова. Другие люди — это роскошь, а не необходимость.

А может, я просто это так вижу со своей идеалистической точки зрения?

Просто я стараюсь смотреть на вещи объективно, даже если объективности, в принципе, нет – лишь приближенная к ней субъективность каждого из нас.

Раньше, когда я была маленькой наивной девочкой, начитавшейся сказок о принцах и белых конях, я верила, что любовь делает людей бескорыстными… Любовь должна делать человека сильнее, а не забирать у него силы, она должна помогать жить, а не убивать…
И всегда думала, что любовь — это доверие. Нет, даже не доверие, а Вера. Именно так - с большой буквы: Любовь – это Вера. Было мое золотое правило. А так же Прощение.
«Любовь измеряется мерой прощения, привязанность - болью прощания», - читала я у Леви и понимала, что так оно и есть. Если любишь – простишь все на свете…
Что ж?.. Я была наивной…
Может ли у реальной истории быть счастливый, по истине сказочный финал? Любить без взаимности, любить, когда нет права на любовь... это такая боль, которую нельзя даже произнести, возможно, нельзя даже понять, пока ты её сам не почувствуешь...
Я уже насмотрелась на результаты любви. Боль и страх, и отчаяние. Судьба равнодушна, правосудие слепо, и только любовь просто ненавидит человечество и прекрасно знает лучший способ заставить его страдать от своих тошнотворных поцелуев.
Всего лишь ложная красота иллюзий.
Одновременно с верой любовь является и проклятьем, в каком-то смысле.
Почему до сих пор считают, что любовь облагораживает?
«Любовь и благородство — две вещи несовместные», - кажется, Овидий.

Существует так много разновидностей любви. Любовь, что не приносит боли, не отступается и не предает. Любовь разрушающая, отравляющая и продажная … И они не так далеки друг от друга, как мы думаем…

И все-таки…

Любовь — это ещё не всё. Ее переоценивают, вам не кажется?..
Хоть факт остается фактом: она — как спрятавшийся в ковре гвоздик: не почувствовать его невозможно…

PS:

Просто вспомнилось…

…Он был ее самой светлой и частой любовью, пусть и не первой, причиняющей массу неудобств — то есть именно такой, о которой с ностальгией вспоминают спустя годы.
Но он не ждала этой любви — та была изысканным акцентом, чуть раскрасившим его серые будни в радужные оттенки. Он никогда не принимал эту любовь, никогда не отвечал взаимностью, никогда не позволял любить себя…
Любовь - эгоистичное чувство. И постепенно, не получая поддержки и сил, это чувство свернулось, переродившись в ненависть — самую страшную и яростную, выросшую из любви. Ненависть, которая ничего не забывает, ничего не прощает, которая не знает милосердия.
Она считала, что ее любовь он отобрал, скомкал и швырнул в лицо; отнял очарование и сладость, подменив их болью. Он стал воплощением сделанной когда-то ошибки, символом того, чем бы она могла владеть и чего лишилась…
Хотела ли она быть с ним постоянно? О да, именно так. Считала ли она его самым лучшим? Несомненно. Скучала ли, когда его не было рядом? Естественно!.. Но… хотела ли она, чтобы он был счастлив больше ее? Было ли его счастье для нее дороже собственного? Нет, конечно же, нет. Ей была не по душе такая любовь.
Избито и банально…

«Коль любишь ты, пусти любовь на волю: и если не вернётся, то поймай и голову безжалостно снеси», - жаль, не помню, чьи слова)



мой архив

Кто прислал симпатяшку и не подписался???? Признайтесь пожалуйста...!! я очень пр....у

От ума до здравого смысла дальше, чем думают.

Наполеон


Здравый смысл — это способность человека видеть в своем личном, частном, единичном опыте элементы, которые в силу их общности для всех людей во все времена могут составить основу для простых, ясных, точных и непоколебимых выводов, предваряющих его слова и дела.
И.И.Мечников утверждал: «С разрешением нравственных вопросов в утилитарном смысле то же самое, что со всяким эмпирическим вопросом. Чем добросовестнее человек, чем он больше знает, тем он меньше вещей считает решенными, тем больше он сомневается. Неуч будет судить на основании 2-3 известных ему фактов, которые он обобщит до уровня закона; он будет (и вместе с ним толпа) хвалить одно, порицать другое, тогда как настоящий ученый…станет сомневаться и скажет, что у него нет достаточно данных для решения вопроса».
Так вот, только здравомыслящий, выделяющийся из толпы человек на деле следует из опыта каждого человека вытекающему закону: «Семь раз отмерь, один раз отрежь». Только он на деле понимает, что «семь раз» надо подумать, прежде чем что-то «резать» людям, но только не в тех известных ему случаях, когда сомнения ничего не имеют общего с размышлениями, наукой, поисками истины.
Действительно, вряд ли найдется в мире ученый, который станет сомневаться в правомерности обобщения, вытекающего из индивидуального опыта каждого отдельного человека: чтобы увидеть дальше, надо подняться выше. «Мальчик-с-пальчик выбрал дерево повыше и влез на самую его верхушку. Он хотел посмотреть, не видно ли где дороги…» (Ш.Перро. «Мальчик-с-пальчик». Сказка.). Но, к сожалению, до сих пор невозможно найти ученых, ясно и точно, без сомнений и компромиссов решивших для себя и людей тысячелетиями стоящий перед ними нравственный вопрос: на какую высоту надо подняться, чтобы увидеть верную дорогу жизни? Ведь даже для многих и не очень-то здравомыслящих людей очевидно, что поныне люди пыжатся этот путь увидеть, сидя в болоте страстей и заблуждений.
Конечно, ученый, на деле не понимающий закон «Поспешишь, людей насмешишь», сразу же приведет слова (в приблизительном пересказе) Ньютона: «Я – карлик, который видел дальше, потому что забрался на плечи гигантов». Более добросовестный человек знает еще, что все выдающиеся открытия в науке сделаны людьми, как Эйнштейн, «усомнившимися в аксиоме».
Самый же здравомыслящий человек всех времен и народов, для которого законом является положение «Чужим умом умен не будешь», сказал так:

Забавы пусты, и все ж пустей куда –
Трудиться ради одного труда.
Чтоб правды (истины) свет найти, иной корпит
Над книгами, меж тем как правда (истина) эта
Глаза ему сиянием слепит.
Свет, алча света, свет крадет у света.

То есть, вершина здравого смысла заключается в понимании, что растущее в дебрях жизни «дерево повыше», забравшись на верхушку которого можно увидеть верную дорогу жизни, может и должен своими глазами в окружающей его действительности видеть каждый отдельный человек, и даже ученый. Надо только захотеть видеть: «Никто так не слеп, как тот, кто не хочет видеть» (английская пословица).
Кстати, в отличие от ученых, для каждого здравомыслящего человека очевидно решение еще одного нравственного вопроса о том, кому уподобляются люди, которые идут, а иногда и несутся, глядя только себе под ноги, даже если это ученые, голова которых склонилась долу от тяжести их чрезвычайно высоких и важных мыслей. При этом конечный путь таких людей — и невежд и ученых — один: «Век живи, век учись, а дураком помрешь». А именно им умирает любой ученый, не способный сказать, что истинно в общем есть жизнь. Именно такая их неспособность уравнивает их с субъектами, пишущими на заборах или в Интернете: «Жизнь — дерьмо…»
Здравый же смысл – это то, что позволяет человеку на собственном опыте, своевременно увидеть, чему жизнь всю их жизнь учит людей, а потому идти по ней с гордо поднятой головой по прямому и верному, светлому, чистому пути. При этом, для любого здравомыслящего человека очевидно, что жизнь существовала и до его рождения и будет продолжаться и после его смерти, и поэтому он понимает, что путь, на который он вступил, начался не с него, но может закончиться на нем. А потому истинно здравомыслящий человек только тот, кто делает все от него зависящее, чтобы этого не произошло.



