Ты охуенен. Ты знаешь это. И ты знаешь, что другие знают это. У тебя безукоризненный вкус, тонкое чувство юмора, ты оригинален, ты прекрасный собеседник. И ты обаятелен и, даже, красив особой, внутренней красотой. Не все это замечают. Ну, не то, чтобы весь список, но что- то, что особенно неприятно именно тебе именно сегодня вечером. И потому, все происходит путем наименьшего сопротивления. Бык бежит на красный цвет, рыба ищет поглубже, ты идёшь бухать. Ну, а что еще можно сделать, если начальник не оценил твоих резких движений, а девочка в кафешке напротив работы не оценила прелести твоей искрометной шутки и почему- то не прельстилась твоей улыбкой?

Первая порция идёт странно, вторая- легче, после десятой тебе плохо. Ты либо идёшь блевать, либо нет. В любом случае, ты отключаешься. Ты просыпаешься. У тебя похмелье. Тебе плохо. Ты стонешь: "Никогда, никогда больше". Мир выцвел, крутизна испарилась, осталась лишь головная боль и жажда. Ты думаешь, что придешь на работу, сделаешь резкое движение и, босс поймет, о чем ты вообще, и девочка в кафе за обедом оценит твою новую шутку и внезапно чудесным образом похмелье пройдет. И ты окажешься в сраной волшебной сказке, где есть только счастье и удача и нет никакого похмелья….
Всё повторится через два–три дня…..
День ото дня, ты становишься все более жалок. Речь не только об ужасном пути от кровати до ванной и даже не о том, как ты выглядишь. Физически. В глазах людей, с которыми каждый день проводишь много времени на работе.
И это значит, что всё. Заметная часть тебя. Твоей жизни. Потрачена. Навсегда. Безвозвратно.
Дело не в том, что ты пьешь, а в том, что ты пьешь напрасно. Без цели и без результата. Есенин тоже очень любил выпить, но ты ведь не написал ни одного стихотворения.
Скажу прямо и откровенно: нет ничего плохого в том, чтобы пить водку, вино, пиво, абсент, даже в один день (сам пожалеешь, но это–то пройдёт). Скажу больше. Дело вообще не в алкоголе. Оно даже не в легких наркотиках. По взаимному согласию можно ебать девушек, парней, собак, тыквы, хоть себя самого. Можешь одеваться, как тебе вздумается, выкрасить волосы в синий металлик (можно даже не на голове), вставить серьгу в глаз и еще что- нибудь в ухо.
Это ничего не изменит. Не убавит, не прибавит. Потому, что ты уже ничего не можешь. После того, как ты начал убивать время – ты безнадежен.
С каждой секундой тебе все труднее взять в руки гитару и сесть глупо бренчать. Пойти покидать с ребенком фрисби в парке и тем самым подразнить окрестных собаководов. Ну ведь правда, переход к эльфу шестьдесят седьмого уровня дается проще чем дописать рассказ, который хотел написать для друзей еще в невозможно далеком, девятом, блядь, классе.

Но ты не волнуйся. Скоро и метания на эту тему пройдут. Они и сейчас уже не волнуют. И вот, ты, читающий, говоришь себе: «да заебали вы со своей рефлексией! Я нереально гармоничен!» Да. Гармоничен. Всего с одной ремаркой. Рассказ ты так и недопишешь. И фрисби ребенку не бросишь и вообще ничего не сделаешь. О, мой милый, гармонический друг.