Ни одна скатерть не пострадала

"никто не заметил подмены. ключи проверяю - в кармане".

 

Привидение.

 

- Интересно, а салют будет видно?
- Тот, что будет у нас на площади? Точно нет.
Джоуи усмехнулся на собственное замечание, а Холли надулся и перевернулся на другой бок, поближе к Трейси.
- Ну так у них тоже Новый Год как-никак. Салют должен быть, - заявил Холлиген и чихнул.
- Эй! - возмущенный Трей попытался отодвинуться, но окончательно уперся в стену. Он, должно быть, впервые пожалел, что закрепил за собой это почетное место. - Бактерия, блин. Прикрылся бы хоть.
- Будь здоров. - Джоу не глядя протянул руку и потрепал Холли по светлой башке. - Отель в центре расположен, думаю, что-то будет. Там же полно туристов, Холли, без развлекухи не останешься.
Холлиген только помычал в ответ и затих.
- Love me, tender, - подпел Джоуи доносящейся с кухни песне, когда все трое замолчали.
- Love me sweet... - присоединился к нему Трейси, и припев они допели дуэтом.
Холли завозился, устраиваясь в руках бывшего любовника.
- Прекрати крутиться, все одеяло сбил, - проворчал Джоу со своего края и потянул угол на себя, пока холод не успел застудить спину и пятки.
- Не бузи. Лучше встань и закрой форточку.
- Угу, уже пошел, - хмыкнул он и прижался к горячей спине лежащего посередине блондина.
Заиграла знаменитая "Oh my love", но больше никто не пел. Трейси перебирал пальцами рыжую отросшую челку, Джоуи задумчиво гладил Холли по плечу, а сам Холлиген наблюдал за игрой света от фонарей на стене. Тонкая шторка мерно покачивалась, создавая подобие северного сияния на обоях.
- Хороший фильм, - отметил Джоуи шепотом.
- Это откуда? - не понял Холли.
- "Привидение" с Патриком Суэйзи и Дэми Мур. Ты не знаешь.
- Мм. Ясно, - вздохнул блондин. - А о чем?
- Патрика, то есть Сэма, убивают. Но он приходит домой и видит свою девушку. Она его оплакивает. Он понимает, что стал призраком, и единственный человек, который его видит - это женщина-медиум, которую играет Вупи Голдберг.
- Точно. И он решает найти своего убийцу с ее помощью и рассказать обо всем своей девушке, - добавляет Трейси.
- Но она не верила в то, что говорила эта Ода Мэй. Там еще момент такой был. Медиум стояла под окнами их дома и кричала общие воспоминания Сэма и его Молли, пока та не поверила, что Сэм действительно стал призраком.
Джоуи замолчал, погрузившись в свои мысли. Песня заиграла снова; видимо, ее добавили в плейлист дважды, или рандом сбился.
- Хороший фильм, - кивнул Холли в темноте, - только грустный.
- Очень. Очень грустный, Холли.
До вылета оставалось всего шесть дней, а пока они лежали под одним одеялом и грелись, слушали Пресли, и еще не знали, что никуда не поедут. Ни на Новый год, ни когда-либо еще.

(с) Джоуи.

Генри в шляпе, на диване, покачивает бокалом с вином, Дионис выглядит задумчиво и незаинтересованно.

- Бывает такое, что не знаешь, о чем думать. будто есть нечто, о чем следовало бы, о чем было бы уместно вспомнить,
но ты не знаешь. будто есть ты - созерцающий, и ты - актер. ты оцениваешь, но не судишь. тебя занимает только интересность,
увлекательность сюжета. и ты не принимаешь правильных решений, лишь те, что сулят обострение событий, лишь те,
что вписываются в картину. когда рисуешь человека, ты не рисуешь его своим идеалом или просто тем, кем ты хочешь его видеть,
ты рисуешь его органичным. и если ему подходит кривой нос или шрам на половину лица - ты осознаешь, что ты раб
своего портрета, и это он сам себя рисует, он совсем не нуждается в твоем мнении и оценках. он жив не менее чем жив ты сам.
так и здесь. актер не играет по сценарию. он играет Личность. Человека. Живое. он актер, но говоря точно, он уже не играет,
он просто есть то, что правильно, то, что играется само по себе. он и субъект действия, и его же объект. он никем
не является, но так же он есть все. он пуст, но лишь пустота способна вместить в себя все, что бы в ней ни оставили.

- И именно потому, что пустота способна вместить в себя все - ты можешь принять любой окрас, подобно хамелеону. Ты можешь быть циркачом, жонглирующим над бездной, убийцей без страха и упрека, поэтом, вонзающим нож в сердце, и клоуном, к ушам натянувшим улыбку. Ты можешь быть и Генри, что срывается и падает, раскрывая руки навстречу. Можешь быть и поездом, сходящим с рельс. Ты так много можешь.. почему же ты не веришь в себя? И почему ты предпочитаешь упасть, а не остаться?