мой архив

собрать все мысли в узел.
поставить "я" вперед.
глубоко вдохнуть.
сказать о том, что давно болит.
не задумываясь. на выдохе.
затянутся и обжечься сигаретой.
отступить на шаг. и ждать. молча.
терпеливо. просто ждать.

...

затормозить падение.
оглянутся назад - и ни о чем не жалеть.
балансировать на шатком мостике.
всматриваться и не видеть.
или делать вид, что не видишь и не слышишь.
только бы не мешать.
настроится на одну волну и вовремя промолчать.
забыть о себе. растворится в том, что уже есть.
и не требовать большего. глупо требовать.

...

я сто раз скажу халва - но слаще во рту не станет.
я выстрою самые высокие стены, буду любоваться ими изнутри.
я буду радоваться своему умению - прятаться.
но только все, что живет и дышит - проходит там, за стенами.
и это можно упустить. просто потерять. не увидеть. не услышать.
я окружу себя химерами, я окружу себя призраками.
буду считать, что это и есть мой мир.
в нем уютно, он мне знаком, он мною выстрадан...
но он не настоящий...

...

и раз так все в этой жизни складывается - значит, так тому и бывать.
и каждый из нас может с этим мирится - или не мирится.
но все идет своим чередом и порядком.
а боль - она у каждого тоже своя.
и измеряется она просто - расстоянием от мозга до сердца.
но сдается мне, что ее можно уменьшить.
надо разделить эту боль на маленькие кусочки и раздать окружающим.
тем, кому ты не безразличен.
тем, кто видит и чувствует тебя такой - какая ты есть.
да, счастье - это просто.
это то, чего не хочешь замечать у себя под носом.
вот оно - в руках, у рта - надо только сделать один шаг.
но нет! нас же манят призрачные дали, нам хочется журавля в небе.
глупо. все это глупо. надо только - сказать.
но вслух! - но громко! - но шепотом! - или одними губами.
"я здесь. я рядом. я твой. я твоя."

Я это набор звуков и твоих иллюзий.
Я еще не сошла с ума и ищу смысл.
Я все еще хочу жить.
Я помню, как это любить и ценить.
Я - дрожь в твоем голосе. Я - его смысл.
Я не скажу никому тех слов, что не успела сказать тебе.
Я все еще строю планы - на будущее...



мой архив

Пепел

Опустошение. Ощущения нулевые. Мысль путанна. Эхо. Раздается внутри тебя. Обращается в крик и разносится по горам, срывая снежные потоки. Горы стонут. Эхо их крика обращается в вибрацию твоей сути. Релативный контроль рушится вовсе. Необходимость направления и мотивации этого выбора.

Вселенная стягивается при твоем первом порыве сойти с места. Воля. Первое, что пробудилось в тебе и подавило все человеческое. Вгляд обрел цель. Вернее счистил настройку на старую цель, которой уж больше нет и не будет никогда. Звезда заполняет лучами небо. Оно вспыхивает и моментально пропадает. Ночь сменяет новая ночь. Однако, процесс конечен.

Вакуум вокруг. Ветер. Не касается мира вокруг. Земли не видно. Осколки камней покрыты соженными идеями спасения вечности. Черепки цивилизации поскрипывают под каблуками высоких сапог, режут полосами тертые кожанные голенища. Выход рядом.

Поле прошлого боя окружено стенами живой тьмы. Проходя через нее борьба с желанием обернуться на шорох усиливается. Воля. Далеко от укрытого серостью мира. Тысячи невидимых глаз молят о конце. Шорох становится действием. Пепел собирается в горсти, горсти приобретают форму и обретают желание. Мир растет на твоих глазах. Сотрясения земли лишь усиливают эффект. Воскрешение.

Улыбка нарисованная на уголке рта. Плавный разворот на одних каблуках. Мир за спиной замирает. Шаг. Бесшумное падение и обретение покоя миром-призраком. Взаимные обязательства не держат твоих ног.

Неземные световые потоки выжигают на серой коже правой руки два креста и линию. Боли нет. Долг исполнен. Двадцать первый раз. Даже мысли, что не будет возможности растворить 30 миров нет. Нижний уровень. Плоскостное сечение. После окончания этого пространства - 5 миров. Стражи рубежа. Звезды выстраиваются в код. Кружатся в шабашном хороводе. На небе карта. Пальцы заключают ее в прямоугольный плен. Мир сворачивается по радиальным направляющим. Центр. Последняя связь с вечным.

Разворот. Звуки и цвета возвращаются из ссылки подсознания. Очередь на право рождения сократилась на одного рецепиента. Повевальная бабка судьба. Кто-то переписал ноты. Глаза за тобой. Незримая тень твоего профиля. Смерившись. Взмах руки никогда ничего не обозначал. Теперь - опыт всех. Вопрос. Время озвучить его еще не пришло. Тень за тобой. Твоя и его. Они едины как и все, что пересечется в некоторой момент развития.

Изменения. Лишь совокупность незримо изменяющихся признаков. Кульминация. Не оборачиваться. Ветер бросает первые песчинки на смерть. Пепел вихрем поднимается к такого же цвета небу. Вспышки. Звука нет. Бесшумный армагедон. Не оборачиваться. Ночь. Серая. Пепел обнимает тело. Этим телом он был сделан властителем этого мира. Не оборачиваться. Переход. Желание избавиться от множественной тени. Оставить ее пеплу, что верен как и она. Отключение. Чувства обостряются. Внутреннее присутствие взгляда неожданно пропадает. Взрыв адреналина. Не оборачиваться. Очередная вспышка. Сознание останавливается.

Звук бритвой разрезает мозг. Отдых останков души закончен. Гонг.

Осмотреться. Снег. Окно. Ночь. Гудящий поток людей три пролета вниз. Неоновая карусель. Штора в окне напротив заколыхалась как только взор приласкал ее. Не оборачиваться. Снова вместе. Неожиданная радость. Элемент твоей первоосновы.

Адаптация. Моментально. Отсутствие внутренних изменений. Лучшее. Эволюция на уровне индивида давно одержала верх над собственным порывом. Стрелки часов лихорадочно меряют радианы.

Длинный плащ просит ветра. Солнца не существует. Все сказки быстро забываются, дабы очистить пространство для новых легенд. Еще одна мертва. Очередь. Капли яда в уголках глаз. Фотография.

Фон. Прямоугольник стены. Стандарт. Шепот воды где-то рядом.

За окном снег. Горизонтальные полосы нескончаемого потока. Почти как снег на экране телевизора со сбитым каналом. Может быть тот, кто генерирует снег за моим окном тоже не смог настроить свой телевизор. Может именно этот снег и есть проявление того самого зла, что накопилось за те короткие жизни, что он дарил тем, кому они были не нужны.



