Скоро поеду в Болгарию, на море... Давно пора... Вчера болтала со знакомой до четырех утра, после чего пошла спать и мало того, что забыла снять линзы, так и сны были абсурдистскими: снился один пожилой известный писатель почему-то с африканскими косичками в волосах и букетиком васильков в руках. Он кокетливо и озабоченно спрашивал окружающих: "Я и и в самом деле выгляжу по-идиотски?" Все хором утверждали, что выглядит он потрясающе... Отдыхать. Скорее отдыхать...

Взялась пристраивать роман одной моей знакомой в издательство. Начала читать текст. А там я - одна из главных героинь. Это уже третий роман со мной в главной роли... Правда, по-моему, первый, где я в качестве позитивного персонажа. Кстати, роман интеерсный и хорошо написан. Будет здорово, если удастся его издать.

Задумываюсь о людях, которых когда-то любила или к которым хорошо относилась. Поняла, что это отношение осталось и теперь. Иногда мне их сильно не хватает. В том числе и тех, что ушли навсегда. В иные пространства. Они мне дороги, как часть моей души, как часть меня самой. Льются воспоминания. Маленькая уютная площадь Славейкова в Софии. Яркое солнце на улице и я дома, с больным горлом тоскующе озираю соседских ребятишек, играющих в незамысловатую игру "12 палочек". Деревянный мостик через реку и комары, кусающие мои тонкие ножонки. Живая обезьянка в магазине Хозтовары. Мокрые шерстяные носки и снег, вываливающийся кусками из валенок. Военные песни моей прабабушки. Много разных картинок из детства и не только.

Они появляются и исчезают. Оставляя тоску по ушедшему. Надо смотреть вдаль. Вперед. Садиться в поезд и не оглядываться на тех, кто остался на перроне.

Правльно ли это?

Иногда мы совершаем поступки, а уже потом начинаем думать: насколько они правильны. Может быть, стоило поступить по-другому? Но ответа на эти вопросы нет. Я поступаю так, как велит мне гордость, страхи, комплексы, социальные соглашения, вбитые с детства и прячущиеся за маской уверенности или самоуверенности. А может быть стоило... Может быть... Кто скажет? Никто. Остается только идти вперед и не оглядываться. Болотные огоньки заводят в трясину, из которой потом не выбраться. Лучше не делать шаг в сторону, чтобы потом не жалеть. Или, чтобы жалеть...

Жизнь - одно дуновение ветра. Не успеешь оглянуться, как все пронеслось. И ничего не переписать заново. Нет черновика, нет детской тетради, замазки, бритвы, которой можно соскрести тонкий слой чернил и написать заново. Проще всести татуировку. Останутся шрамы, но все же...

Но все равно, жизнь возможна только в любви...