На ее письменном столе уже догорала последняя свеча, а она до сих пор не могла дописать это чертово письмо из ниоткуда в никуда. За сотые доли секунды в ее голове пробегали миллионы мыслей, тысячи возможных поворотов судьбы…но почему-то ничто из ее воображения не могло отразить все эмоции, которые ей хотелось выразить на этой бумажке в неизвестность… Она металась по комнате в поиске хоть какой-то зацепки за реальность, но в ее голове мелькали только правильные, хорошо поставленные и не раз сыгранные в ее жизни сценарии. Эта жизнь по сценарию не давала ей, настоящей, выбраться наружу, почувствовать всю свободу и легкость реальной жизни, ту невесомость, которую человек чувствует когда влюблен, те мгновения счастья, которые каждый второй испытывает, даже просто оглядываясь по сторонам . Эта «фальшивка» полностью перекрывала ее собственное я. Она не могла сказать то, что она чувствует, поддаться зову своего сердца, она могла только механически выполнять поставленные перед собой задачи, уже давно где-то прописанные… пусть даже не на бумаге, но в ее сознании…оно жило отдельной жизнью, оно ей не подчинялось…