мой архив

Впрочем, ведь все теории стоят одна другой.
М. Булгаков "Мастер и Маргарита"

Меня давно занимает вопрос, какую установку следует выработать по отношению к другим людям. Я бы сказала, что мнения на этот счет среди моих знакомых разделились. Например, один товарищ считает, что к окружающим людям нужно подходить с позиции - "все враги и уроды, и ничего хорошего от вас ждать не приходится". В этом случае, любой человек, который не сделал гадости, будет восприниматься как добрый подарок судьбы. Опять же, такая позиция надежно защищает от разочарований типа, "вот я доверился ему, а он таким вот подлецом оказался…" Кроме того, можно еще и себя похвалить за потрясающую проницательность.
Однако, тут мне на ум пришли слова небезызвестного литературного персонажа: "Впрочем, ведь все теории стоят одна другой. Есть среди них и такая, согласно которой каждому будет дано по его вере." Получается так, что, заранее подходя к человеку с определенной установкой, ты вольно или не вольно провоцируешь его на соответствующие поступки. Другие в твою картину мира просто не вписываются. Но вот моя подруга постоянно жалуется, что на ее доброе отношение в ответ она получает отнюдь не добро, и не может понять почему.
На мой взгляд, дело тут в том, что вообще от нас абсолютно скрыты внутренние мотивы и цели других людей. Их поступки подчиняются только их внутренней логике, недоступной для других. И поэтому, сталкиваясь только с внешними проявлениями этой логики, нам кажется, что все происходящее нелогично (извините за тавтологию). Так и двигаются люди по жизни, пытаясь каждый достичь своей определенной цели, известной только ему одному. В этом процессе они сталкиваются с другими людьми, используя их в соответствии опять же со своими целями, а потом за ненадобностью оставляют и идут дальше. И не зависит это от доброго отношения и прочей лирики. Нужно просто понять мотивы поведения другого человека. В этом и будет заключена истина, которая "где-то рядом", но точно никто никогда не узнает где. ;).



мой архив

Ты смотришь на меня глазами тысячи окон твоих домов… Ты шепчешь с вои песни, подгоняя слабые речные волны…Ты плачешь по погибшим людям, которые придали тебе мощь и великолепие… Ты – прекрасен. Прекрасен отблеском золота творений, мрачными колодцами, глядящими в небо, дождями, выкрашивающими всё в серый цвет…Ты живёшь. Живёшь жизнью миллионов людей, жизнью домов, которые помнят Великих, жизнью каждого человека, который хоть раз увидел тебя и влюбился навсегда. Ты сияешь, гордо расправив крылья. Ты можешь быть грязным, мрачным, скрывая чёрные тайны в подворотнях, куда не заглянет ни один человек, приехавший издалека. Ты можешь прятать от назойливых глаз то, что ранит, что заставляет сжиматься сердце и невольно закрывать глаза. Ты - можешь всё. Ты – гордый, спокойный, далёкий от столичной суеты. Ты – породивший великих гениев и злодеев, будешь восхищать всех, кто осмелится прикоснуться к тебе…
Я смотрю на воду, которая остается чёрной даже при палящих лучах солнца, я вижу глаза человека, которому ты являлся во снах. Я вижу его улыбку и с наслаждаюсь тем, что есть ещё один, который хочет остаться тут.
Ты можешь быть мрачным, прикрывая серым плащом, сотканным из ниток дождя, всех людей. Ты можешь быть ярким, одетым в тысячи лент и флагов. Ты можешь быть строгим и официальным. Ты позволяешь людям «править» тобой, зная, что никто не познает тебя целиком.
Ты – часть моей жизни, без которой уже никак нельзя. Ты нашёптываешь мне мысли, а я переношу их на бумагу. Ты улыбаешься, глядя на всех с высока, потому что знаешь – ты прекрасен..



мой архив

Сны

Глубина. Прозрачная и мягкая. Легкость очищенной от шумов мысли. Погружение. Мягкое начало. Первые два шага. Провал. Резкий. Физическое ощущение сверхскоростного полета. Ты падаешь. Страх и восторг. Падение в ничто. Даже ад выглядит привлекательнее. Мгновение. В нем - века.

Под тобою небо. Легкое и одновременно бесконечно плотное. Однородная масса антивещества. По мере приближения к нему - падение затормаживается. Не прекращается. Медленно плывешь к почти белой массе. Протуберанцы. Искрящиеся как альпийский снег. Они вырывают частицы плоти из твоих ног, паха, живота, груди.

Туман вокруг. Молоко. Густое и вязкое. Тебе бесконечно легко. Ты паришь. Ты - небо. Радость переходит в одиночество и пустоту. Она растет в тебе. Ты сжимаешься. Уменьшаешься. Ты - пуля.

Полет. Стекла. Миллионы битых стекол. Каждое обладает частицей твоей плоти. Ты остался в том небе. Ты прошел через него. Оно оставило себе частицы тебя.

Звезды. Презрительный свет недостяжимого. Далекий и быстрый разговор. Звук растет. Нескончаемо быстро. Прогрессия. Ты снова сжимаешься. Нерв.

Под тяжестью черного сапога звезды тают, обнажая почву. Снег. Мягкий и медленный. Лень. Совсем нет. Покой и грядущая битва. Звезды падают. Снова слышен тихий их спор. Выбор крови. Их предназначение - впитать. Но, не поглотить, а лишь выявить контраст.

Неторопливость и хладнокровие. Последняя попытка сдержать нерв. Они смотрят на тебя. Ты терпелив. Исключительно. Страх выбирает свою жертву. Небесный зал переполнен. Ветер припал к земле и стал теплым. Любой исход в твою пользу.

Выстрел. Гром. Как красиво небо, расчерченное на правильные многоугольники хвостами комет. Ты выбираешь свою геометрию. Ты - вода. Ни единой мысли. Лишь тот, кто писал твою судьбу. Небесные карты таро. Теперь сдача твоя. Уверенность и сила. Небо расступилось. Звезды гаснут одна за другой. Карты ложатся. Путь в небо открыт.

Трава. Разноцветная. Темно-синие пятна. Высокая и сочная. Открываешь глаза. Светло. Неба нет. Сверху такая же трава. Ты закрываешь глаза. Ветер по-прежнему перебирает сине-зеленые поля.

Песня. Слышал ее всю жизнь, но никогда не замечал. Темно. Стены. Сырость и тлен. Здесь ничего не родится и ничего не умирает. Здесь ничего нет. Камни в стенах рисуют силуэты. Тени. Хоровод демонов. Песня все громче, но слова не остаются в твоей голове ни на секунду.

Ты знаешь эту тень. И следующую за ней. Они проявляются. Ты всех их узнал. Они узнали тебя. Теперь им суждено встретить тебя еще раз. Последний. Как всегда.

Хоровод останавливается на вдохе. Дорога. Ты стоишь. Все в тебе молчит. Предвкушение. Тень становится различима. Человек. Все ближе. Шаг ровный. Глаз не видно. Призрачный свет окутывает его. Все ближе. Сомнение. Рост человека меняется. Ребенок. Старец. Образ его един во всех проявлениях. Тени с краев дороги выстраиваются за ним. Парад приближается. Тени вливаются в него. Метр. Спина. Ты знаешь кто это? Что стало и что будет. Человек оборачивается. Прошлое накладывается на будущее и целует настоящее.

