Это не Англия, это Россия –
Видишь ли раны в асфальте?
Если Отчизна тебя не просила
Зачем ты полезла в траншеекопатель? (С)
Нора, ты по мне еще не соскучилась?
Нет?!
Совсем?!..
Знаешь, я вообще-то и вовсе могу не приходить, раз так…
Я вполне серьезно, кстати.
Если я вдруг мешаю тебе, ну или там просто не к месту и не ко времени – ты только дай знать.
Ну да. Как только, так сразу.
Так что, мне все-таки можно войти, да? Ну спасибо… тронут твоим радушием.
Кресло, плед, рюмку портвейна и свежего табаку. БЫСТРРРРО!
Вот так-то.
Нечего тут, распоясалась совсем…
И что? Снова байку тебе подавай?..
Хммм…
Знаешь, а ведь, пожалуй, у меня есть для тебя немного.
Вот только не уверен, стоит ли рассказывать после эдакой сцены…
Да что ты говоришь?!
Правда?!
Быть того не может!.. Ну надо же... Кто бы мог подумать, в самом деле…
Скажи-ка, а у тебя там не осталось со времени прошлого приступа комплекта столовых приборов для снятия лапши с раскинутых ушей?.. Нет… Как жаль…
Ну что ж, будем считать, что извинения, Норка, приняты… давненько я как-то сам себя не прощал))) Надо бы попрактиковаться…)))
Ну а раз так, вот тебе очередная порция моих впечатлений, или даже скорее мыслей, о нашей славной подземке…
Для начала просто небольшая картинка, которая, я уверен, не станет ни для кого откровением и вполне типична для утренних станций.
Утро раннее, самый час пик на станциях в спальных районах… Люди впихивают свои источающие сон тела в вагоны, упаковываются штабелями и готовятся к дремотному перемещению в сторону центра. Создается впечатление, что нет никакой разницы – стоите ли вы или сидите - плотность набивки такова, что все чувствуют себя равно комфортно и устойчиво (аkа стиснуто и сжато), будучи подперты со всех сторон точно такими же сомнамбулами…
Вообще сон – это как раз то, что безраздельно властвует в это время в вагоне… Краткий, тревожный сон… буквально на несколько минут, секунд, остановок, перегонов… И при всем при том – сон, накатывающийся волной, скрыться от которой почти невозможно… Утренний сон спешащего города.
Ему не помеха ни тщетно открываемые под немыслимыми углами книги, ни судорожно разворачиваемые где-то под потолком вагона страницы только что приобретенных газет, ни даже весь тот музыкальный хлам, что звучит в утренних наушниках доброй половины вагона. Что бы там себе не думали по этому поводу сами обладатели всех этих проверенных способов убивания времени, в реальности они не более, чем верные союзники Его Величества Сна…
Итак, вот оно, типичное утро сабвэя… В ожидании поезда зябко ежащиеся от только что покинутой прохлады улицы хумусы заполняют собой платформу, подспудно пребывая в состоянии ожидания возможности поскорее окунуться в атмосферу метро-сна… Подходит состав… Толпа в едином порыве облегчения бросается внутрь… И начинает откатываться обратно. Сначала медленно и неуверенно, поскольку задние все еще продолжают давить на тех, кто уже проник внутрь… Затем, до того единый в своем порыве, поток захлебывается, растекается в стороны... И вот он, эпицентр беспокойства толпы, причина общего замешательства – сидит посреди вагона, занимая один целую скамейку. В жизни, наверное, не такой уж и здоровенный… В той, прошлой его жизни. Потому что в этой он просто огромен, его всегда и везде много, затеряться в толпе он не сможет при всем своем желании - на нем всегда про запас надето несколько слоев одежды, а его лицо опухло настолько, что взгляни на него случайно его прошлая жизнь – нипочем не узнала бы. Он спит… спит крепко и самозабвенно отдается этому процессу. Вот он, настоящий хозяин утренних вагонов. Он грязен, вонюч, ужасен и до крайности неприятен любому городскому обывателю, брезгливо морщащему нос и сторонящемуся подальше в угол от зрелища, травмирующего его непроснувшуюся еще психику. И все-таки, именно он чувствует себя здесь как дома. Он, и никто другой.
И вот еще одна гротескная деталь это метро-утра: сегодняшний хозяин вагона при всей своей засаленности и немытости облачен в белоснежную ветровку… Финиш, занавес… Король на своем троне.
Норкин, ну как? Собственно, интересуюсь я лишь тем, не устала ли ты еще слушать мои рассуждения.
Вероятно, ты только одна и не устала…
Ну что ж, завари-ка мне чайничек Orange Pecoe и я продолжу, пожалуй….)
Вот еще какие мысли одолевают меня в метро: оказывается, люди под землей поголовно превращаются в тактиков и стратегов… У каждого есть набор собственных хитрых маршрутов, рассчитанных исходя из длительности переходов, их количества, средней скорости движения поездов по разным веткам, протяженности перегонов между станциями и прочих, гораздо менее очевидных причин.
Более того, тщательно планируется и подгадывается вагон, в который необходимо сесть, и так – с каждой мелочью, с каждым движением…
Просто поразительно, насколько, оказывается, велика армия стратегов этого города, ежедневно оттачивающих свои навыки в недре его транспортных потоков.
И, вероятно, самое последнее, о чем мне бы хотелось сегодня сказать. Знаешь, Норуш, я ошибся… В тот, прошлый, раз, когда писал о метро… При всей фактурности и массе внешних аналогий в метро секса нет. Вообще.
Метро агрессивно асексуально.
Гротескно и химерно.
Все, что вызывает в метро какие-то ассоциации сексуального характера, на поверку оказывается обманкой.
В метро нет духа секса.
Метро – это тщательнейшим образом стерилизованное нечто, прикрывающееся внешними атрибутами былой (существовавшей ли когда-либо вовсе?!) сексуальной агрессии.
И вот еще что, Норкин, сегодня, проезжая через «Октябрьскую» я обнаружил, что средняя лестница перекрыта. Похоже, что надолго.
