А начиналось все с той нежности,
С той радостью и восхищением,
И упоеньем неизбежности
Такого близкого общения.

Слова легко летели сотнями
И диалоги были искренни
Часы казались лишь минутами,
Не успевают что за мыслями.

Летали пальцы так стремительно
По клавишам неумолимо.
Мы были в этом самом мире
Друг другом бережно хранимы.


Теперь не так, все по-другому.
Лишь горы данных обещаний
Не сотворённых не исполненных.
Уже молчание, отчаяние.


И наполняет все печалью
Уже другая неизбежность
И будущность своей печатью
Клеймит любовь и убивает нежность

Однажды ты, моя принцесса разочаруешься в словах. В словах любви, неподкрепленных поступками. В словах, пусть красивых, но увы, пустых. В высказанном, но не сделанном, в обещанном, но не исполненном. Можно потерять веру в людей, можно потерять веру в любовь, можно просто потерять веру. Но нельзя потерять способность любить. Мне хочется в это верить.
И какова бы цена словам не была - рубль за сотню слов или миллион за одно - неважно. Общение - это чудо, пусть маленькое и однобокое, порой ненужное и неуместное, может быть несовершенное или глупое. Словами можно объясняться, обороняться, можно учить и добиваться, наслаждаться или ругаться. Словами можно любить. Словами можно обнимать. Словами можно дарить нежность. Словами можно сделать многое. Да, иногда их одних недостаточно. Только без них ведь еще хуже...

Не изменить цветам, что здесь цветут
И ревновать к попутным поездам,
Но что за мука оставаться тут,
Когда ты должен находиться там.

Ну что тебе сияние тех планет?
Зачем тебя опять влечет туда?
Но что за мука… Отвернуться — нет,
Когда ты должен задохнуться — да.

Но двух страстей опасна эта смесь,
И эта спесь тебе не по летам,
Но что за мука оставаться здесь,
Когда ты должен — там, и только там…

Но те цветы… На них не клином свет,
А поезда полночные идут.
Но разрываться между да и нет,
Но оставаться между там и тут.

Но поезда… Уходят поезда,
И ты еще заплатишь по счетам
За все свои не сказанные да,
За все свои непрожитые там.

(с)Левитанский Юрий

Мы словами, словами бросаемся
В незнакомых и близких людей
То молчим, то болтаем, то каемся,
Рассуждаем и спорим сильней.

Мы в словах, мы в словах отражаемся,
Наши мысли и наши дела
Выражаются, освобождаются
Наше сердце и наша душа.

Мы словам, тем словам мы внимаем
Что любимые нам говорят,
То купаемся в них, расцветаем,
То как град они в сердце летят.

Мы слова, мы слова подбираем,
Чтобы важное что-то сказать.
В предложения их нервно слагаем
Все надеясь - нас смогут понять

Мы от слов, мы от слов умираем
Что как выстрелы вдруг прозвучат
Если выживем - будут лишь шрамы
О словах тех смертельных молчать.

За слова, за слова мы цепляемся,
Все пытаясь себя удержать
От падения на хрупкой той лестнице
Нашей жизни, стремящейся в даль.

Благородные, благодарные
Очень нежные, несущие свет
Миллионные, миллиардные,
Вечно вечные "да" или "нет"

Опостылые и ненужные
Слишком поздние и не те
Осторожные, малодушные,
Равнодушные к судьбе

Обидные и оскорбительны
Истеричны, двуличны, смешны
Злы, корыстны, слепы и завистливы
Разрушительной силой полны

Укрепляющие, помогающие
Ободряющие, с верой в себе
Приласкающие, обнимающие
И с любовью спешащей к тебе.

Полушепотом, оглушительно
С дрожью в голосе, с болью в груди
Рукою написаны, высечены
На бумаге, в записке, в сети

Миллиардам всех слов, триллионам
Это песню сегодня пою
Только нет совершенней всех слова
Чем такое простое "люблю".

Я пообщаюсь сегодня с музыкой,
Чертовски приятно она говорит.
Я пообщаюсь сегодня с облаком,
С тем, что все время куда-то летит.

Я пообщаюсь сегодня с вечером,
И с темнотой, что накроет меня.
Я пообщаюсь с душой искалеченной,
Послушаю жалобы я на себя.

Недообщаюсь сегодня с близкими
Некогда всем - все дела и дела
Кто-то не верит, что я всегда искренен,
Кому-то банален, приелся уж я.

Недообщаюсь я и с единственной -
Как-то пустыми вдруг стали слова.
Никак не спросить, и никак мне не высказать
Только поймет ли, поверит она?

Недообщаюсь сегодня и с другом я,
Лишь пара слов - "Как дела" и "пока"
Будет висеть напряженно, простуженно,
А между ними сквозить тишина.

Недообщение, недосказание,
Недовопросы, недостихи.
Недопонятное состояние
Недоубитой недодуши.

Бывает и так - ночью вместо сна зазвучит вдруг музыка в душе. Очень нужная, до боли необходимая, вроде бы знакомая, но слова, слова неизвестны. А утром, проснувшись вместе с этой музыкой, ноги сами понесут к компьютеру, вместо завтрака... Поиск, быстрый перебор мелодий... Не она.. Стоп, вот... Она.
Самая нужная сегодня, слияние мелодии и оказывается нужных, правдивых и проникновенных слов. И бальзамом на жадущую душу. Один раз, два, тридцать. Вместо лекарства, вместо наркотиков, вместо алкоголя, вместо всего.
Только мелодия и слова. Может завтра она станет неактуальна и невостребована, ненужна и обыденна.
Но то будет завтра, а сегодня, сегодня звучит гитара и слова:



"...Придумайте сюжет о нежности и лете.
Где смятая трава и пламя васильков.
Рассыпанным драже закатятся в столетья
Hапрасные слова, напрасная любовь.