Лица нет. Зеркало с живущей в нем пустотой. Ты тонешь в нем. Борьба. Ты обречен. Шансов нет. Воля. До конца. Пустота беззвучно рвется. Тьма. Присутствие. Боишься угадать. Оно ждет первого хода. Время. Всегда играло на его стороне. Ты вызываешь его образ. Он появляется. Четкий и нереальный. Ты дошел.

Мираж? Не бывает. Ты уже близок. В ушах гул. Выключатель off. Одновременно пропадает звук и свет. Ты слеп и глух. Ты весишь над землей и медленно вращаешься. Пошевелиться невозможно. Ты делаешь полоборота и видишь всю ту же дорогу. По битым зеркалам ты уходишь в пространство спиною вперед. Тени растворяются. Крик повисает в воздухе, едва вылетив из твоего рта. Ребенок на грани видимости машет на прощание рукой. Улыбка его рушит мир.

Озеро крови поит дорогу теней. Осколки зеркал вмещают вселенные. Ты не хочешь подниматься. Грань. Опять сыграла свою партию. Снова победа. Грань все еще в этом мире. Ты - во всех.

Проходят миллионы лет. Галактики меняются. Тебя забирает сон. Теперь его ход.



мой архив

Музыка


Музыка. Ставшая привычной и даже родной слуховая галлюцинация, начинающаяся в самые потаенные моменты ночи. Эти моменты ночь дарит только своим воинам, стражам и любовникам.

Музыка. Сама жизнь. Разве нет? Такой же калейдоскоп и тот же шквал из семи первооснов, а в большинстве случаев - вообще из трех. Постоянный спутник. Стена. Защитный геодезик от внешних возмущений, ибо хватает и внутренних бурь.

Радость. К чему она опять? Как всегда - неожиданно и безпричинно. Полный сюр. Просто лопнуло все то, что так долго таил и собирал по карманам души. Всем снова повезло.

Удача. Оборот судьбы.

Судьба. Страх - глупость. Каждый сам, но в ней. Наверное моя судьба - вечно бороться с ней. Соперник достоин жизни за него.

Враг. Не снаружи, так внутри. Не останавливаться. По направлению к лучшему. Без границ и морали. Без мостов, как сзади, так и впереди.

Небо. Ждет нас, но мы ему не нужны. Вещь в себе. Частицы его в нас. Освободиться от них - обрести еще одну составляющую свободы. Невозможно. Все равно, что продать душу. Останется лишь часть земли. Ее горсть.

Родина. Невидимая и вечная связь. Рожденный вне - следующий уровень свободы. Их тысячи, но есть основные. За ними пустошь. Великая и чистая. В ней ты - элемент зависимости. Пустошь поглотит тебя, избавится от тебя. Цель растворяется как кристалы яда в бокале. Даже быстрее. И легче.

Свобода. За тобой - ничего. Впереди - цель. Парит на грани нашего мира, постоянно удаляясь все дальше и дальше. Там ее можно достать, но смысл и истина всего останутся там же. Если ты и вернешься, то пустошь уже будет жить в тебе.

Ты даже не смотришь на свет своей цели. Ты идешь по тени ее. Ты уже мертв. Ты слеп. Вокруг - только средства. Камни, которыми ты укладываешь дорогу к ней. Цель твоя - фильтр. Ты не видишь мир таким, каким он предстает остальным. Только линза с маркировкой. Имя ее. Ради которой ты сделал свою жизнь не просто тропой, или дорогой, а хайвеем, что с удовольствием раскатает тебя по асфальту, если ты хотя бы притормозишь.

Снова музыка. Очередная риска на линейке пути. Очередной отсчет. Уютно. Все - и хорошее, и плохое лежит на своих уровнях. Все готово к появлению чуда. Когда оно придет - неизвестно. Но, оно придет. Ты любишь его. Оно перемешивает тебя и твою стройную реальность. Другие говорят - беда. Ты на какое-то время сосредотачиваешь свое внимание на очередном повороте. Пролетаешь его. Не всегда на пределе. За ним следующий, а потом еще три. Они вылетают как разбуженные птицы. Вход в третий - уже на грани. Вылет. Почти. Алая пелена перед глазами накладывается на летящие метры шоссейки. Снова ты получил адреналиновый поцелуй грани. Она позади. Ты спокоен. Абсолютно. Тебя там не было. Это она была в тебе.

Чистая инерция. Ты уже далеко. Цель как-будто не стала ближе. Но, каждая риска линейки - жизнь. До конца. На любом делении, но без паники и глупости. Вечное движение. Вечно вверх. Даже когда крылья уже далеко внизу. Твои глаза видят только ее.

Мираж.

Напролом.

Плечо рядом с твоим. Периферийное зрение рвет мозг. Он видит тоже, что и ты. Импульс. Коротко и просто. Не вытирая рук. В этот раз твоя мотивация сильнее. И так будет всегда. Кому повезло?

Музыка. Лопнувшими струнами скручиваются жалость и человеколюбие. Снова их место занимают стальные нити трезвости и безразличия. Ты глух. Слеп. Цель. Страх в мелькающих на почтительном расстоянии глазах. Не достойны. Взгляд - убивает.

Ритм. В такт шагу. Не сбить. Напролом. Во имя ее. Бог не любит трусов. Ни на секунду. Бой. С победой.

Ночь. Внешний relax... Царство тьмы и подпространство сна...



мой архив

Свет

Всегда на смену тьме.

Ты слеп. Не до конца. Искры. Всполохи. Реальность путается с обрывками воспоминаний. Не различимы грани обоих миров. Голоса.

Воля истребляет побочное. Один во тьме. Это не бездна. Ощущение иное. Бархат. Ты открываешь глаза. Пустота. Густая темнота. Мягкий, ничего не обозначающий звук. Гармония его не подвластна осмыслению. Легко. Запомнить эти мгновения. Они мимолетны. Закрыть глаза. Внутреннее зрение тоже отключено.

Ничего нет. Мысли упали на землю и растворились в этой густой, обволакивающей тебя тьме. Ты счастлив. Уровень свободы.

Обоняние. Аромат, который невозможно удержать. Тщетно надеяться его запомнить. Образ, созданный им, прекрасен. Картины. Портреты перед твоим глазами уносит хоровод темноты. Твое бестелесное существо само стало темнотой.

Боль. Превосходство четко рассчитанного удара. Уважение. Смелость и решительность. Пробел. Участок физической рефлексии. Разум противостоит памяти. Эта дорожка стерта.

Выцветшее небо. Время меняет объекты. Их сущность. Оболочка возвращается к исходному виду. Первозданное становится антимиром. Эволюция. Мост. Начало его и опоры разобраны для продолжения постройки.

Полет. Небо берет тебя. Оно благословно к отверженным мира, что ему приходится оберегать. Видеть их, берущих свою жизнь.

Себе подобный. Подсознание прерывает поток. Рефлексия. Перенастройка. Четкое целеопределение. 99.8%. Ответный шаг. 99.7%. Роли расписаны. Время против. Вмешалось. Ветер весело шелестит локонами. Дым не родился во имя.

Жалость. Для слабых. Давно потрачена. Формы ее трансмутировали. Ее причины создают лишь процент от былой энергии.

Прошлое. Мир описан линейно. Внешние возмущения лишь подтверждают правило. Расклады просты и понятны. Ситуации моделируются по воле твоей сущности. Ценность их принебрижительно мала. Оглядываться - терять дорогу, что перед тобою. Опыт былого для иных миров. Перелом давно произошел. Цель заслонила мораль. Остановиться. Невыносимо тянуло переждать. Воля. Предпоследний уровень свободы. Ты не различаешь своих масок. Их нет. Дорога до этих врат выложена лицами тебя. Дальше - проще и больнее.

