Обещал об осени – значит быть тому. Осень очень фаталистичное время года. Люди предаются своим осенним ощущениям. Совершенно не придают значения своему собственному мироощущению и живут погодой. Шуршат по паркам осенними листьями. Или лежат под тихий эйсид-джаз под пледом с интересной книженцией. Временами, конечно проявляется легкий протест в виде «последний раз прокатиться на велике по промозглой набережной» или что-то вроде того. Или же наоборот излишнее потакание свему подчинению погодой в виде просьб вновь и вновь опубликовать мои многочисленные рецепты глинтвейнов и грогов с острым желанием сейчас же! Всё это! Приготовить! И выпить! И лежать под пледом дальше. Предвосхищение такое восторженное какое достигается не во всяком садо-мазо и такое же недостижимое ибо не всякий храбрый кулинар зараз держит на кухне вино ром и необходимое количество специй и прочих компонентов.
Да что говорить. Осень – пора несбывшихся надежд. В большом и маленьком. В большом – не буду говорить. Слишком это у каждого лично. А в малом – острое желание чтоб пошел дождь и лежать и смотреть на него из под пледа и грустить о своем тихонько. Под музыку. Но нет. Мы стареющие усталые дети. И честно говоря, когда приходит дождь – мы банально засыпаем. И спать конечно тоже очень приятно. Но тем болезненнее и боль упущения того, что так и не погрустил. И ждешь следующего дождя. И опять засыпаешь и так снова и снова. До первого снега.
И думаешь что да. Пора бы и прекратить нелепую эту интригу и всерьез вспоминать о Вертинском с его «как хорошо с приятелем вдвоем» …и далее по тексту. Или же совсем даже наоборот думаешь что его же «весна в повороте лица» не встречается совсем никогда. Но так хочешь ее увидеть, что пигмалионски матеарилизуешь её. Но так как всеж ненастоящий волшебник – не до конца. Так чтоб представить себе в малейших деталях. Но не жизненно. Как ледяную скульптуру. Красивую и недолговечную. Но какую то…прозрачную. Через которую видны дома напротив о от того еще более обидно недостижимую. Вообще осень – время недостижимого. Отсюда и несбывшиеся надежды и улыбчивая печаль и тяга к нет-нет а легкому головокружительному безумству. Как говорил Велюров из «покровских ворот»:
Осень, друзья мои! Прекрасная московская осень!