Был когда-то старый дом. Никто не знал, ни когда, ни кем он был построен, ни что там внутри. У дверей дома сидел старик. Он был так стар, что люди не знали, ни сколько ему лет, ни с каких пор и зачем он там сидит.

 

А старик сидел, медленно перебирал зерна своих янтарных четок и на любой вопрос отвечал вопросом.

   - Живет кто-нибудь в этом доме? – спрашивали люди.

   - Зачем должен кто-то жить? – удивлялся старик.

   - Ты знаешь, когда он построен?

   - Почему он должен быть кем-то построен? – отвечал он.

   - А может, там внутри лежит клад? – переглядывались люди.

   - Почему это там должен лежать клад? – недоумевал старик.

   - Ты сторож?

   - Почему бы и нет?

   - Послушай, старик, ты не пропустишь нас зайти?

   - А зачем вам понадобилось входить?

   - Да что ты на любой вопрос отвечаешь вопросом?

   - А печему бы и нет? – спрашивал старик.

Шли года, старик медленно перебирал зерна своих четок и на каждый вопрос отвечал вопросом. Так никто и  не узнал, ни что там в доме, ни когда и кем он построен.

Потому, что никому и в голову не приходило, вместо того, чтобы расспрашивать, просто протянуть руку и открыть дверь.

/ одна из моих сказок /