Боль. Стимул. Не воспринимается как нечто неожиданное. Напротив. Ожидание ее прихода лишь прибавляло сил. Расчет запаса не производится. Он обязан стремиться к бесконечности. Сомнения есть безвозвратная утеря времени. Секунд и лет. Полная идентичность.

Свет сам по себе пуст. Ты тоже. Он как средство борьбы. Ты тоже. Даете надежду. Прежде всего самим себе. Всплески колеблют вселенную. Размешивают подгнившую массу старых идей. Гоми. Кучи зловонного хлама. Отжившее и непригодное. Полужизнь подогревается жаждой мести. Любого деструктивного характера. Закон Старджона. Девяностопроцентый мир стопроцентного гоми. Он говорит, эволюционирует, множа и развивая себя. Телевизор, сборка которого началась с горелого транзистора. Обреченность.

Они не против. Всегда "с", "в" и "полностью". Ветер.

Ветер. Крики их он разносит по железобетонным основаниям и стальным обшивкам. Голос его невыносимо громок. Разбираешь слова, составляя письмо от самого себя. За тебя говорит ветер. Ради боя. Они верят. У тебя ненависть и знание, обращенные в твою веру. Ради боя Боги оставляют суету. Удобные кресла в первом ряду. Музыканты разбирают инструменты. Искренняя ненависть. Необоснованная и миллион раз доказанная.

Время построить полки и обнародовать знамена. Звуки начинают сходится в унисон.

Построенные ровными рядами души. Глаз нет. Сердца молчат. Дыхание ровное и готовое к переменам.

Ветер, Небо, Темнота, Сны, Музыка, Снег, Боль, Ненависть, Злость. Твое знамя срывается с древка. Не в силах выбрать оружие. Они приближаются. Безучастность. Плен смертелен. Они видят твои глаза. Пыль перекрасило небо и исказило солнце. Ожидание. Голос внутри созерцает. В тебе все 9 дорог. Сдержать нарастающую мощь внутренних стихий. Их кони пролетают сквозь тебя. Крики. Кровь закрасила рукава. Разворот. Спины подрагивают как вода в зеркале озера. Озон. Поля рушаться. Энергия перерастает источник.

Ты отпускаешь ее. Одну. Проклиная

мой архив

Мертвые телефоны... Иногда обнаруживаешь их в записной книжке 6-летней давности. Без имени, фамилии, координат - просто семь цифр. В памяти они мертвы... Но бывает хуже. Номер трехлетней давности молчит, даже если звонишь по нему каждый день. Гудки уходят в пустоту, а три года назад трубка весело откликалась: "Ой, привет!" Это действительно мертвая пустота. Мертвая пустота со странностью: почему-то невозможно дойти до двери квартиры, где стоит этот "мертвый" телефон, нажать на кнопку звонка и услышать: "Ой, привет!" вживую. Может быть...

мой архив

А вокруг такая тишина,
Что вовек не снилась нам….
А. Макаревич

Да здравствует молчание, которое красноречивей всяких слов. Сегодня хочу воспеть оду молчанию.

Как мне кажется, в процессе коммуникации молчание играет одну из главных, а может быть, даже самую главную роль. Не даром народная мудрость говорит, что "молчание золото". Можно еще вспомнить такое глубокое изречение поэта как "мысль изреченная - есть ложь". Получается, что молчание - истина?

Не даром, самым приятным собеседником оказывается тот, с которым легко и комфортно помолчать. И как неловко чувствуют себя собеседники, когда в разговоре возникает пауза, которую нечем заполнить.

Люди, много общающиеся, наверняка встречали собеседников, беспрерывно болтающих, иногда даже полную чушь, боясь возникновения малейшей паузы. Потому что в этой паузе - молчание тяжелое.

А вот молчать легко они не умеют. Ведь это означает, что надо слушать, сопереживать. Это бывает нелегко. Кроме того, беспрерывная болтовня помогает привлечь к себе внимание других участников беседы, которые не могут вставить и слово в беспрерывный монолог. А как только возникает такая пауза, требующая молчания, болтуны теряют внимание и привлечь его больше нечем. Вот и боятся они оказаться в изоляции. А люди, умеющие свободно молчать, чувствуют себя комфортно и легко в любом обществе.

Кроме того, когда молчишь, можно узнать много интересного о собеседнике. Но тут молчание должно быть заинтересованное, подкрепленное взглядом в глаза и кивками головой. Человек, довольный тем, что его не перебивают, расходится, и сам рассказывает много интересного о себе и выдвигает различные предположения о тебе. А о себе самом так приятно бывает послушать :).

Молчанием можно не только поддержать собеседника, но и просто его морально дезорганизовать. Помните это знаменитое из романа С.Моэма "Театр" : "Если уж взяла паузу - то тяни ее сколько сможешь". Во время взятая длинная пауза, в сочетании с соответствующим выражением лица, заставляет собеседника чувствовать себя неловко и искать какие-то пути для продолжения разговора.

Молчание также хорошо использовать в общественном транспорте в часы пик. В ответ на чье-нибудь злобное: "куда прешь, корова" - хорошо бывает промолчать и посмотреть со значением. :) Пассажир, рассчитывающий таким способом разрядить мучавшее его целый день напряжение, остается в дураках, а долгожданный им скандал затухает, так и не разгоревшись. Хорошо бывает помолчать при разговоре с начальством. Это дает возможность в ответ на обычное: "Ты идиот и работаешь плохо", не сказать: "Сам дурак". И тем самым сохранить свое рабочее место и заработную плату.

Поэтому призываю всех к молчанию. Во-первых, станет значительно тише и спокойнее. Во-вторых, все сказанное нами не исчезает в никуда, а где-то копится и в один прекрасный день, может обрушиться нам на головы и смыть всех мутным потоком грязных слов, бессмысленных разговоров и пустых обещаний. :)

