В пятницу, тринадцатого июля, в старой Москве потоп.
Здесь, на горах – только молнии, гром что надо,
Ливня виниловый звук, во сне – затонувший порт
С глазастыми кораблями, да кухня полная града,

Растаявшего мгновенно. Жара теперь не резка,
Не живописен ад и Босх-тайновидец неярок.
Чистый закат. На востоке – зимние облака,
Словно след истребителя вместо радужных арок.