Она идет по улице. На ней одежда. Она не имеет имени, потому что ее зовут всем, что существует, она если не все, то обязательно многое. А та одежда на ней, не созвучна с современными тенденциями моды.
Небольшой рост, широковатые плечи, точеная фигура, слегка выделяющиеся скулы, на них румяна, НОС, на него смотришь все время и……. Простите, эти ноздри, они, они, очень не такие, как у всех. Вытянутые, светлые, почти как восковые. Образ, если не все, то многое.
Ночь, фонари высоко, улица освещена достаточно, но света всегда мало. Гул, машины, скрежет, тишина, плеск воды от шагающих ног. Сильный выдох, чуть-чуть воздуха вдохнуть. Блеск, он пробежал по высоким троллейбусным проводам, ммм, наступило то, что сильно почувствовалось.
Она идет и волочет за собой плащ, смотрит вперед, затем глаза вверх, и плавно голову за ними, потом немного голову назад и подобно хищнику, лакомящемуся молоком, слизывает языком провод вдоль. Провод, как лезвие. Режет язык? Кровь, ее много, но не грамма сожаления и боли, кровь, это просто приходящее ощущение щиплости, а так есть кровь, но нет боли. На языке защипало, как будто больно.