мой архив

Смех и слёзы - очень выразительные сгустки энергии, которые в нас таятся и накапливаются. В нас - в людях. А коты вот, например, сворачиваются клубком и лишь почти незаметно подрагивают тельцем, испытывая мученическую боль.
Когда нам очень плохо, мы тоже чаще всего принимаем удары, плевки в душу и тихо переживаем своё горе в позе эмбриона, пока не попустит страх, боль и удушье. Даже потом, когда всё утихнет, от воспоминания проходит мороз по коже, слёзы сами увлажняют веки, суставы ломаются и скрипят. Боль проходит и приходится забывать и прощать тех, кого в ТОТ момент ненавидел и презирал. Ибо карма, ибо завет, ибо люди мы. Порой счастливые, порой несчастные, но все мы из одного теста. Каждый удар, каждое слово, слетевшее с губ, пусть даже бессмысленное и неправдивое, оставит свой отпечаток и привкус горечи. И ты уже просто вынужден смаковать и вкушать.
Всегда терялась, что хуже: психологическая боль или физическая. В первом случае, представляется человек на карнизе, во втором, человек, съедаемый реально-человеческой и обязательно физической болью. Второе и порождает собой психологическое "плохо", как правило. От боли можно съехать мозгами. Тебя в любом случае выслушают врачи - помогут советами, пропишут витамины. Только когда у тебя нет руки - тебе почему-то обидно смотреть на людей, которые хлопают, когда нет ноги - на велосипед. Острый приступ нехватки чего-то такого, без чего, в принципе, можно прожить. И тупая боль при отсутствии чего-то очень-очень важного и нужного.
Животные тоже чувствуют боль, они смирно и покорно зализывают раны, оставляя ещё тлеющий уголёк того унижающего чувства для другого раза.
Месть. Да. Можно. Иногда нужно. Но она всегда возвращается бумерангом. Когда ты её совсем не ждёшь. Око за око. А главное - опять боль. И это всё вернётся к тебе в совсем не узнаваемой форме, поставит на цыпочки и заставит надеть верёвку на шею, нежным голосом попросит, и ты ведь знаешь, что ты ей не откажешь. Ты её даже не сразу узнаешь, а может, даже и не подумаешь, что это и есть твоё персональное наказание за твой проступок.
Но ты МОЖЕШЬ быть выше, ты МОЖЕШЬ простить и забыть и ты ПЕРЕЖИВЁШЬ свою злость, растопчешь весь негатив и ты съешь рыбу с костями.
Ответь на злость улыбкой и доброжелательным, искренним отношением. Вот увидишь, всё изменится. И не бойся показаться слабым. Только сильный духом человек может переступить через себя, прыгнуть выше своей головы. Ударили левую щеку - подставь правую.
Ага. Прощаешь, забываешь.
А тот, кто ударил, не понял твоего истинного отношения, чувствует власть и бьёт по второй щеке. И снова удары, и снова боль и удушье. Потом ему становится не интересно, и он подходит и бьёт по щеке другого человека. Ему подставляют другую щеку. Ситуация повторяется. Ты будешь жаловаться на свою униженно оскорбленную судьбу? Ты сам дал власть. И ты уже не в силах её забрать.
Гуманное отношение к братьям по разуму, снисхождение и уважение?! Каждое твоё усилие, направленное на добрые дела, ведёт по дороге, сложному пути, тернистым тропинкам твоей собственной души, твои родные колючки, вбитые в кожу - выведут к прекрасному ландшафту природной человеческой красоте. Быть может, в прошлой жизни ты был цветком, в этой - всего лишь падалью. Тогда в следующей жизни ты поднимешься на ступень выше. И так до тех пор, пока ты не обретёшь СЕБЯ, и не примешь себя таким, какой ты есть. Без правил и без дополнений.
Хотя ты знаешь, красивые слова, красивые фразы, красивая формулировка - светится на солнце как что-то очень долгожданное, переливается лакированная поверхность мечты, отражает свет и пускает солнечные зайчики в глаза - приятно ослепляет и обволакивает чувство единения с чем-то очень-очень прекрасным. Да. Это всё хорошо. Только как реагировать на ту боль, которую нам каждый день причиняют, и, которую мы сами доставляем друг другу? Месть, обиды, крах надежд, прощение, сделать вид, что ничего-то и не было. Да какая разница? Мы пришли на эту землю на какие-то 0-104 лет. И мы своей сущностью несём только груду костей, массу мышц, несколько органов и литров крови. Всё. Таких, как ты - ещё чуть больше 6 миллиардов. Получилась бы красочная СЕМЕЙНАЯ фотография. А может, даже фотоальбом. И так как кровосмешение уже и так произошло - все мы братья и сёстры. Поэтому возлюби ближнего, а то он возлюбит тебя.



мой архив

Существует известный парадокс: почему-то впоследствии кажется смешным то, что раньше казалось совсем не смешным. Ситуация, в которой несколько лет назад можно было смело бросаться под трамвай, сегодня кажется лишь глупой шуткой; извечная проблема - конфликт между родителями и детьми на нынешний момент воспринимается как детская шалость в подростковом возрасте; армейские мечты об общении с противоположным полом на "гражданке" - тут вообще без комментариев. Стареем или учимся воспринимать жизнь по-другому? Но стопроцентной гарантии этого увы, нет. Были моменты, которые easy to remember и вызывающие не смех над прошлым, а злобу. Злобу над собой; над тем, что безвозвратно потерял по собственной дури, легкомыслию или торопливости; над тем, что делал "как лучше" или "за компанию", а впоследствии откликнулось - хуже некуда. Увы, опять парадокс!



мой архив

Иногда я перестаю верить в синеву небес: мне кажется, что это пространство, идеально покрытое синяками"
Станислав Ежи Лец

Капля кофе срывается с чашки и падает. Как в замедленной съемке, вытягивается, мгновение висит, как будто думает - "а достоин ли меня этот пиджак?", так же неторопливо отрывается от чашки и кошмарно медленно летит вниз. Жалко у нее нет лица, интересно было бы посмотреть на ее злорадную ухмылку… Кажется, я даже чувствую, с каким наслаждением она впитывается в ткань… А через полчаса деловая встреча… Жизнь - дерьмо, нет в ней ни смысла, ни, тем более, счастья, а есть только законы Мэрфи да принципы Паркинсона. "Наша служба и опасна и трудна…" - накладывает сознание слова на мелодию телефонного звонка…

Вот ведь бывает, одно к одному. Два месяца готовили , ездили, встречались, говорили, бумаги сколько было исписано, сколько кофе было выпито, нервов потрачено, в конце концов… А тут на тебе, звонит клиент и объявляет, что ему отказали в финансировании проекта. Раз уж телефон в руке, надо позвонить, что задержусь сегодня… семь цифр… "Yes"… тишина… длинные гудки и… ничего.

А тут еще этот чертов кофе. А через полчаса встреча. И музыка достала. Что за попсу здесь ставят? Везде засада… Был бы мой бар - наказывала бы за такую музыку, и часы у них не пере… Вот уроды!!! Какие полчаса, часы же перевели! Рука сама хватает сумку, другая - деньги из кармана… сколько там? А, не важно, некогда считать, воображение дорисовывает - бумажка как будто зависает в воздухе, затем, не торопясь, исполненная чувством собственной солидности, ложится на стол - за кофе должно хватить... для всего персонала - добавляет моя жадность. А меня уже нет, я на улице, ищу глазами машину, да, вот она, на той стороне, бегу… С диким визгом тормозов заканчивает свой тормозной путь "Газель", в последний миг успеваю прыгнуть в сторону обочины, перекат, снова на ногах… Пиджак - в грязи, перед глазами - лицо водителя, на губах - улыбка, в голове - единственная мысль: "как все же прекрасна жизнь"… Не торопясь иду к машине…



мой архив

Мир-Зеркало, в котором я отражаюсь, получая по заслугам, если его касаюсь.

Мир-Вселенная, в котором я проявляюсь в виде капли, сохранившей свойства Океана.

Мир-наковальня с кувалдой, где он обстоятельствами пытается перековывать меня изо дня в день.

Мир-это все, пока я живу, и Ничто, когда меня не будет. Ведь душа, если она бессмертна - многолика, а я - индивидуум.

Мир- это реальный МИФ, в котором не всегда разум преобладает над чувствами, добро торжествует над злом и один Человек всегда правильно понимает другого.
Отсюда мораль: Будь с внутренним стержнем, живи по совести, имей мечту: будь с крыльями. Добивайся поставленной цели, мысли положительными эмоциями : Надеждой, Верой и Любовью.
Тогда будешь Хозяином жизни и не зависеть от обстоятельств.
Таков мой Мир и взгляд на него .



