Велосипед все еще мой главный друг в деле поддержания физической формы. Также он предпочтительнее если хочется охватить большее расстояние при перемещениях в пространстве на свежем воздухе. Скорость приятна ветром в лицо, а также возможностью "лететь" - ехать без рук.

Шли дожди и теперь свежо, едешь и тонешь в разных ароматах трав и цветов. Больше всего меня влечет один кисло-сладкий аромат, не знаю, что его источник.

Много слизней, тех самых испанских улиток; много дождевых червей и немного миниатюрных лягушек.

Проезжал одно место и почуял сигаретный дым. Проехал место, а мысль осталась - откуда дым? Там где я проезжал не было людей на километры вокруг, машины мимо меня не проезжали - на случай если какой водитель курил. Потом подумал, что там был дымящийся окурок. Вернулся на место, дав петлю и действительно увидел его, у обочины. Логика.

По пути хотел все кинуть письмо, да забывал и проезжал мимо почтовых ящиков. Когда в очередной раз вспомнил о письме, то снова был далеко от ящика, задумался, да чуть на дорогу не выехал под несущуюся Тойоту. Подумал, а если бы где остановился письмо кинуть - опоздал бы по любому под Тойоту попасть. Стал думать о схождении разных условий и случайностей в одной точке, осматривая машины, несущиеся по трассе - кто они и доедут ли они до дома, не столкнутся ли и если столкнутся, то с кем и где этот кто-то, едет ли или стоит, о чем думает? Ехал по городу, ища знакомые лица - хотелось встретить кого-нибудь и пригласить на чашку кофе. Никого не нашел, да и потом подумалось - ну куда мне в кафе, запыхавшемуся и  в поту?

На берегу канала какие-то игры, конкурсы, развернут Луна-парк. Я слушаю кричащего в рупор ведущего вполуха и поворачиваю из центра назад, в сторону моего района. Доезжаю до коммуны, до трассы и вижу аварию - на той трассе, мимо которой я ехал в город врезались три машины - две в лобовую, а третью задело краем. Холодею - только об этом думал. Вот и нашли друг друга две случайные машины. Слава Богу никто не погиб - подушки сработали, шведы все ремнями пользуются - машины хоть и покорежены, все же все живы и целы, хотя и в шоке. Полиция, пожарный и медики на месте, оказывают помощь.

Я уезжаю дальше, в гору. Начинаю петь бездумно строки из НайкБорзовского: "О, жизнь, ты прекрасна, оо йее..... Порою опасна..." и т. д. Слова знаю плохо и потому крутится только один куплет.

Всюду много малины спелой. Изредка ем ее. Ее много везде - во дворах и в рощах, в лесу и парках. Никто не ест.

Съезжаю с горки мимо пасущихся лошадей - одна из них смешно поднимает голову и смотрит внимательно на меня, когда я к ней приближаюсь. Она потом несколько судорожно возвращается к поеданию травы, а еду дальше.

На тротуаре я проезжаю старичка, выгуливающего трех афганских борзых. Обожаю эту породу. Дед уступает мне дорогу, я благодарю. Вообще-то он мог и не уступать - тротуар-то был для пешеходов только. Когда заезжаешь на него, надо смотреть - какой знак стоит - иногда тут только пешеходам ход, иногда - только великам, чаще - и тем и другим. Если у нас на севере к таким условностям сквозь пальцы смотрят, то в Стоке могут не спустить - много слышал о пешеходах, живо сгоняющих велосипедистов с тротуаров на проезжую часть или спецдорожки.

Приехал домой. До работы - три дня