всему приходит конец. после каждого нового спектакля - занавес.
и на это можно смотреть с любых сторон: со стороны закона сохранения энергии, или же принимать существование начала и конца в качестве двух точек в одной плоскости, связанных некой линией, но
все мы даже не подозревая стекаем по стеклам машины в дождь и становимся единой лужей под колесами,
и кто-то другой проносится мимо нас,
по нам, в неизведанные дали. все имеет направление. от стрелки часов до взгляда.
ради чего бы мы ни жили, возможно даже мы более долговечны, нежели наша цель.
я слышу капли. будто сижу в сарае в паре веков отсюда, и дождь такой дикий, необузданный, а я только и вижу, что одну каплю,
свисающую с потолка во временном замешательстве.

что происходит, когда поезда сходят с рельс? что становится с поездами?

несутся ли они дальше, все дальше, по открытым полям с пшеницей, где ветер в монологе излагает истории о дальних краях, где он побывал или пробивая стены мчатся сквозь города, чужие дома, и другие дома, не совсем чужие, сквозь потоки горных рек, ведь поездам не надо никаких мостов, поезда - они не дышат, они просто выпущенные стрелы, только бы не останавливаться, не приезжать. вот бы стать поездом без точки прибытия и места отправления. 

никто не пишет писем, не заходит на чай, и даже если вдруг захочется остаться, поезда не остаются. ни на чай. ни на пару сигарет. никакие слова не удержат от безграничной непреодолимой векторной свободы. 

поезда - это тоже вечность. и, возможно, ее не выбирают.

мне становится только хуже. с каждым прожитым днем. я пытаюсь почувствовать то, что для меня не существует. деревья - не разговаривают, снег - тает, луна - необитаема, а я пытаюсь быть тем, чем быть не могу. мир смеется. лепестки опадают. стакан наполовину полон или наполовину пуст?

однако сейчас Я - как никогда Я. как никогда раньше.

какое сладкое противоречие. 

upd. 19.04.12

стакан был не при чем, а насчет деревьев - я уже ни в чем не уверен. почему бы им и не разговаривать, в конце концов. и лепесток я один видел недавно. плохие у меня примеры. ну или все не настолько невозможно, как я думал.

 

еще одно лето сгорело в пепельнице.

ты уходишь, но вести не шлешь. словно дым, покидающий свой пожар.

А мне бы встретить кого-нибудь в первый раз, 

и понять, как я по нему скучал.

Чтобы он начинал говорить, а я кончал

фразы, которые все про нас.

Иногда я сижу вот так в семь утра, и думаю, что мне тебя нехватает. Но мне эта мысль нравится, а значит мне нравится, что тебя здесь нет. Я уже так привык быть с кем-то, кого со мной нет. Еще я, возможно впервые по-настоящему, желаю быть всеми теми, кем могу быть. И злым, и несправедливым, и прекрасным, и несносным, и искренним, и странным, и красивым, и испуганным, и безумным, и отчаявшимся, и всегда правым, и ошибившимся, и любым другим словом, значение которого от меня не скрыто. Я не боюсь вас, люди. Сейчас не боюсь, сейчас мне все равно, даже если мой круг обороны из близких мне людей вдруг не спасет от реальности, я не боюсь. Я не боюсь своих амбиций, не боюсь проиграть или ошибаться. Не боюсь непонимания и страха, которые могу внушать, не боюсь заблуждений и домыслов, не боюсь, если кто-то будет смотреть как я сплю, не боюсь своей оторванности от реальности, не боюсь инфантильности и неадекватности, не боюсь смеха и его последствий. Я хочу к людям, которых никогда не любил. Я хочу к людям, к которым испытывал безразличие. 

Но с другой стороны, зная себя, это чувство продлится не дольше пары часов, а сейчас семь сорок, а значит к 10 оно перейдет в меланхоличное неприятие действительности и все к черту. А теперь представим рыжее нечто с огромными синяками и хриплым голосом, пытающееся полюбить мир в 9 утра. Я испытываю разочарование и ломаю свою волю самостоятельно. Сам себе герой и антигерой. И зачем мне этот несвоевременный нестабильный мир, а особенно без дождя. Без дождя мне мир не нужен, верните дождь. 

но я не об этом. Я о чувстве, когда слишком долго сидишь, положа голову на подоконник, и думаешь, и вдруг такая простая мысль, как "мне тебя нехватает" кажется запутанной и неоднозначной. 

У вас когда-нибудь появлялось чувство города? не людей, в нем живущих, и не отдельно зданий или местности, а именно Города, с чем-то похожим на характер и настроение и.. нет, не хочу об этом. даже больше не хочу, чем о тебе. Я закончил, мне расхотелось писать и вообще я розовый паук, спокойной ночи и с добрым утром.

Некоторые мысли не в состоянии завуалировать даже я, а значит им просто нельзя быть написаными, только подуманными, да и то, вскользь. 

Опять в рамки не уложился.. А представляете, что было бы, заказывай я раму для картины? я бы картину все дорисовывал и дорисовывал, а рамы бы все неподходили и неподходили.. я бы себя затрахал и бросил бы рисовать. В этом весь я.