мой архив

Дорога домой - это…

Это давно надоевший маршрут со знакомыми пейзажами…

Это большая лужа, которую никак не обойдешь…

Это скользкая тропинка, пара прохожих, три дерева, одно солнце, четыре поворота и крыльцо…

Это когда думаешь: «Сейчас бы до постели добраться, а все остальное завтра»…

Это когда подташнивает, качает, и ты уже спишь, а ноги несут сами в единственно верном направлении…

Это портал в тебе одному известный мир…

Это со щитом или на щите, а также у щита, без щита и без счета раз повторяющаяся картина…

Это ночь, улица, фонарь, аптека, ночной магазин, а там… гори оно все синем пламенем!..

Это утро, вечер, день, ночь – в зависимости от настроения…

Это главное не забыть купить продукты к ужину…

Это…

Это что-то родное и близкое сердцу…

Это всего лишь 15 минут…



мой архив

А я все говорила и говорила. И слова рассыпались в пространство неясными звуками. Но я не могла остановиться, потому что стоило мне замолчать, как звенела кристально-прозрачная тишина.
«Почему так темно и тихо?» - хотелось мне спросить сквозь ту абру-кадабру, что слетала с моих губ, но язык не слушался.
Кто-то плакал. Я хотела успокоить, но в темноте ничего не рассмотреть. Только потом я поняла, кто это был, проведя рукой по мокрой щеке.

Стоило шагнуть в коридор, как сразу я увидела их… Двери. Двери. Двери… Голова кругом. Потолок под ногами. Споткнулась… Лежала и думала о том, что мне так и не найти свою – ту, которая с ключом.

Глубокая ночь. Сигаретный дым. Взгляд пронзительно-непроницаемых глаз напротив. Усмешка. Холод. В голове клубок из строчек. Сейчас бы чернила, чтобы вылить весь этот бред на бумагу.
Нет, сумасшествие… Раньше мне казалось, что мир сходит с ума, а теперь выяснилось, что сумасшедшая как раз-таки я. Совершенно-бесповоротно.
Только сжала крепче заледенелыми руками чашку остывшего чая с медом… пахнущий летом. Но лето умерло. Давно.
А я ведь хотела стать великой актрисой. Жаль, что не сбылось.
Сухие слезы. НеМой крик.
Занавес.



мой архив

Я - та чёрная кошка, что перешла тебе дорогу, когда ты шёл навстречу судьбе…

Я – тот день, когда ты очередной раз пытался начать новую жизнь.
Я – та жизнь, которою ты живёшь по ночам.
Я – та ночь, когда ты обнимал чужую девушку и смотрел в её чужие глаза, не находя в них своего отражения.
Я – то отражение, которое ускользнуло от тебя навсегда, разбив сердце.
Я – та боль, которую ты не в силах убить, потому что она делает тебя счастливым.
Я – то счастье, которое теперь стало болью.
Я – тот голубь, которого ты выпустил в небо, не зная, что это было твоё счастье.

…Я – судьба. И я иду навстречу… но не к тебе.



