Ты любил меня, а я любила тебя.
Все было так просто, так кристально чисто, изнеженно.
Это было давно, так давно, что я почти не помню.
Ни тебя, ни чувств, ни своих снов.
Просто помню, что ты БЫЛ. И была я.
А потом мы расстались.
Я посвятила тебе много строк. Ты плевал мне в душу и не извинялся. Появлялся неожиданно снова - и я просто рассказывала, как я живу и чем занимаюсь сейчас. Ты мстил мне и любил. Любил так сильно, что даже на расстоянии я чувствовала, как ты скучаешь. В твоем понимании, мы оставались хорошими друзьями. А я просто не могла тебя вычеркнуть, не могла забыть до конца. Я не имела на это право.
Так и жили.
Я знала, что ты любишь.
Ты знал, что у меня все хорошо.
Я была счастлива с другими.
Ты был доволен своей жизнью
Ведь ты все равно возвращался. Ты все равно писал и звонил и я чувствовала, что ты со мной, что ты любишь, что я хоть кому то еще нужна!.. Мы ссорились до изнеможения. Я ненавидела тебя. Ты давал мне передышку и через месяц/два/три снова стучался в асю, как ни в чем не бывало. И я была рада.
А теперь ты пропал. И я знаю - ты меня разлюбил. На этот раз точно. Раз и навсегда. Я не хотела мириться с этой мыслью. Потому что ты и мысли о тебе в минуты отчаянья всегда держали мой мирок. Я знала, что могу к кому - то придти, если станет совсем невмоготу.
Я чувствую тебя, как никого на свете.
И вот теперь, когда ты свободен полностью, я понимаю, что не готова тебя отпустить. Но теперь от меня уже НИЧЕГО не зависит.
Прощай.
