На небесах
прочищают от молний
горные реки
верой сдвигают горы –

А здесь пыльный ветер,
святая Христина - ливень
на мозаику сицевый блещет

Ива ждет совершенства
склоняясь и нежась, и не дождется
Тополь – ломается, но не гнётся

Дуб, расколотый трижды
за две тыщи лет –
льет из корней потоки

так, что приходит желанье
сквозь него прорубиться в землю
чтоб обустроить родник --

Всё заново, искупались!