ужасно хочется красных туфель и похудеть килограммов на пять,
( в холодильнике же оставался трюфель... нету. теперь могу и поплакать)
ужасно хочется сарафанчик - такой с бретельками и короткий
и чтобы с боку такой карманчик... ( в который ныкать бутылку водки)

ужасно хочется чтоб красиво и чтобы всем непременно видно
а получается как-то псиво, грустно, пасмурно и обидно
ужасно хочется на свободу (дом сорок два, или что там было?)
и пляжик с галькой, и ноги в воду, и босиком походить по илу

ужасно хочется писем стопку, и чтобы в каждом слова теплели
и чтоб назло жизнелюбам стойким я круглый год бы жила в отеле
таком - с бассейнами и халатом, и теплым завтраком на веранде
и даже утром смотреться фатом в косынке, тапочках и помаде

ужасно хочется не работать, не знать о правилах энэлпишных
и ежемесячно за заботу не выдавать всем ловцам гаишным
и позабыть о столичных пробках, о беге, сутолоке и смоге
лежать на лугу себе, как коровка, думать о времени и о б-ге

ужасно хочется не проснуться однажды утром в своей постели
а оказаться в чужом как будто и ранее не знакомом теле
ужасно хочется новой стрижки и новых туфель... (уже писала?)
и чтоб ты жила там в своем Париже и больше, пожалуйста, не воскресала.

(с)

приходи ко мне завтра и я назову тебя осень,
буду греть твои ступни в носках шерстяных утопая,
буду на ночь поить тебя теплым и верить,
что восемь - это время для сна и медово-имбирного чая.
буду утром шуршать многолистьем и россыпью яркой провожать тебя в парк,
избегая случайных прохожих,
буду к вечеру ужин готовить и клеить подарки,
те, что утром друг другу мы возле кровати положим.

приходи ко мне завтра,
в окно застучит сероглазый промерзший до ниточки ливень,
а мы не откроем. мы на кухонной плитке, сияющей синеньким газом
испечем пирогов, и гостей соберем,
и устроим наш праздник без повода-цели-и-смысла
просто так, от того, что куда-то же надо деваться от этих эмоций,

я тебе напишу в эсэмэс ты такая такая как виспа:
в пузырьках шоколада и это внутри отзовется тихим стоном внизу,
означающим я-без-тебя-не-живу-не-бываю,
означающим дико-хочу-и-плевать-на-приличья...
я так жду тебя, я же с тобой обо всем забываю,
мой осеневый сумрак, прекрасный, живой и безличный.

приходи ко мне завтра
и я назову тебя осень,
подарю тебе танго под шорох живой листопада,
и мы будем молчать и о главном, конечно, не спросим.
это просто так вышло, так будет, так надо, так надо...

(с)

Он.
наплевав на бритву, яд и назойливо снующие вокруг машины просто начал все с начала

Она.
...почти поверила в то, что на земле есть что-то более важное чем разноцветная пыль затхлой веры кружащаяся в радужных пятнах витражного света

когда-то.
истерический визг клинка забывшего что значит не бить в спину

дверь закрылась а
ваза закончила свой жизненный путь тонко вскрикнув и осколки весело запрыгали по полу гоняясь за солнечным лучом

просто
щит треснул

не веря
ты бледнел, плевался, хохотал размахивая руками и сметая на пол бутылки, стаканы и тех кто пытался удержать тебя


но потом...
дождь тряхнул головой и напевая заскакал по листьям старой липы
Стёклышко лежало на тропинке и ждало пока какой-нибудь гений-карапуз поверит, что оно, действительно, рубин...
ручей разбивался о сваи моста и смеясь бежал дальше
доски, сосновые... тепло
капелька росы умирала под жадными лучами солнца а по тропинке шлёпали босые ноги...
ветка сирени застенчиво стучалась в сон

а не послать ли всех доброжелателей на хуй!
ведь там им самое место, поверь мне, я знаю точно.

что такое колотится под моей рубахой,
несколько раз в секунду отламывая кусочки,
как маятник-нож? что играет с рассудком в нарды?
что ударом делится надвое, как яблоко или слива?
моя шальная любовь вывернулась наизнанку,
не позволяя тебе, родная, со мной быть счастливой.

прости мне все попытки сложить картину
из чисел нечетных, себя разместив по центру,
подобно стволу. прости, что опять интимно
в слова свои тебя заворачиваю, как в плаценту
ребенка. прости, что чертовски нелепо на «вдруг» надеюсь,
что верю в себя как в оплот, не являясь по сути даже
плотом. прости, что ничем тебе не могу доказать на деле
ни рифмы свои больные, ни отсутствие оных. как же
тебе объяснить, что все мои нежные жаркие гаммы
звучат для тебя без единой фальшивой ноты
по-прежнему звонко?

(c)

это... ощущение такое... время - бесконечная нить
будто каждый заснувший человек отдал мне секунду своей жизни и она разрастается, эта секунда... люди... проснитесь, вас слишком много для меня одной... и боюсь заснуть, ведь это значит что я кому-то тоже добавлю свою секунду а она окажется последней, слишком тяжелой, сломает...
бред, Дарлинг, нэ?

Дарлинг, не фырчи так, ну курю, и что с этого, ну ладно - много курю... не дергай меня за волосы, хорошо, я очень много курю. доволен? что дальше? Дарлинг, ты не грусти, посмотри на звезды... что, нет звезд... хм, действительно, тучи
вот так всегда, хочется звезд а там тучи
хочется туч а там звезды
нет в мире совершенста
ты, Дарлинг, не понимаешь, люди они как звезды... оглянешься, а там - туча... провал, черная дыра, бездна.... и глазами хлопает
меня аж передергивает
хочется стукнуть отражение по физиономии и сказать: "ну хватит быть честной, нужен он тебе? возьми и не мучайся"
только, Дарлинг, я ему не нужна

Дарлинг, ты просто скажи что завтра будет весна, слышишь, Дарлинг, ты скажи им чтобы не будили... у тебя самые пушистые крылья, Дарлинг... только ты их ломаешь каждый раз когда землю укрывает белый снег.... говоришь, мол, когда-то и твои крылья были белые, белее даже снега... а потом ты нашел меня и они почернели... ну извини, я такая... Дарлинг, давай просто будем сидеть на крыше и пускать мыльные пузыри...
мне грустно, Дарлинг...

Моего ангела-хранителя зовут Дарлинг, правда на это он топорщит перья, шипит и вообще становится похож на взбешенного гуся, не надейся Дарлинг, до лебедя тебе еще далеко. Хотя ангелом я бы его не назвала, скорее дух-помощник... правда талисманом я его называть опасаюсь, в первый и последний раз когда попробовала - провалялась неделю в постели с жесточайшим отравлением.)
- так холодно, Дарлинг, не иметь возможности сказать "мне тепло просто потому, что ты дышишь"
- иди спать... дуро...

и вот так всегда, не позволяет расслабиться и уползти в спасительный пафос