 

upd.2016 да, именно так ты и сделал. видимо, прорицатель из тебя вышел бы куда более годный, чем живописец. смешно, конечно, но нет. ты настоящий лжепророк. ведь ты это подстроил, друг.

брат..
в общем, это.. нууу, ты знаешь, я типа читаю фики и все дела.. так вот...я еще постоянно говорю типа там ААААА это охуееешкаааа... ну и тп..
так вот.. я щас, нууу.. читаю фик.. ооочень длинный.. и мне.. короче.. хочется его читать и читать... а ещееее... давлю в себе это чувство, когда, ну, ты знаешь, бывает такое, типа начать чувствовать персонажа, типа там, на себя перекладывать и тд и тп..
так вот... ловлю ся на этом чувстве, мол, типа, если бы я был таким.. или таким.. и давлю эту мысль, да.
и..это.. помнишь, ты говорил, типа "не кидай мне крутое, кидай тока самое лучшее"?
и еще, знаешь, есть просто смешные фики, есть серьезные, есть, нуу такие, с крутым сюжетом, а есть такие, которые тока из-за афтора читаешь. или тока из-за пары охуебатых персов.. ну ты понял..
так вот.. я о чем.. я нашел афтора, который умеет без ножа вскрывать и без ложки жрать серое вещество из черепной коробки.
короче.. не знаю как объяснить.. в общем.. представь себе тарелку спагетти. с соусом из овощей и специй, кучей сыра и веточкой петрушки сверху. и эта тарелка висит на твоем потолке. с нее свешиваются спагетины, как с люстры дождик. и колышутся. и этот потолок - чей-то пол. это все часть не просто двух квартир, но и целого дома. а дом находится на проспекте. и на проспекте еще сотня таких домов. и проспект - только одна из улиц города, а город.. ну, ты понял.. так вот, получается целая вселенная - с центром в тарелке спагетти. и вот так с тарелки капает соус. на твой пол. этот пол - чей-то потолок. и этот потолок, этот пол - не просто две квартиры, но и.. ты понял.. и в твоей квартире есть угол, ты сидишь там и смотришь, как соус капает с потолка вниз, на пол и чей-то потолок.
вернемся к тому, что я читаю. если б я взялся описать, о чем он - я б сказал, что не знаю. и повторил бы про спагетти и потолки. и города, вселенные, объединенные тарелками спагетти с соусом, сыром и веточкой петрушки.
и сказал бы, что читаю уже вторые сутки без перерыва и дошел до середины. пока что. и я чувствую причастность. как если я лежу на полу и мне в рот капает соус от спагетти. медленно. причастность к соусу, к спагетти, к тарелке, потолку и полу квартиры снизу, то есть, фактически, прижимаюсь спиной к другой тарелке спагетти. через бетон. и причастность к дому чувствую, к проспекту, городу и вселенной.
читаю уже вторые сутки без перерыва и дошел до середины. теперь я много знаю о глазах, пони, рессорах, антигравах, радуге, пони и как ею стать, о работе учителя, о психологах, попугаях, леопардах, шариках смерти, лисах, антивирусах, нано-клыках, белом калении, дыме и паре, разнице между высокомерием и мнимым высокомерием, о том, как доказать теорему ферма, используя белок, радугу и три спички, о зиг зауэрах, о том, как довести человека до суицида ради того, чтоб он захотел жить, ПКО-вирусе (Пиздец Какой Опасный вирус), о том, что у коней не бывает ласт, о любви к пластиковым ведрам, о печенье, как оружии массового поражения, о наркотиках, передающихся через поцелуй, о том, каким образом зеленые глаза могут стать красными, о том, что рекорд расстегивания молнии на штанах - 20 минут, о вымирающем виде пегасов и феях-трансвеститах, о святой элеоноре-сектантке, последователях мастера йоды, о том, как заставить незнакомца купить тебе 8 пузырьков зеленого стрихнина, о том, что произойдет, если тебе за шиворот выльют твой завтрак, когда ты на улице Красного Тумана, о теории эволюции, об обеде в могилу вместо завтрака в постель и тд и тп......

подробнее в приложенном файле. или я сойду с ума, перечисляя.

(c) Тот, кто мне пишет.

 

остались лишь вещи, которые должны быть сказаны, нежели написаны.

машина для сплавления тел в единое целое

wiping the dirt from his hands
As he walks from the grave, no one was saved

ты называешь себя собой лишь по привычке

просто смотреть не могу.

***

- плати! ты нюхал запах моего плова!
- а ты слышал звон моих денег. ^___^
XD

***

сколько раз проигрывал свое сердце.
который раз ты пропиваешь свою душу.
по-твоему чем меньше от себя оставишь - тем лучше.
продай свой грязный язык, или слушай:
знаешь, никакого "кто-то" не будет,
он не придет, и не остановит.
ни от кого, кроме тебя, не убудет.
и никаких тебе обнадеживающих послесловий.