Мне приходится скрываться за очками в стиле 60-х,за тонированными стёклами его больших чёрных машин,в  полупустом городе ронять скупыте слёзы на загорелые колени и ругать этот мандариновый рассвет...

И всё ради этих частых близких встреч...

Москва так и не смогла сделать из меня ценичную столичную дрянь.

Даже в его миллиардах я пытаюсь найти душу,в его хриплых стонах, в измятых простынях....

Новая встреча-новое место.

Чтобы не было слежки.

А мне везде приходиться заметать свои следы прозрачной нежностью, что я чувствую к нему, замываь слезами мысли о том, что от него мне нужно всё кроме денег.

Это новая драма.

Новая история.

И заканчивается она каждый раз с рассветом.

А начинается с его звонка....