Hапрасные слова. Виньетка ложной сути.
Hапрасные слова нетрудно говорю.
Hапрасные слова. Уж вы не обессудьте.
Hапрасные слова. Я скоро догорю.

У вашего крыльца не вздрогнет колокольчик.
Hе спутает следов мой торопливый шаг.
Вы первый миг конца понять мне не позвольте,
Судьбу напрасных слов не торопясь решать..."

Добравшись в этот светлый город
Пойму что опоздал на миг
Что время разлучить посмело,
Надежду встречи растворив

Увижу грустный и печальный  дом,
Тепло ее еще хранящий,
И звук стихающих шагов
Проникнет эхом уходящим

Ловя в  витринах отраженье
Пройдусь хоть раз по тем местам,
Что видел лишь в воображеньи
И в тех коротких явных снах

Пройду немного тем маршрутом,
Куда спешащая она
Бежала с дома на работу,
Легко прохожих обходя.

И полюбуюсь красотою
Ее любимых дивных мест.
Что видели ее улыбку,
Ее веселый звонкий смех

Вновь погружаясь в бесконечность
Уйду, на память сохранив,
Я, опоздавший лишь на вечность,
Я , разминувшийся на миг.

Когда устану уставать
От беспорядочных сомнений,
Я перестану воевать
И упаду в твои колени.
И пусть огнем горят дела,
Что толку в них? Одно расстройство,
От них ни света, ни тепла,
А только боль и беспокойство
сомнительного свойства.
Когда в последний раз сорвусь,
Он близок — этот раз последний,
Я знаю, что не разобьюсь,
А упаду в твои колени.
И пусть простят меня стихи
И недописанные песни —
Немые спутники тоски
И затянувшихся депрессий...
Мои стихи и песни...
Ну, а когда порвется нить
И сгинут разом все волненья,
Меня не надо хоронить,
Я упаду в твои колени.
(с) Тальков

Что такое фотография? Застывший момент нашей жизни, статичное отображение динамики. Недавно в свое удовльствие снимал незнакомых людей на встрече - как всегда в основном портреты, снятые издалека. И потом вместе со спасибо мне сказали, что мои фотографии жизненные. Не хорошие или плохие, удачные или нет, а жизненные.
Но ведь я просто выделил лицо одного человека, убрав все остальное. И сразу стало видно - этот человек о чем то крепко задумался, этот чем-то опечален, ну а тот - ушел глубоко в себя в свои мысли, а вон у того оказывается серые глаза. Почему мы можем это все заметить на фотографии, а в жизни очень часто не видим? Почему не настолько долго фокусируем взгляд на лице человека, не задумываемся о нем? Почему восхищаемся природой вокруг, ловим глазами номера маршруток, смотрим под ноги, но не замечаем какого цвета глаза у стоящего рядом, да что там стоящего, иногда мы смотрим и не видим изменений в окружающих нас людей, тех которые всегда рядом?
Опять наверное ритм жизни в городе виноват - всклокоченный, быстрый, неумолимый. И подчинившись ему однажды, потом так трудно притормозить...
Ну а пока. Пока я буду фотографировать. Всегда, когда есть настроение (или вдохновение?) потому как без него никак не получается. И буду радоваться каждому своему удачному снимку как ребенок в песочнице радуется сделаному с помощью ведерка куличу из песка. Радуется самозабвенно, понимая, что это не шедевр, и не нужна никому эта фигура из песка, важна лишь радость, которую он несет в себе. Буду фотографировать до тех пор пока мы не научимся замечать самое важное вокруг нас. Ну а когда научимся, потребность в фотографии наверно отпадет.

В одном далеком городе жила женщина. И все кто общался с ней, замечали, что говорят с ней только откровенно, о самом сокровенном. С ней легко было любому человеку, даже самому замкнутому, даже отгородившемуся от людей. Для каждого с кем она общалась, у нее был сосуд. Она умела выслушивать каждого, и все испытывали потребность поделиться с ней. Кто-то наболевшим, кто-то добротой, кто-то нежностью и заботой.Это не нужно было ей, нужно было тем, кто делился с ней, а взамен получал порцию света ее души. А она наполняла сосуды тем, что ей давали, много скопилось у нее их. Самых разных - различной формы и цвета, причудливой и прекрасной формы. В этих сосудах были чувства и эмоции, страдания и размышления, мысли и переживания. Не все замечали это, многие даже не видели свет, даваемый ею, просто чувствовали его. А она, она ничего не хотела взамен, не искала выгоды, ей было интересно общаться с людьми и принимать у них то, что они хотели отдать.
А многие это видели и не могли понять, как же им посчастливилось встретить в своей жизни эту женщину, за какие заслуги уготована была им встреча с ней. Но каждый из тех кто знал ее хранит ее свет, сколько бы лет не прошло и что бы ни случилось. Свет, который всегда помогает в трудную минуту. Потому что это свет души.