Перекладные сны вовнутрь обращены.
Зашёл в трамвай, а оказалось - в церковь.
Заимствованным жестом водомерки
скольжу я к шёпоту по полу из воды.

Я вроде есть, но вот меня уж нет,
точнее я - не он, не тот, что ставил свечку,
не тот насельник упрощённых лет,
представившийся разным человечком.

Залитый небом полукруглый кров.
В нём раненый, бессмертна его рана.
Он отпускает лучший из миров,
укрыв его пространством восьмигранным.




31 янв 2011