Очень разные истории.

Никаких ориентиров.
я даже не знаю, желание ли мое таково, или страх, но все, что держит меня живым похоже на перекати-поле. Все кружится, но стоит на месте. Событий нет, только точки зрения.
Берег океана. А я хожу по кайме, по песку. И таскаю за собой стул. Я сажусь, но он опять неустойчив. Я пододвигаю его туда, где песок уже мокрый, и мы со стулом постепенно погружаемся в соленую воду. Я знаю, что кто-то есть за моей спиной. Просто знаю. Кажется, ему есть что сказать. Пускай.
Я просто смотрю на океан. Он подвижный, но всегда на одном месте. Кроме него все равно ничего не видно, он не оставляет мне выбора.
Океан.

Все какое-то лишнее.
Я снимаю пиджак, захожу глубже в комнату. Сажусь на кожаный диван. Принимаю расслабленную позу. Говорю, говорю о чем-то, слегка театрально, будто я преступник из кинофильма, и вот он я, пойман, рассказываю о своем великолепном злодеянии, голос льется алкогольным зельем для незнакомца у барной стойки. Без всякого желания пояснить или донести смысл своих слов до собеседника. Меня покачивает в ритме звуков, что я воспроизвожу, иногда я взмахиваю рукой, или прикладываю пальцы к виску, облокачиваясь на руку. Думаю, это картина о беседе с психиатром.
Внезапно все становится лишним, появляется непреодолимое желание сорвать все и оставить декорации белоснежными. Обычное такое, зимнее желание.
Или не внезапно, а по нарастающей. Всего лишь точка, точка зрения. Точка расширяется и занимает все больше места перед глазами, вот она уже - единственный горизонт. Снег?
И я вскакиваю, и резко, и плавно, была ли там грация? был ли мальчишески неловкий грубоватый шаг в сторону? Угловатые жесты, соломенные переправы. Черт его знает, не важно. Я сдираю со стола бархат, с окон - шторы, я расстегиваю, нет, разрываю пуговицы на рубашке, диванная обивка погибает в огне, пиджак трещал по швам минуту назад, туда же и ремень с легкой руки. Кабинет погружается в навязчивый запах горелой кожи. А был ли огонь? Все лишнее, уберите. Сам уберу.
И не закрывайте дверь, я тут не задержусь.
Ничего не осталось.
Тишина поглощает запахи и присутствующих.
На том и закончим.


Коридор и шаги, отражающиеся от стен. Один за другим. в одну сторону - в другую, а я - константа. Я на месте столба, движение на перекрестке.
Смирно!


про тьму и про пустошь пишет
про то, как наблюдаешь затишье
пока сидишь как в окопе, в поле
смотри, сколько слов об одном - застолье.