мой архив

Если…
Маленькое такое слово. Всего из четырех букв. Его обычно используют в тех случаях, когда предполагают вероятность чего-то или возможность того, что в ход событий вмешается что-то непредвиденное. И когда ты договариваешься с кем-то о встрече, ты зачастую предполагаешь “Если у меня получится…”. Или “Если я не задержусь…”. Или ты думаешь о том, что если сегодня пораньше лечь, то завтра, соответственно, возможно пораньше встать и сделать многое из того, на что постоянно не хватает времени. И этих если, их так много, что они незаметно заполняют собой все твое существование. От края до края.
А еще если – это пути. Это те дороги, по которым ты никогда не пройдешь, те самые дороги, которым ты на очередном бессчетном перекрестке предпочел какую-то другую. И с подобными перепутьями тебе приходится сталкиваться всегда и везде. Каждый день. Каждый. Но в выборе пути далеко не все зависит от твоих мнений или желаний… Вот, к примеру, твои папа и мама, они могли никогда и не встретиться. Или могли решить завести ребенка не тогда, когда решили, а чуть попозже, годика через два. И был бы тогда ты? А если бы был, то был бы таким, как сейчас?
А потом… Потом они решили, как тебя назвать и выбрали то самое, твое имя, именно то имя, которое ты слышишь каждый день, когда к тебе обращаются. А ведь могли назвать тебя как-нибудь по-другому. Как-нибудь так… Странно. Придумать какое-то такое имя, к которому и кличку-то не нужно особо долго подбирать, она сама возникает. И если бы так случилось, то тебя могли с самого раннего детства дразнить как-нибудь иначе. Причем особо обидно. Точнее, не тебя, а… тебя. Того тебя, который носил бы другое имя, если…
И чем старше ты становился, тем больше в твоей жизни набиралось этих самых если. Вот, скажем, в твоем районе были две школы. И, исходя из своего места жительства, ты должен был идти в ту, которая ближе, но о ней отзывались как-то не очень хорошо, тогда как дальняя носила славу более престижного и спокойного заведения. В той, дальней школе преподавали внимательные и обученные педагоги и учились спокойные и послушные дети. Так считалось. И твоя мама, она ведь не пустила это дело на самотек и не отдала тебя куда попало, лишь бы учился. Она пошла в дальнюю школу, где долго убеждала учителей, директора и завуча, что ты – не самый обычный ребенок, особенный и одаренный, и поэтому должен учиться именно здесь. И она их убедила, и ты пошел в ту, дальнюю школу и отходил туда целых десять лет. А пока ты туда ходил, ты впитывал то, что было вокруг тебя, и учился на этом жить. А мог бы ведь попасть в ближнюю и впитывать что-то другое. Даже наверняка попал бы, если бы твоя мама не пошла в дальнюю. И у тебя были бы другие друзья, другие интересы, да и сам ты был бы другим. Наверное.
А иногда… Иногда эти самые если дают тебе возможность попредставлять, как бы все было… И каким бы стал ты, если бы все пошло несколько иначе. Или совсем иначе. Вот если бы ты жил не в своем текущем сейчас, а лет так на сто раньше. Или на двести. И ты представляешь себе такую картинку…
Ты просыпаешься поздним утром оттого, что солнце заглянуло в окно и слепит глаза даже сквозь закрытые веки. Вокруг тебя очень большая комната, почти что зал, и он украшен всяческими картинами, гардинами и прочими прибамбасами. А сам ты лежишь на большой такой, очень большой кровати под одеялом из светло-голубого атласа. И ты помнишь, что где-то там, за стеной раскинулось твое имение, где есть просторные поля и тенистые сады, расчерченные аккуратными дорожками из желтого кирпича, по которым так и тянет пройтись, а еще есть два пруда, в одном из которых можно ловить рыбу, а в другом купаться. Ты знаешь, что сегодня будешь долго бродить по этим самым дорожкам, а вечером поедешь на какой-нибудь бал или раут, на котором ты встретишь много дружелюбных мужчин и очаровательных женщин. И ты будешь иметь у них успех, потому что под другому и быть не может… Ведь это же твое если, а в нем все происходит только так, как хочешь ты. И так неторопливо и лениво потягиваешься, а потом зовешь прислугу “Гришка! Гришка!”
Или так. Ты – командир. Неважно какой армии. Ты просто командир. У тебя есть такой красивый китель с золотистыми пуговицами, фуражка с какой-нибудь кокардой и аккуратная трость, отливающая серебром, на которую ты несильно опираешься при ходьбе. И ты совершил уже пару-тройку крупных подвигов и еще там пяток геройств помельче, но был ранен, пусть неопасно, но ранен и теперь вынужден ходить с этой самой тростью. Ты идешь по плацу ранним летним утром, а перед тобой, натянувшись струной и почти не дыша, стоят твои солдаты. И они все как на подбор. Словно сошедшие с рекламных плакатов. И самое главное – они считают, что им ужасно повезло служить под твоим началом, ведь они прекрасно знают о твоих геройствах и подвигах. А ты так не торопясь, проходишь перед строем, вглядываешься в их лица, потом останавливаешься где-нибудь посередине хорошо поставленным командирским голосом произносишь “Здорово, гвардейцы!”. А потом наступает тишина, три секунды абсолютной, космической тишины, на которую накатывает “Здравия желаю, ваше…”. Или “…, товарищ …”. Или как-нибудь еще, как тебя называют. Но это и не важно, как они тебя назовут, главное, что они это сделают искренне, а потом гулкое эхо еще долго и долго будет множить эту фразу.
Или же ты отдыхаешь с друзьями в каком-нибудь загородном месте, и вдруг вас захватывают террористы. Или бандиты. Или просто какие-то разбойники с большой дороги. Непонятно зачем им это понадобилось, а они вдруг взяли и напали. Согнали всех в одно здание, выставили вооруженную охрану. И ушли. Чего-то там решать ушли. И все в шоке, все очень испуганы. А ты – нет. Ты спокоен, потому что ты – такой запрятанный герой, о котором никто не догадывается. А зря. И ты чувствуешь в себе спокойную силу и уверенность и поэтому пытаешься кого-то успокоить. Даже с девушками кокетничаешь. А потом так неторопливо, без эмоций, обезоруживаешь охрану и обезвреживаешь всю эту банду. И все тебе обязаны, и девушки повисают на твоей шее, но ты только лишь отстраняешься и делаешь вид, что никакой особой заслуги твоей в произошедшем не было, что так смог бы каждый… И уходишь.
Или ты вдруг разбогател и вернулся в свой родной город. Вышел из своей новой шикарной машины, сел на капот и закурил. И куришь ты очень дорогие сигареты ( или сигары) с очень дорогим дымом, а на тебе очень дорогой костюм, очень дорогие ботинки и совсем уж нереально дорогие часы. Ты сидишь, и тебе кажется, что вся твоя родина, сейчас, именно в этот момент, тайком наблюдает за тобой. С завистью и восхищением. И тебе так приятно ощущать и эту зависть, и это восхищение, а также предвкушать те встречи, которые тебе предстоят. И тебе захочется пройтись по бульвару. Не торопясь. И увидеть те скамейки, на которых ты когда-то сидел, когда был еще волосатым подростком с гитарой и последним червонцем в кармане. А потом ты встречаешь тех людей, своих бывших друзей, так и не уехавших из этого города, и вы будете долго разговаривать, вспоминать какие-то события, а ты будешь продолжать чувствовать все ту же зависть, вперемешку с плохо скрываемым восхищением. И тебе будет очень и очень приятно, пусть ты и не покажешь вида.
И еще много-много таких вот картинок. Вариаций. Невозможных возможностей И во всех них ты - главный и определяющий все персонаж. И все события, что с тобой происходят, они так необычны, так неординарны… Не как у всех. Но ведь ты не представляешь себе такое если, где ты… Ну вот, например… Да хотя бы тот же самый Гришка, которой с утра пораньше слышит зов молодого барчука. А ведь таких, как он – их же гораздо больше, чем всяческих там героев или других успешных личностей, тех самых, одним из которых представляешь себя ты. Ведь в их если нет ничего такого, чего бы ты хотел, но не получил. У них все нормально. Вот ты и не представляешь себе это нормальное если. Своего хватает.
Но этих если, их же так много… Их больше, чем звезд на небе. И если задуматься о том, что почти каждую секунду с тобой чего-то не случается, то… О-хо-хо… Сильно это будет, так задуматься. Но ты ведь так не думаешь… Да и зачем так думать, ведь ты спокоен и уверен в своем если. В своем единственном и правильном если, которое существует только для тебя. В нем ездят поливальные машины и электрички, случаются бессонницы и болезни. В твоем если меняются времена суток и времена года, уик-энды следуют за буднями, струится ароматный дым над кофейной чашкой, приходят обычные и электронные письма, случаются неожиданные встречи, живут диковинные звери и, рядом с ними, самые обыкновенные. А еще в нем есть люди, много-много разных людей, у каждого из которых есть свое если, но иногда случается так, что ваши если пересекаются. И еще много всего, настолько много, что это невозможно описать ни в восьми, ни в восемнадцати, ни в восьмидесяти коротких зарисовках. Все это есть в твоем личном если, том, которое только твое и ничье больше.
И пусть впереди еще большее количество развилок, на которых ты будешь выбирать одну дорогу из многих и тем самым отказываться от остальных… Ты будешь идти. Вперед. День за днем. Идти той извилистой тропой, которой нет названия и которая не обозначена ни на одной, даже самой подробной, карте. А вокруг тебя появится еще много всего нового и необычного, такого, чего ты даже представить пока не решаешься. Обязательно появится.
Если.
Есть.
Ты.











P.S.


Это что-то типа саундтрека. Я, конечно, не настаиваю, что данный цикл должен сопровождаться прослушиванием именно этих музыкальных отрывков, но, так или иначе, они сопровождали написание того или иного текста, создавали определенное настроение и, как мне кажется, все-таки чем-то повлияли. Или помогли.

1. Uriah Heep “July Morning”
2. Robben Ford “Mystic Mile”
3. Brian Eno “Persis”
4. Justin Hayward “Forever Autumn”
5. Ella Fitzgerald /Louis Armstrong “Summertime”
6. David Sylvian “Heartbeat”
7. Michael Franks “Amazon”
8. Tori Amos “A Sorta Fairytale”



мой архив

А недавно я обнаружила идеальные отношения, где не бывает тесноты.
Но это очень сложно.
Я просто сидела, размышляла... Пила кофе на балконе и курила…
«Зачем пытаться что-то менять, раз так предназначено судьбой?.. Проще смириться и принять происходящее за эталон…» - подумалось мне, и, посмотрев на звездное небо, достала еще сигарету...
В голове начиналось легкое похмелье. Такое особое состояние творческого порыва. Схватив тетрадь и ручку, я попыталась облечь все, что во мне происходило, в нечто стихотворное.
Как обычно вполголоса наговаривала себе что-то, укладывала мысли в строчки. Что-то нескладывалось. Что-то мешало. Пара лишних слогов. Мхм… Без них строчка звучит свежо и оригинально, в струю, так сказать.
А ведь жалко то слово, что пришлось выкинуть...
И куда его теперь?.. Так и будет оно одно пылиться где-то на полях тетрадки?..
Когда ты управляешь словами - это странно...
Так же ты читаешь свою судьбу по звездам, а потом подгоняешь эти считанные рифмы под размер и ритм…
Когда слова сами собой встают так, как нужно - это чудо.
«Ведь это в наших силах», - подумала я, посмотрев на часы.
00:00.
Наша жизнь как игра в слова. И если она выстраивается так... то почему бы и да?...
Вполне может быть, что это предназначено...



мой архив