картина маслом:
во дворе дети играют, мальчик носится по двору, размахивает деревянным мечом (ну, палкой, на самом деле, но он ее гордо именует мечом). игра в разгаре, тут выходит строгий папа и зовет его домой. Тот - не могу, мол, у меня сражение. папа не отстает, злится, кричит в конце концов что-то вроде: "и прекрати размахивать дубиной!" мальчик обиженно отвечает: это не дубина, это меч, а я - рыцарь, на что папа, отнимает меч и пинками пополам с матами гонит чадо в сторону подъезда. чадо орет, на что папа заявляет: "какой ты, ***, рыцарь? рыцарей не бывает. и сопли не распускай, ты ж мужик!"

вот так у нас детское рыцарство в процессе воспитания вырождается в банальное гопничество...

из карманных часов, поднесённых к уху, доносится белый шум
в тёмную нору падает лунный блик
сегодня Алисе мал Мэри-Эннин ум,
завтра велик

полумесяц чеширской улыбки не окружён никем
трубка в пальцах гусеничных кальян
как ты, Алисино отражение в перевёрнутом ночнике
в пыльном стекле серванта оно как я

пока шляпник и мартовский заяц своё чаепитие длят пока
утро не лижет рук не целует лба
пей судьбу из прозрачного пузырька
расти от подвала до потолка
оглянись: я машу тебе с той стороны гриба

(c) Ксения Крючкова

Сперто отсюда http://stihi.ru/2008/08/02/558

думаю, в этом мы с ним похожи, и это лишний повод тешить свое самолюбие - быть хоть в малом похожим на великих - в огромной страсти, разрывающей сердце. только у него это была неуемная любовь, у меня же - столь же неуемная ненависть. иногда я не могу понять, откуда она во мне, откуда ее столько? или это перебродившая и не сумевшая вырваться наружу любовь - подобно вину, превращающемуся в уксус? одно и то же чувство - я знаю - отдавалось в нем и отдается во мне неуемной болью. только у него не было быта, в который, как в пергамент, можно упаковать сердце, и тогда оно бьется тише. он был счастливо избавлен от необходимости налаживать и вести быт, отчасти, думаю, это его спасло

есть мнение, что истерика, меланхолия, эйфория, депрессия - состояния, насущно необходимые поэту. поэт должен чувствовать либо недостаток, либо избыток чего-либо, в нем должно быть нечто, не дающее ему покоя - мысль, или мысли, ощущения и - главное - самоощущение себя, как существа избыточного или недостаточного. именно это засталяет творить.

"муза" - это дрожь ноосферы, помноженная на червоточину в психологии, дырку в "бессознательное", куда этот бесконечный поток вселенских шифров проваливается, и откуда потом будет извлекаться. чтобы запустить механизм "извлечения" - нужно исс, некое крайнее состояние сознания, мощная эмоция, которая провоцирует на определнном этапе нечто, вроде легкого транса. именно тогда становится возможным то, что литературоведы называют "поэтическим прозрением".

сны из коробки с игрушками

собственно, на названии можно и остановиться... волшебно... старые запасы дарят сюрпризы.

Текст, от которого каждый раз комок подкатывает к горлу:


Как же это, друзья?
Человек смотрит на вишни в цвету,
а на поясе - длинный меч!

Кёрай

1. У него была только одна публикация по теме.
2. Она была опубликована на иврите.
3. В ней не было никаких ссылок на других авторов.
4. Она не была опубликована в журнале с достаточно высоким индексом цитирования.
5. Некоторые даже сомневаются, что Он сам это написал.
6. Возможно, это и правда, что Он создал мир, но что Он сделал с тех пор?
7. Его стремление к сотрудничеству было минимальным.
8. Научное сообщество испытывает существенные трудности с воспроизведением Его результатов.
9. Он никогда не обращался в комиссию по этике за разрешением использовать
подопытных людей.
10. Когда во время одного эксперимента все пошло наперекосяк, Он попытался
скрыть это, утопив подопытных.
11. Когда испытуемые не вели себя предсказанным образом, Он исключал их
из контрольной группы.
12. Он редко посещал свои занятия, просто велел студентам читать книгу.
13. Некоторые говорят, что Он посылал Своего Сына учить студентов.
14. Он исключил своих первых двух студентов за тягу к знаниям.
15. Несмотря на то, что в своем тесте Он давал всего 10 заданий, большинство
студентов провалили тест.
16. Его консультации проходили очень редко, и обычно на вершине горы.

(найдено во вредленте)

Так танцует змея под моими цветами.
На престоле король, на гербе - маргаритки.
К оловянному кубку приникнув губами,
он прославит мое настоящее имя.

Шевельнется сомненье под тонкою кожей:
капля яда - и круг не успеет сомкнуться.
Но однажды другой на алтарь мне положит
ворох красных камелий и желтых настурций.

Под изгибами тела то звонче, то тише
бьется горькое сердце в неистовом танце:
маргаритковой цепью обвитая, - слышишь,
мой король, - я не в силах с тобою расстаться.

Я тебя одарю золотыми ключами,
голубым серебром расплескаюсь по венам...
Так тоскует змея под моими цветами,
замыкая кольцо добровольного плена.

подумать только, несколько лет назад я убила бы всякого, кто покусился бы на мое вдохновенное одиночество, особенно если в комплекте пришло поэтическое настроение. сейчас одиночество. и настроение. и я не знаю, что с этим делать...

я тупо играю в DAO... по пятому разу...

мля...

Согласно Ветхому и Новому Заветам мир от сотворения существует 6000 лет. Если воспринимать эту цифру, не как фактическое время существования мира, а как точку отсчета в появлении нового мира с приходом нового Бога (появлением новой веры, а затем - религии), то все встает на свои места...

Все перепутали бездумные христианские фанатики. Впрочем, как и всегда...

если содержание произведения равно авторскому замыслу - это мертворожденный текст, одноразовый. Текст "работает" только тогда, когда он "больше" замысла. автор на то и автор, чтобы видеть и оценивать, как работают "вязки" слов: насколько точен каждый отдельный элемент, как он влияет на целое... магия в том, что автор и текст находятся не в отношениях подчинения, где главное лицо - автор, а в отношениях взаимодействия. мне думается, что основная задача - пропустить через себя и "обуздать" слово, но не поработить, иначе оно не сможет порождать новые смыслы в зависимости от воспринимающей стороны.

я больше ощущаю, чем понимаю людей. так вернее: слова обманывают, а ощущения почти никогда

перепить монаха и убедить Бога, что все в порядке

утро как всегда богато на разного рода идиотизмы и маразмы. сегодня наш дуэт родил следующее:

Странные люди живут на земле...
Их бы собрать на одном корабле,
отогнать бы подальше от берега...

...так заселялась Америка...

деньги, что ли, начать этой фигней зарабатывать?

пока я ехала на работу, слушала последние записи Animal ДжаZ. задумалась: а почему, осбственно, так получается: рок-музыкант не молодеет, а аудитория, которая от его музыки "прется" в массе своей одной возрастной категории: примерно от 18 до 35? А в данном конкретном случае, то, что игралось в начале, на мой неискушенный взгляд, было рассчитано на более взрослых людей, чем то, что делается сейчас...
Поняла: оперировать прошлым опытом всегда проще, чем пытаться сказать о настоящем, и уж тем более невозможно опередить собственный возраст. Это что касается "отдающей" стороны. А со стороной "воспринимающей" все понятно и так: если музыкант "выплескивает" то, что уже пережил, то слушатель экстраполирует то, что слышит, на свои нынешние переживания, на то, что с ним происходит "сейчас". А такое отношение к жизни в большей степени характерно для молодежи, т.е. для людей как раз в возрасте от 18 до 35.

...забавные, однако, мысли приходят в мою бедную голову...

тихо застыть от восторга,
оттого, что город
такой беззащитный под дождем,
раскрывается небу навстречу,
тянет к нему руки,
подставляет плечи
крыш…

что ты молчишь,
моя милая девочка?

да было бы, что сказать,
когда дышать – это так бесконечно много,
а видеть – почти нестерпимое счастье.

в ненастье
так ненасытно,
так утробно
дышится –
словно в последний день
перед казнью.

Цинциннат уходит с подмостков,
а за ним –
все скоморохи империи
с гусиными перьями
и вещими камнями
в кожаных кошелях;
капли звенят в воздухе.

я никогда не дам тебе вырасти,
выцвести,
облететь
сухими календарными листами,
растаять
залежавшимся льдом в апрельской слякоти.

в твоих распахнутых в синеву глазах
навсегда отразилось небо,
небыль
утонула,
в волосах запутался ветер.

слушай капли:
иногда в их звоне я слышу ответы.

…дышать – это так бесконечно много,
а видеть – почти невозможное счастье…

второй раз за неделю вижу во сне, как меня убивают. холодным оружием. в прошлый раз это был кинжал и били под правую лопатку, на этот раз - шпага, и удар пришелся в солнечное сплетение. кажется, сегодня это было жертвоприношение, а в прошлый раз - месть. и тогда, и теперь, сон повторился за ночь три раза, с вариациями. из декораций - вода, много воды. сегодня - река, которую я переходила вброд, спускаясь по каменистой насыпи...

видимо, и вправду пора " отпустить прошлое "...

а мы вас не ждали, а вы приперлися...

...то ли так сильна моя интуиция, то ли такова притягательная магия "встречного" автобусного билета, но день действительно полон встреч: пошла добывать себе хлеб насущный, и нарвалась на "бонус" в виде персонажа очень давней истории. персонаж превратился во что-то совсем уж гротесковое: отрастил бакенбарды и кудрявый конский хвост. интересно, исходя из системы: это значит, что я все еще топчусь по кругу, или... или, что "иногда ву - это просто ву"?..

Сегодня поняла, чем именно мне не нравятся всякого рода психологические консультации: тем, что в большинстве случаев (если только это не событие действительно из ряда вон выходящее - неизлечимая болезнь или смерть) люди платят за то, чтобы кто-то вместо них разбирался в их ошибках (поскольку любая проблема - это так или иначе ошибка, совершенная на каком-то этапе жизни), обращение к психологу - это попытка частично снять с себя ответственность за происходящее. А мне этот путь не нравится. По мне, свои ошибки человек должен отслеживать сам и получать за них сполна - искать пути решения, это и называется "опыт". А психолог - это как "решебник" к "задачнику". Частичный заменитель мыслительного процесса.

очередной клон самой себя. все остальные бесславно почили в бозе. туда и дорога